Poema impuro

[Óscar Distéfano]

Poema impuro

Transitarás la noche componiendo,
interrumpido tantas veces por las aves
que se te irán cayendo inertes,
y empiezas declarando: “es verano
y las estrellas cuelgan en el cielo,
donde titilan tras el farol de la luna”.
(Descripción nerudiana).
Mientras escrutas las renuentes cláusulas,
una lejana voz musita: “existe, pero
se encuentra más allá del torpe sentimiento,
más allá de la infame oscuridad del alma,
y no disipa nunca las incertidumbres del vuelo.
No arroja luz que pueda ser eternizada,
salvo unas mariposas desteñidas
que aletean en el cristal del estro".

Se cierran los archivos más fecundos
que existen en tu vieja praxis.
Se esconden todos los buenos demonios,
los duendes que hacen saltar
por los aires las dóciles palabras.
Nada vuelve al café de la mañana,
excepto ese archivo que sigue abierto
donde no eres quien te ordena escribir.
No es el timón de tu espíritu. Es una pala
que cava tu interior como un sepulturero,
una noche sin musa, a pura tracción sangre,
con la arritmia que produce forzar las alas.
Y obedeces el déspota mandato,
exigiendo a tu voz, entonces y aunque sea,
un vendaval de axiomas, de felices adagios,
la exhumación de honestas emociones.

[Josefa A. Sánchez]

No se si el un poema impuro, pero sí que es pura poesía, de la que cala profundo en las sensaciones. Me gusta mucho como escribes y es un privilegio inaugurar estos versos..
Un abrazo.
Pepa

[Julio Gonzalez Alonso]

Noche, luz, archivos de memoria y momentos de calma y reflexión, la vida transitando. Un abrazo, Óscar.
Salud.

[Guillermo Cumar.]

La imaginación esconde lo que el verso abre y el autor con ambas cosas disfruta mientras haya un lector que anime y aplauda.
En eso estoy amigo Oscar, porque tú siempre muestras el decir que por tu mano y pluma impera, a pesar de que se "cierran
los archivos más profundos" tras la exhumación de honestas emociones"

Me guste el poema y el drenaje

[Lunamar Solano]

Una preciosa descripción que se eleva y deja al descubierto la vibrante sensibilidad de tu alma querido amigo...
Me ha gustado mucho...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

[José Manuel F. Febles]

Leo tu poema, querido Óscar, y no sé donde se esconde la impureza. A nivel técnico no la observo en ningún registro, y a nivel espiritual, nada más alejado. Veo un excelente poema, no podría ser menos de quien cuando toma la pluma, deja su alma plena de versos, cuajados éstos de unas verdades que muchos no quieren entender. Creo que comprendo el por qué del título...Yo, una vez más, te felicito por los grandes aciertos de tu escritura.

Un gran abrazo desde mi isla.

José Manuel F. Febles.

[E. R. Aristy]

Poema impuro

Transitarás la noche componiendo,
interrumpido tantas veces por las aves
que se te irán cayendo inertes,
y empiezas declarando: “es verano
y las estrellas cuelgan en el cielo,
donde titilan tras el farol de la luna”.
(Descripción nerudiana).
Mientras escrutas las renuentes cláusulas,
una lejana voz musita: “existe, pero
se encuentra más allá del torpe sentimiento,
más allá de la infame oscuridad del alma,
y no disipa nunca las incertidumbres del vuelo.
No arroja luz que pueda ser eternizada,
salvo unas mariposas desteñidas
que aletean en el cristal del estro".

Se cierran los archivos más fecundos
que existen en tu vieja praxis.
Se esconden todos los buenos demonios,
los duendes que hacen saltar
por los aires las dóciles palabras.
Nada vuelve al café de la mañana,
excepto ese archivo que sigue abierto
donde no eres quien te ordena escribir.
No es el timón de tu espíritu. Es una pala
que cava tu interior como un sepulturero,
una noche sin musa, a pura tracción sangre,
con la arritmia que produce forzar las alas.
Y obedeces el déspota mandato,
exigiendo a tu voz, entonces y aunque sea,
un vendaval de axiomas, de felices adagios,
la exhumación de honestas emociones.

No es el timón de tu espíritu. Es una pala
que cava tu interior como un sepulturero,
una noche sin musa, a pura tracción sangre,
con la arritmia que produce forzar las alas.
Y obedeces el déspota mandato,
exigiendo a tu voz, entonces y aunque sea,
un vendaval de axiomas, de felices adagios,
la exhumación de honestas emociones.


