Y habrá

[Ramón Carballal]

Así como la lluvia llega al grano
y finge ser luna, parasol, hambre.

Las hojas caen en su mudez,
el ocaso ríe al oír la penúltima canción del ruido,
una deidad amanece tras el ribete blanco de tu falda,
el viento se arracima bajo los neumáticos azules del deseo.

Tiemblan los pájaros en la rama caída
mientras las hormigas heredan el paso simple
de los nómadas proscritos por el laberinto ciego de su vida.

Tu nombre,
tu nombre de claridad
cabalga en el ojo sin avizor del océano;
sirenas nunca vistas
visten el archipiélago soñado por los mitos,
silabean rosas púrpura en los labios de las calles
que, como un párpado,
surgen y mueren al paso de la noche.

Y volverá el tren del encuentro con sus luces marchitas,
y la hora será la hora en que diré futuro
antes de la caída que los murciélagos vigilan.

Y habrá sombras inaudibles
y habrá transeúntes que niegan su identidad
y habrá portales que no son encendidos
entre el adiós y las preguntas del alba.

Mi esperanza se arroja sobre la pulpa de un café,
las palabras parecen una sintonía de viejas herencias
-sabes qué, he visto, has leído-
con címbalos que pronto cesarán de columpiar su salmodia.

Así son los oráculos que apenas chocan.
Te pregunté por el lirio albo de tu pecho,
mañana en el ojal lucirás la ajada cicuta del olvido
y yo solo veré tus omoplatos vírgenes, contemplándome.

[Lunamar Solano]

Lo dicho, querido amigo... tu poesía honda y sensible brilla y toca el alma... gracias por compartirla...
Te abrazo con todo mi cariño...

[Pilar Morte]

Eres genial creando imágenes hermosas.
Un poema cálido para disfrutar poesía. Un placer leerte.
Abrazos
Pilar

[E. R. Aristy]

Así como la lluvia llega al grano
y finge ser luna, parasol, hambre.

Las hojas caen en su mudez,
el ocaso ríe al oír la penúltima canción del ruido,
una deidad amanece tras el ribete blanco de tu falda,
el viento se arracima bajo los neumáticos azules del deseo.

Tiemblan los pájaros en la rama caída
mientras las hormigas heredan el paso simple
de los nómadas proscritos por el laberinto ciego de su vida.

Tu nombre,
tu nombre de claridad
cabalga en el ojo sin avizor del océano;
sirenas nunca vistas
visten el archipiélago soñado por los mitos,
silabean rosas púrpura en los labios de las calles
que, como un párpado,
surgen y mueren al paso de la noche.

Y volverá el tren del encuentro con sus luces marchitas,
y la hora será la hora en que diré futuro
antes de la caída que los murciélagos vigilan.

Y habrá sombras inaudibles
y habrá transeúntes que niegan su identidad
y habrá portales que no son encendidos
entre el adiós y las preguntas del alba.

Mi esperanza se arroja sobre la pulpa de un café,
las palabras parecen una sintonía de viejas herencias
-sabes qué, he visto, has leído-
con címbalos que pronto cesarán de columpiar su salmodia.

Así son los oráculos que apenas chocan.
Te pregunté por el lirio blanco de tu pecho,
mañana en el ojal lucirás la ajada cicuta del olvido
y yo solo veré tus omoplatos vírgenes, contemplándome.

Imagineria surreal que conduce en sugerencias sutiles al agridulce sabor del amor. Me gusta. Un placer, Ramón. Abrazos, ERA

[Antonia Mauro]

Poemazo Ramón.

Unas cuantas lecturas llevo ya. Te has dejado la piel en este poema, te aseguro que ha merecido la pena que te dejases la piel.

Es muy bueno. Has conseguido muchos versos impactantes, estrofas enteras impactantes, tarea bien difícil.

Un abrazo y enhorabuena.

[Alejandro Costa]

Así como la lluvia llega al grano
y finge ser luna, parasol, hambre.

