Sin memoria

[Ramón Carballal]

Le hablo al que no soy
desde el maquillaje
de un hombre enfebrecido.

La tabla de la vida
guarda muescas de dolor
y es invencible el crepúsculo
que asoma.

Desde el príncipe azul
hasta el paso vacilante del anciano,
desde la multiplicidad de los caminos
a la angosta senda que recorro
sin ningún ardid.

Vertebran las heridas un mapamundi abstracto
-así los trayectos, nunca decididos
y las mariposas en las ramas
y el púlpito de las doctrinas
con las monedas tintineando
como flores de metal-.

¿A qué edad muere un sueño,
dónde el color perdió su nube,
su lirio,
su alegría?

Demasiado tarde para la duda,
hoy el sol es un suburbio de grises añoranzas
con las guedejas adormecidas
entre magnolios de rubor.

Ya no recuerdo la levedad del tiempo,
ni el sonido de la luz,
ni el incendio que surge de un roce
al bies de los pechos,
o bajo las caderas que surcan los mares del infinito
y no retornan, jamás retornan.

[Pilar Morte]

Arriba con estos magníficos versos donde la pérdida del sueño está presente. Me gustó el poema
Abrazos
Pilar

[Carmen Pla]

Una maravilla de poema.
¿Dónde se irán los sueños que no se cumplen?. La poesía siempre los rescata.
Siempre un placer, Ramón.
Un abrazo.

[Carmen Parra.]

¿Donde quedan los sueños?

Creo toman vida en cada verso que es capaz de emocionar, me ha gustado muchísimo Ramón, como siempre magníficos
Un abrazo
Carmen

[Ramón Castro Méndez]

Muy buen, poema, Ramón. Una lectura para disfrutar de la poesía.

Un abrazo.

[Alejandro Costa]

Le hablo al que no soy
desde el maquillaje
de un hombre enfebrecido.

La tabla de la vida
guarda muescas de dolor
y es invencible el crepúsculo
que asoma.

Desde el príncipe azul
hasta el paso vacilante del anciano,
desde la multiplicidad de los caminos
a la angosta senda que recorro
sin ningún ardid.

Vertebran las heridas un mapamundi abstracto
-así los trayectos, nunca decididos
y las mariposas en las ramas
y el púlpito de las doctrinas
con las monedas tintineando
como flores de metal-.

¿A qué edad muere un sueño,
dónde el color perdió su nube,
su lirio,
su alegría?

Demasiado tarde para la duda,
hoy el sol es un suburbio de grises añoranzas
con las guedejas adormecidas
entre magnolios de rubor.

Ya no recuerdo la levedad del tiempo,
ni el sonido de la luz,
ni el incendio que surge de un roce
al bies de los pechos,
o bajo las caderas que surcan los mares del infinito
y no retornan, jamás retornan.

Todo el poema irradía calidad, pero los últimos versos son un verdadero deleite.
Hay que leerlos y releerlos.

Un abrazo, compañero.

[Hallie Hernández Alfaro]

Bellísimo, querido amigo. Todo deslumbra y acompaña en la emoción de la lectura.

Ovación sin pausa y un gran abrazo.

[Guillermo Cumar.]

Que bien se nutre tu memoria con la metáfora que brilla desde tu mano a tu poema y qu vuelve a consentir
que vuelva a ser consentida por ti y por tu inspirada manutención.

Un abrazo

[Ramón Carballal]

Arriba con estos magníficos versos donde la pérdida del sueño está presente. Me gustó el poema
Abrazos
Pilar

Gracias, Pilar, por el impulso. Un beso.

[Rafel Calle]

Ramón Carballal y la desmemoria de la hermosura poética.

[E. R. Aristy]

Le hablo al que no soy
desde el maquillaje
de un hombre enfebrecido.

La tabla de la vida
guarda muescas de dolor
y es invencible el crepúsculo
que asoma.

Desde el príncipe azul
hasta el paso vacilante del anciano,
desde la multiplicidad de los caminos
a la angosta senda que recorro
sin ningún ardid.

Vertebran las heridas un mapamundi abstracto
-así los trayectos, nunca decididos
y las mariposas en las ramas
y el púlpito de las doctrinas
con las monedas tintineando
como flores de metal-.

¿A qué edad muere un sueño,
dónde el color perdió su nube,
su lirio,
su alegría?

Demasiado tarde para la duda,
hoy el sol es un suburbio de grises añoranzas
con las guedejas adormecidas
entre magnolios de rubor.

Ya no recuerdo la levedad del tiempo,
ni el sonido de la luz,
ni el incendio que surge de un roce
al bies de los pechos,
o bajo las caderas que surcan los mares del infinito
y no retornan, jamás retornan.

Belleza consumada, Ramón Carballal. Todo el poema es la esencia de la belleza poética en sus cumbres, frente al sol y la nieve y el pájaro en vuelo...Me maravillas siempre tu poesía. Un abrazo, ERA

[R. M. Alemán]

Llaman, sí, quizás ese olor que a veces desprenden los sueños... y como sabemos, o no, los sueños... no sé, pero me agrada, mucho... Un gusto, Ramón Carballal. Gracias.
Un fuerte abrazo

[Ricardo Serna G]

Ramón


Un poema que deja HUELLA
Refleja al poeta en su máxima expresión
de vida y sentimiento...


Te felicito, querido amigo y maestro


Un abrazo fuerte