Editorial Alaire

Concha Vidal escribió:Cada día a las siete, el gallo toca las cinco
-y es lo justo–
¡como si cupieran en su cresta enigmáticos trueques de horarios¡
y las vacas, dan ordeño a destiempos del estado.

Las gaviotas,
a la greña por un quítame allá un hueco sobre la grúa,
siempre despotricando, mientras las viejas, a la que lloran al cielo,
hablan de aquellos tiempos en que ennoviaban gaviotos al mástil del bucanero.

¿Y el Dondiego desperezar sus volantes a la luz de las farolas?
¿Y un ciempiés vestido con calcetines pasear por el asfalto?
Y yo misma “hablando“ por mesenger,
¡como si fuera posible parlamentar al teclado!

Y no sigo, pero madura una idea en el trozo del cerebro
(que aún se mantiene intacto a pesar de los pasares),
me comentan que en Laponia la vida sigue los ritmos de Madre Naturaleza.

Me construiré un iglú.





( De los despropósitos en los que nos inmersan o nos inmersamos diciendo siempre amén a papá estado y sus cambios de horarios. Menos mal que mi mar ni caso hace y rompe las olas cuando le viene en gana)

Hallie Hernández Alfaro escribió:

Concha Vidal escribió:Cada día a las siete, el gallo toca las cinco
-y es lo justo–
¡como si cupieran en su cresta enigmáticos trueques de horarios¡
y las vacas, dan ordeño a destiempos del estado.

Las gaviotas,
a la greña por un quítame allá un hueco sobre la grúa,
siempre despotricando, mientras las viejas, a la que lloran al cielo,
hablan de aquellos tiempos en que ennoviaban gaviotos al mástil del bucanero.

¿Y el Dondiego desperezar sus volantes a la luz de las farolas?
¿Y un ciempiés vestido con calcetines pasear por el asfalto?
Y yo misma “hablando“ por mesenger,
¡como si fuera posible parlamentar al teclado!

Y no sigo, pero madura una idea en el trozo del cerebro
(que aún se mantiene intacto a pesar de los pasares),
me comentan que en Laponia la vida sigue los ritmos de Madre Naturaleza.

Me construiré un iglú.





( De los despropósitos en los que nos inmersan o nos inmersamos diciendo siempre amén a papá estado y sus cambios de horarios. Menos mal que mi mar ni caso hace y rompe las olas cuando le viene en gana)

Hermoso a más no poder, Concha. Llega con inteligencia y acierto. Los horarios manipulados son una ficción; el tiempo lleva en sí muchas capas, muchos misterios, ingobernables para las leyes del hombre.
Bellas imágenes, aplaudo sinceramente el ingenio vertido en este poema.

Abrazo y felicidad a montones.

Concha Vidal escribió:
Cada día a las siete, el gallo toca las cinco
-y es lo justo–
¡como si cupieran en su cresta enigmáticos trueques de horarios¡
y las vacas, dan ordeño a destiempos del estado.

Las gaviotas,
a la greña por un quítame allá un hueco sobre la grúa,
siempre despotricando, mientras las viejas, a la que lloran al cielo,
hablan de aquellos tiempos en que ennoviaban gaviotos al mástil del bucanero.

¿Y el Dondiego desperezar sus volantes a la luz de las farolas?
¿Y un ciempiés vestido con calcetines pasear por el asfalto?
Y yo misma “hablando“ por mesenger,
¡como si fuera posible parlamentar al teclado!

Y no sigo, pero madura una idea en el trozo del cerebro
(que aún se mantiene intacto a pesar de los pasares),
me comentan que en Laponia la vida sigue los ritmos de Madre Naturaleza.

Me construiré un iglú.





( De los despropósitos en los que nos inmersan o nos inmersamos diciendo siempre amén a papá estado y sus cambios de horarios. Menos mal que mi mar ni caso hace y rompe las olas cuando le viene en gana)

Guillermo Cumar escribió:

Aunque no soy el que era te aplaudo como antaño, amiga. Me convertí en Guillermo Cumar y dejé de estar siempre en la pendiente
de no sé que resquicios.

Un abrazo como siempre.

Lunamar Solano escribió:Bello y sensible el recorrido reflexivo de tus versos querida amiga... pareciera a veces que la realidad nos consume...
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy