Editorial Alaire

Dignidad



¿Qué opinas de mí Ernest Hemingway?

¿He llegado a esccribir como si fuera mi grafismo la caminata de un cuervo en la luna?

¿Huelen mis herrajes textuales a cuello de rosa?

¿Son oscuros como movimientos, secos como el chasquido de las palomas alrededor de los relojes? ¿Pesan como ladrillos mojados?

Si sacudes mis textos cabeza abajo al borde del muladar, ¿cae un huevo africano,brillando como un satélite a tus pies?

¿Son mis frases imperativas como piernas, abanicosas cual espantos de gallina, tropicales como el aguacero?

¿Piensas tú Ernest Hemingway que mis adjetivos son herméticos como elefantes de ónix? ¿Sientes que son capaces de ahorcar a un monje en medio de un trigal?



A veces, siento las pisadas de los osos que pasan sobre la carilla en pos de los panales muertos, escucho disparos que dan en los abedules y los abren, huelo el cuero de los zapatos que duremen en lo umbrío, a veces te veo domando un pavo rojo a pleno sol entre mis hojas

Cuando escribo derramo sangre de toro sobre jengibre rubio e incipiente, vuelco tubos de gas a pechadas, meto los pies en el petróleo, y río



Tus párrafos se mecen como apriscos, rompen espejos anaranjados en el barranco con la nostalgia de los indios

¿Lo ves? Ya estamos hablando de ti y no de mí, ya traemos cubos con agua para lavar carnes sacrificiales, ya olemos a vodka, tenemos el pelo con arena sucia, atamos palos con mimbre, usamos sombreros calientes como nidos

Dime Ernest, cuándo llegará la hora de mis letras, ¿será un arribo pacífico como la caída gorda y sanguinaria de la lluvia en una isla?

¿A qué raza y a qué vegetación saben mis versos?



Mis textos son como ruedas inútiles, menudas, ganchillos que formaron parte de propósitos mecánicos insondables, pero nunca son colas de mono ni azotan como colas de mono, nunca

Hasta diríase que los papeles donde escribo son inmaduros, apenas detenidos en una forma, apenas en tregua con el vértigo y la consistencia, papeles que son luces, perfumes de una cultura echada a la muerte

¿Qué opinas tú Ernest Hemingway?

Te veo llevando barriles de pólvora al ruedo, cociendo celulosas que expelen humo en columnatas evidentemente desproporcionadas, dionisíacas, te veo olfateando balas húmedas en una bodega, matando patos con un martillo, te veo venciendo al agua desnudo, y besando hasta las lágrimas

Mas no me veo allí contigo



¿Soy fatal como una nuca, cognitivo como las llaves, universal cual la campana?

¿Tú que opinas de mi cuerpo Ernest Hemingway? ¿Es mi alma? ¿Es ajeno a mi alma? ¿Es otro? ¿Es el mismo?

¿Ha de morir como las flores? ¿Le pertenece a los buitres?

¿Es como la luz que hay en las iglesias vacías?

¿Será mayor que mis papeles?

¿Serán mis papeles dignos de mi alma?




Rafael Teicher

Yo, que no he leído a Hemingway, puedo, sin embargo, leerte a ti, Rafael (lo de H. es un lapsus, tal vez por las corridas de toros, o por lo excesivo de su figura; es como García Márquez, como Borges: ni palabra, uno por popular y el otro por... algo que no recuerdo con claridad).

No sé qué opinaría H., pero en mi humilde opinión, tus versos llevan mucha literatura encima como para "pasar desapercibidos". A veces, me remiten a un improbable Salinger en vena lírica, torrencial al par que contenido. Esto es algo que se me acaba de ocurrir: tendrá que ver con la veneración que siento por el viejo J. D.

Pero podrías ser también perfectamente un Faulkner redivivo. No sé, soy un inculto y se me escapan todas las referencias.

En mi opinión, tus papeles sí son dignos de un alma.

Un abrazo,

Esteban

Coincido con Esteban en lo torrencial a la par que contenido, aunque yo destacaría más lo contenido. A menudo, la poesía que tú haces, por la calidad y cantidad de elementos convocados, me recuerda a grandes poemarios victorhuguescos de los que soy afín. Me recuerda a "Sermones y moradas", de Alberti; "Pasión de la tierra", de Aleixandre, "Poeta en Nueva York", de Lorca, o la nerudiana "Residencia en la Tierra". Sin embargo, tu lectura se me hace más sosegada, menos dogmática y alucinada que la de los clásicos que te he referido; considero que tu verso no es la catarata que cae sino el bullicio que se organiza después de que la catarata ya ha caído.

En todo caso, un placer leerte. Y sí: tu verso es universal como una campana.

Hasta pronto.

No soy de hacer un escrutinio de los poemas, por que prefiero disfrutarlos, sin más... tampoco me siento capaz de hacerlo, analizarlos y comentarlos con el conocimiento técnico que se requiere... no tengo esos conocimientos... pero puedo decir que el texto me ha gustado mucho.

Y por que le tiene que importar a alguien nuestros papeles ?... con que nos importemos a nosotros mismos es suficiente...

Ha sido un placer leerte.

Un abrazo.

Gio.

Qúe opinaría Hemingway, ¿qué opinaría? Así al pronto, imagino, opinaría que, o bien al escritor le gusta mucho cómo escribe él, o que le ha servido de coartada para escribir un buen poema.
Se merecerá lo primero, seguramente, yo, sólo he leído un cuento: Las nieves del Kilimanjaro.

Y, después de releerle -Hemingway- este poema, otros, y tus cuentos.., qué digo, le hubiera bastado con la mitad de tu ensayo -el que se publica en la revista-, para sentir un peñizquín de envidiuca.

Aplausos, Rafael. Y gracias.

Blanca

Rafael Teicher escribió:Dignidad



¿Qué opinas de mí Ernest Hemingway?
(...)
Cuando escribo derramo sangre de toro sobre jengibre rubio e incipiente, vuelco tubos de gas a pechadas, meto los pies en el petróleo, y río



Tus párrafos se mecen como apriscos, rompen espejos anaranjados en el barranco con la nostalgia de los indios

(...)

¿Soy fatal como una nuca, cognitivo como las llaves, universal cual la campana?

¿Tú que opinas de mi cuerpo Ernest Hemingway? ¿Es mi alma? ¿Es ajeno a mi alma? ¿Es otro? ¿Es el mismo?

¿Ha de morir como las flores? ¿Le pertenece a los buitres?

¿Es como la luz que hay en las iglesias vacías?

¿Será mayor que mis papeles?

¿Serán mis papeles dignos de mi alma?




Rafael Teicher

Todos autores inmensos los que nombras...

Un gusto que te guste

Un fuerte saludo argentino

Rafael

Me gusta eso de que se ponga de pie una forma en el caos de un torrente ya caído.

Gracias por el comentario y siempre un saludo afectuoso a ti colega.

Gracias

Rafael

La literatura es para disfrutar

y también disfrutamos haciendo exégesis y hermenéutica.

pero es una maniobra en todo caso siempre hedonista .

Muchas gracias por tus palabras y tu gusto.

Un abrazo

Rafael

Un hermoso cuento el que mencionas.

Gracias por tu comentario y tus elogios

realmente muy atenta

Un saludo cálido desde Buenos Aires

Rafael