Las hojas caen en su mudez,
el ocaso ríe al oír la penúltima canción del ruido,
una deidad amanece tras el ribete blanco de tu falda,
el viento se arracima bajo los neumáticos azules del deseo.

Tiemblan los pájaros en la rama caída
mientras las hormigas heredan el paso simple
de los nómadas proscritos por el laberinto ciego de su vida.

Tu nombre,
tu nombre de claridad
cabalga en el ojo sin avizor del océano;
sirenas nunca vistas
visten el archipiélago soñado por los mitos,
silabean rosas púrpura en los labios de las calles
que, como un párpado,
surgen y mueren al paso de la noche.

Y volverá el tren del encuentro con sus luces marchitas,
y la hora será la hora en que diré futuro
antes de la caída que los murciélagos vigilan.

Y habrá sombras inaudibles
y habrá transeúntes que niegan su identidad
y habrá portales que no son encendidos
entre el adiós y las preguntas del alba.

Mi esperanza se arroja sobre la pulpa de un café,
las palabras parecen una sintonía de viejas herencias
-sabes qué, he visto, has leído-
con címbalos que pronto cesarán de columpiar su salmodia.

Así son los oráculos que apenas chocan.
Te pregunté por el lirio albo de tu pecho,
mañana en el ojal lucirás la ajada cicuta del olvido
y yo solo veré tus omoplatos vírgenes, contemplándome.

¡Silencio!

Estoy degustándolo.

Un abrazo, amigo.

[Armilo Brotón]

Plagado de sugerentes imágenes me llega este poema que remata en un par de espléndidos versos como broche de oro.
Como dice Alejandro, para degustar.
Un abrazo Ramón.

[Begoña Egüen]

Así como la lluvia llega al grano
y finge ser luna, parasol, hambre.

Las hojas caen en su mudez,
el ocaso ríe al oír la penúltima canción del ruido,
una deidad amanece tras el ribete blanco de tu falda,
el viento se arracima bajo los neumáticos azules del deseo.

Tiemblan los pájaros en la rama caída
mientras las hormigas heredan el paso simple
de los nómadas proscritos por el laberinto ciego de su vida.

Tu nombre,
tu nombre de claridad
cabalga en el ojo sin avizor del océano;
sirenas nunca vistas
visten el archipiélago soñado por los mitos,
silabean rosas púrpura en los labios de las calles
que, como un párpado,
surgen y mueren al paso de la noche.

Y volverá el tren del encuentro con sus luces marchitas,
y la hora será la hora en que diré futuro
antes de la caída que los murciélagos vigilan.

Y habrá sombras inaudibles
y habrá transeúntes que niegan su identidad
y habrá portales que no son encendidos
entre el adiós y las preguntas del alba.

Mi esperanza se arroja sobre la pulpa de un café,
las palabras parecen una sintonía de viejas herencias
-sabes qué, he visto, has leído-
con címbalos que pronto cesarán de columpiar su salmodia.

Así son los oráculos que apenas chocan.
Te pregunté por el lirio albo de tu pecho,
mañana en el ojal lucirás la ajada cicuta del olvido
y yo solo veré tus omoplatos vírgenes, contemplándome.

Me ha encantado pasar por este precioso poema, estimado amigo, Ramón. Felicidades.
Un abrazo.
BEGOÑA.

[Ramón Carballal]

Lo dicho, querido amigo... tu poesía honda y sensible brilla y toca el alma... gracias por compartirla...
Te abrazo con todo mi cariño...

Agradezco tus palabras. Un abrazo, Nancy.

[Ramón Carballal]

Eres genial creando imágenes hermosas.
Un poema cálido para disfrutar poesía. Un placer leerte.
Abrazos
Pilar

Eres muy amable, Pilar. Gracias y un abrazo.

[Ramón Carballal]

Así como la lluvia llega al grano
y finge ser luna, parasol, hambre.

Las hojas caen en su mudez,
el ocaso ríe al oír la penúltima canción del ruido,
una deidad amanece tras el ribete blanco de tu falda,
el viento se arracima bajo los neumáticos azules del deseo.

