Editorial Alaire

Marius Gabureanu escribió: ↑Vie, 07 Abr 2017 19:23 Estamos reunidos frente a la iglesia seis polacos y yo.
Sus cabezas heridas al sol son una extensión del amanecer
lo mismo que las bicicletas oxidadas adornan la ciudad
cuando la luz no alcanza iluminarlo todo y quedan trozos de calles
por donde pasea la injusticia como una dama virgen
que prueba tacones por primera vez.

Yo miro a mis cuencas como el mar.
Allí mueren las avispas.
Allí las cuencas del mar
se vuelven hexágono de la soledad.
Los polacos se han ido, pero yo quiero recordar ese barrio
con su iglesia de algodón, con su sangre de cuervos.
Los polacos tenían ojos azules como un cielo de septiembre.

Marius Gabureanu escribió: ↑Vie, 07 Abr 2017 19:23 Estamos reunidos frente a la iglesia seis polacos y yo.
Sus cabezas heridas al sol son una extensión del amanecer
lo mismo que las bicicletas oxidadas adornan la ciudad
cuando la luz no alcanza iluminarlo todo y quedan trozos de calles
por donde pasea la injusticia como una dama virgen
que prueba tacones por primera vez.
Para resumir las pezuñas de dios, los polacos hacen un círculo
y yo cuento las mariposas que se posan en sus llagas.
Los polacos han traído un refrigerador y dicen que adentro se congela
un cuerpo de sirena, es lo que yo ententiendo de polaco.
Los borrachos no suelen escuchar a otros borrachos, lo que importa son los gestos.
Debe de haber ángeles de la guarda que no pueden desprenderse de la nimiedad.
A los ángeles les gusta más jugar poker, dicen los polacos.
Antes que rezar a la incertidumbre, los polacos dan saltos frenéticos para celebrar el sonido de las campanas.
Después se adentran en un pasillo oscuro
y vuelven con platos de comida
y se ríen de los charcos que hay alrededor,
dicen que la lluvia es una escoba del tiempo.
Yo miro a mis cuencas como el mar.
Allí mueren las avispas.
Allí las cuencas del mar
se vuelven hexágono de la soledad.
Los polacos se han ido, pero yo quiero recordar ese barrio
con su iglesia de algodón, con su sangre de cuervos.
Los polacos tenían ojos azules como un cielo de septiembre.

Marius Gabureanu escribió: ↑Vie, 07 Abr 2017 19:23 Estamos reunidos frente a la iglesia seis polacos y yo.
Sus cabezas heridas al sol son una extensión del amanecer
lo mismo que las bicicletas oxidadas adornan la ciudad
cuando la luz no alcanza iluminarlo todo y quedan trozos de calles
por donde pasea la injusticia como una dama virgen
que prueba tacones por primera vez.
Para resumir las pezuñas de dios, los polacos hacen un círculo
y yo cuento las mariposas que se posan en sus llagas.
Los polacos han traído un refrigerador y dicen que adentro se congela
un cuerpo de sirena, es lo que yo ententiendo de polaco.
Los borrachos no suelen escuchar a otros borrachos, lo que importa son los gestos.
Debe de haber ángeles de la guarda que no pueden desprenderse de la nimiedad.
A los ángeles les gusta más jugar poker, dicen los polacos.
Antes que rezar a la incertidumbre, los polacos dan saltos frenéticos para celebrar el sonido de las campanas.
Después se adentran en un pasillo oscuro
y vuelven con platos de comida
y se ríen de los charcos que hay alrededor,
dicen que la lluvia es una escoba del tiempo.
Yo miro a mis cuencas como el mar.
Allí mueren las avispas.
Allí las cuencas del mar
se vuelven hexágono de la soledad.
Los polacos se han ido, pero yo quiero recordar ese barrio
con su iglesia de algodón, con su sangre de cuervos.
Los polacos tenían ojos azules como un cielo de septiembre.