no hay congoja que justifique el hueco y niegue la palabra.
Es el viento quien se adueña del instante
y vuela la magia de los cuentos,
despeina las palmeras
y deja al descubierto el hondo de las rocas,
la espuma,
el momento del vis a vis sin dueño,
sufrimiento
Hay dolo en el torso de los pájaros,
abril ya ronronea de pólenes y albérchigos
¿harán nido los cucos?
¿podrá mamá ciempesa calzar doscientos calcetines?
Son temas importantes,
no creas,
que ayudan los trances más severos,
… yo creo.
Lo siento, no entiendo por qué se vino a pique el barco de papel,
ya tiempo
(intuyo),
ya tiempo
(¡lo sé tan cierto…¡),
quizá descuelgue del perchero las alas que plegué
y vuele…
… y vuele a cielo abierto queriendo ser gaviota.
(Y es que veces suceden estas cosas, respeto el silencio de los vivos, y no entiendo ni hoy , septiembre casi, al menos en Alicante, ni casi nunca, la vida, las gentes ni los pasos que llevan a las distancias)