Me ha gustado mucho este diciente y bello poema. Me ha parecido que alude a la necesidad de revivir emociones vitales para la espontaneidad. Te felicito. ERA

[Carmen Pla]

Extraordinario, Óscar.
Latente inspiración que de esa oscuridad del alma sale desahuciada la queja.
Siempre un placer sentir tus versos.
Un fuerte abrazo

[Óscar Distéfano]

No se si el un poema impuro, pero sí que es pura poesía, de la que cala profundo en las sensaciones. Me gusta mucho como escribes y es un privilegio inaugurar estos versos..
Un abrazo.
Pepa

Mis gracias, querida Pepa, por los conceptos vertidos y por tu rápida respuesta. En verdad, sintiendo yo una empatía total por tu obra poética, por tu visión poética, me siento muy satisfecho cuando veo que apruebas un trabajo mío. Eres una referente importante entre los poetas que me leen.

Un abrazo fraterno.
Óscar

[J. J. Martínez Ferreiro]

Precioso, además de por la belleza, también por el valor como expresión de esa comprometida sensibilidad, dolor, emoción, misterio , inseguridad del la creación poética.

Un fuerte abrazo, amigo Óscar.

[Pilar Morte]

Poesía que se siente y se valora. Me gustó mucho
Besos
Pilar

[Óscar Distéfano]

Noche, luz, archivos de memoria y momentos de calma y reflexión, la vida transitando. Un abrazo, Óscar.
Salud.

Gracias, Julio. Es un gran estímulo recibir tus palabras. Un abrazo también para ti. Óscar

[Ana Muela Sopeña]

Un poema puro diría yo. Profundidad en tus dulces versos que nos llevan a la necesidad de bucear en la tradición para encontrar la voz propia.

Me ha gustado mucho, Óscar.

Gracias por compartir.

Felicitaciones
Un abrazo
Ana

[E. R. Aristy]

Poema impuro

Transitarás la noche componiendo,
interrumpido tantas veces por las aves
que se te irán cayendo inertes,
y empiezas declarando: “es verano
y las estrellas cuelgan en el cielo,
donde titilan tras el farol de la luna”.
(Descripción nerudiana).
Mientras escrutas las renuentes cláusulas,
una lejana voz musita: “existe, pero
se encuentra más allá del torpe sentimiento,
más allá de la infame oscuridad del alma,
y no disipa nunca las incertidumbres del vuelo.
No arroja luz que pueda ser eternizada,
salvo unas mariposas desteñidas
que aletean en el cristal del estro".

Se cierran los archivos más fecundos
que existen en tu vieja praxis.
Se esconden todos los buenos demonios,
los duendes que hacen saltar
por los aires las dóciles palabras.
Nada vuelve al café de la mañana,
excepto ese archivo que sigue abierto
donde no eres quien te ordena escribir.
No es el timón de tu espíritu. Es una pala
que cava tu interior como un sepulturero,
una noche sin musa, a pura tracción sangre,
con la arritmia que produce forzar las alas.
Y obedeces el déspota mandato,
exigiendo a tu voz, entonces y aunque sea,
un vendaval de axiomas, de felices adagios,
la exhumación de honestas emociones.

Oscar,
Regreso a la conmovedora belleza de este poema que de impuro no tiene nada. Regreso a celebrar sus emotivas fibras y su gran sensibilidad para la realizacion del acto creativo. Un cordial saludo , ERA

[Antonio Justel]

"No es el timón de tu espíritu. Es una pala
que cava tu interior como un sepulturero,
una noche sin musa, a pura tracción sangre,
con la arritmia que produce forzar las alas.
Y obedeces el déspota mandato,
exigiendo a tu voz, entonces y aunque sea,
un vendaval de axiomas, de felices adagios,
la exhumación de honestas emociones".


... Es una pala
que cava tu interior como un sepulturero...;


... Óscar, poeta y amigo, eres un buen, un buen poeta, de los que antes de conformar las letras, palabras, versos y frases, ya ha descabalado lo suficiente acerca del asunto y de su propio interior para saber qué es lo que quiere decir y lo dice; por tanto, no, no es impuro, desde luego que no, sino antes bien atemperado con lo que ha querido expresar aún sacándolo de los lugares en que radican las emociones y la propia vida latiendo en ellas; por tanto ¿ quieres que te felicite...? Pues así es y es justo. Orión