Tiemblan los pájaros en la rama caída
mientras las hormigas heredan el paso simple
de los nómadas proscritos por el laberinto ciego de su vida.

Tu nombre,
tu nombre de claridad
cabalga en el ojo sin avizor del océano;
sirenas nunca vistas
visten el archipiélago soñado por los mitos,
silabean rosas púrpura en los labios de las calles
que, como un párpado,
surgen y mueren al paso de la noche.

Y volverá el tren del encuentro con sus luces marchitas,
y la hora será la hora en que diré futuro
antes de la caída que los murciélagos vigilan.

Y habrá sombras inaudibles
y habrá transeúntes que niegan su identidad
y habrá portales que no son encendidos
entre el adiós y las preguntas del alba.

Mi esperanza se arroja sobre la pulpa de un café,
las palabras parecen una sintonía de viejas herencias
-sabes qué, he visto, has leído-
con címbalos que pronto cesarán de columpiar su salmodia.

Así son los oráculos que apenas chocan.
Te pregunté por el lirio blanco de tu pecho,
mañana en el ojal lucirás la ajada cicuta del olvido
y yo solo veré tus omoplatos vírgenes, contemplándome.

Imagineria surreal que conduce en sugerencias sutiles al agridulce sabor del amor. Me gusta. Un placer, Ramón. Abrazos, ERA

Gracias, ERA,por leerme y comentar. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Poemazo Ramón.

Unas cuantas lecturas llevo ya. Te has dejado la piel en este poema, te aseguro que ha merecido la pena que te dejases la piel.

Es muy bueno. Has conseguido muchos versos impactantes, estrofas enteras impactantes, tarea bien difícil.

Un abrazo y enhorabuena.

Gracias, Antonia. Me alegra que te haya gustado el poema. Un abrazo.

[Marius Gabureanu]

Ramon, un gran poema. Me ha dejado boquiabierto tanta inspiración en un solo poema; ademas has hecho que la transmisión sea de una suavidad impecable. La falta de tiempo me impide entrar en detalles, pero, repito, desde el primer verso hasta el cierre, has cambiado mi forma de respirar y comprender las articulaciones de mi ausencia. Abrazos y felicitaciones.

[Ramón Carballal]

Así como la lluvia llega al grano
y finge ser luna, parasol, hambre.

Las hojas caen en su mudez,
el ocaso ríe al oír la penúltima canción del ruido,
una deidad amanece tras el ribete blanco de tu falda,
el viento se arracima bajo los neumáticos azules del deseo.

Tiemblan los pájaros en la rama caída
mientras las hormigas heredan el paso simple
de los nómadas proscritos por el laberinto ciego de su vida.

Tu nombre,
tu nombre de claridad
cabalga en el ojo sin avizor del océano;
sirenas nunca vistas
visten el archipiélago soñado por los mitos,
silabean rosas púrpura en los labios de las calles
que, como un párpado,
surgen y mueren al paso de la noche.

Y volverá el tren del encuentro con sus luces marchitas,
y la hora será la hora en que diré futuro
antes de la caída que los murciélagos vigilan.

Y habrá sombras inaudibles
y habrá transeúntes que niegan su identidad
y habrá portales que no son encendidos
entre el adiós y las preguntas del alba.

Mi esperanza se arroja sobre la pulpa de un café,
las palabras parecen una sintonía de viejas herencias
-sabes qué, he visto, has leído-
con címbalos que pronto cesarán de columpiar su salmodia.

Así son los oráculos que apenas chocan.
Te pregunté por el lirio albo de tu pecho,
mañana en el ojal lucirás la ajada cicuta del olvido
y yo solo veré tus omoplatos vírgenes, contemplándome.

¡Silencio!

Estoy degustándolo.

Un abrazo, amigo.

Gracias,Alejandro,por dejar constancia de tu paso. Un abrazo.

[Rafel Calle]

Muy bello trabajo, amigo Ramón.
Abrazos.