- Por si queréis seguir viajando a Cornualles (1 y 2)
Publicado: Sab, 03 Sep 2016 8:40
Permitidme, amigos, que publique aquí esta crónica, rebautizada por mi hija como " Diario de una loca en Cornualles "
14 Agosto.- Desde Falmouth.
Hoy ha sido un día especial. El could ha sido de dimonis galeses, hasta el punto de ir en el barco a la búsqeda de Porthkerris, con dos polares, (yo) amén de una camiseta básica y otra de rayas, como veis, amén de mi sombrero, claro, pero éste no cuenta, vive sobre mí.
No nos hemos muerto, y aún no comprendo el porqué, pero menos mal, porque motivos... habíanlos metereológicamente hablando.
A la vuelta, o sea, a las dos pm (aquí hablan así), hemos ido al castle (o sea, castillo) por los acantilados. Hemos comido tirados por la hierba, como acostumbran a que no les dan miedo las vacas ni nada y particularmente, sabéis que me encanta lo de tirarme por los yerbajos. Es lo normal aquí, hijos.
Y después de hacernos 22 km, hemos bajado a los acantilados, ¡madre mía qué pasada!, había millones de lapas, alguna persona , cangrejos y bastantes algas, pero como son galesas, eran algo distintas a las de mi mediterráneo, pero no ha importado, Es todo tan reprecioso que me da hasta igual. Al fin el sol.
Y de pronto, a morirte de calor. Entonces he empezado a quitarme ropa, es que me moría de hot (que es calor en cristiano) y me he quedado en prendas interiores (ambas, lo sepáis), vuestro padre no, es tan púdico que se ha cocido bastante, peor para él.
Al final que ya estaba casi muerto (papá), nos hemos ido y ¡hala¡ a subir, subir, subir y cuando ya estábamos en el cielo por poco, hemos llegado de nuevo a Falmouth y nos hemos tomado un "afternoon tea" que no es ni más ni menos que que 10 libras con dos tés y cookies (dos también) ) con una crema que tú te pones (yo llamo mantequilla) y jamb que es mermelada (tienen unas ganas de complicar las cosas...).
Pero lo hemos pasado que te mueres.
Ah, y como ésto está lleno de gaviotas, ha venido una así, a lo bestia, y se ha cogido la creme que yo llamo mantequilla y el muffing que yo lamo magdalena con pasas, y se lo ha zampado.
Eso se llama compartir, que lo sepáis hijos.
Ufff, casi se me olvida. Un gavioto gris marengo, se ha posado, quieto quietooo, sobre la cabeza de vuestro padre, pero sin apoyarse, así, sólo sobre .
Eso quiere decir, que es El Elegido y que va a ser santo.
No veáis el susto que tengo como se me haga santo y tenga que rezarle.
Fin.
B.Sos (mañana más)
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(2)
Aqui todo es a lo bestia. Los macizos de begonias salen por todas partes como si fueran caracoles. Nadie las cuida y me entra una pena de mí misma..., tanto cuidar las nuestras en el jardín y en cuanto te das la vuelta ¡ plas ! se han secado.
Hoy hemos ido a St. Maves, que es un trocito de tierra casi sin tierra porque todo es roca, peces y cangrejos. Castillos como los de las fiestas de moros y cristianos de Benejama, pero con celtas dentro.
No me ha importado nada, el día ha sido espectacular.
Lo malo de aquí es que tienes que ir con el armario a cuestas porque, ¡hijos¡, igual llueve que hace un frío de muerte, que te cueces y es entonces cuando papá se ha bañado (yo no, yo miraba , pero papá se ha hecho el machote ¡ja!, le temblaba hasta el bigote, pero he disimulado para no quitarle la ilusión.
Por cierto, desde que se le puso el gavioto, impávido como os dije, sobre su cabeza, me tiene preocupada (el gavioto no, vuestro padre). Va y viene a cuestas con Camelot y el rey Arturo. No tenemos bastante con casi los seis mil volúmenes y tratados cervantinos, quijotes en todos los idiomas, para que vayamos como vamos buscando uno escrito en Cornis, que quiere decir Cornualles aquí, pero ya veis qué ganas de complicarlo todo.
Total, que me veo en las tierras de Camelot y a vuestro padre, convertido en cuervo.
Si le pasó a a Sir Arthur ¿no le va a pasar a papá, que no es sir, sólo señor don?, pues eso, ahora cuervo que veo, cuervo al que hago una genuflexión, por si acaso.
De Ginebra ni hablo. ¿Quién me dice que estos celtas no la metieron en tónica y ¡zas¡ se la bebieron?
Así es que me parece que vuelto con un padre santo y negro metido en una jaula y convertido en cuervo.
Bueno, vosotros le obedecéis como si nada, para que no se dé mucha cuenta del cambio, y le seguís queriendo como siempre.
Ya lo solucionaremos.
Kissssssseessss (o sea , besos )
(Pues como sabéis, hace tiempo que no logro ubicarme y escribir, desde, exactamente el 30 de Diciembre, que murio mi madre, me resulta imposible hacerlo. He estado una semana por los mundos de Dios y vuelvo en estado Zen, de momento, Mi hija me ha dicho que debo publicar lo que les he ido mandando. Dónde mejor que con mis amigos? B.sos para todos y gracias.)
14 Agosto.- Desde Falmouth.
Hoy ha sido un día especial. El could ha sido de dimonis galeses, hasta el punto de ir en el barco a la búsqeda de Porthkerris, con dos polares, (yo) amén de una camiseta básica y otra de rayas, como veis, amén de mi sombrero, claro, pero éste no cuenta, vive sobre mí.
No nos hemos muerto, y aún no comprendo el porqué, pero menos mal, porque motivos... habíanlos metereológicamente hablando.
A la vuelta, o sea, a las dos pm (aquí hablan así), hemos ido al castle (o sea, castillo) por los acantilados. Hemos comido tirados por la hierba, como acostumbran a que no les dan miedo las vacas ni nada y particularmente, sabéis que me encanta lo de tirarme por los yerbajos. Es lo normal aquí, hijos.
Y después de hacernos 22 km, hemos bajado a los acantilados, ¡madre mía qué pasada!, había millones de lapas, alguna persona , cangrejos y bastantes algas, pero como son galesas, eran algo distintas a las de mi mediterráneo, pero no ha importado, Es todo tan reprecioso que me da hasta igual. Al fin el sol.
Y de pronto, a morirte de calor. Entonces he empezado a quitarme ropa, es que me moría de hot (que es calor en cristiano) y me he quedado en prendas interiores (ambas, lo sepáis), vuestro padre no, es tan púdico que se ha cocido bastante, peor para él.
Al final que ya estaba casi muerto (papá), nos hemos ido y ¡hala¡ a subir, subir, subir y cuando ya estábamos en el cielo por poco, hemos llegado de nuevo a Falmouth y nos hemos tomado un "afternoon tea" que no es ni más ni menos que que 10 libras con dos tés y cookies (dos también) ) con una crema que tú te pones (yo llamo mantequilla) y jamb que es mermelada (tienen unas ganas de complicar las cosas...).
Pero lo hemos pasado que te mueres.
Ah, y como ésto está lleno de gaviotas, ha venido una así, a lo bestia, y se ha cogido la creme que yo llamo mantequilla y el muffing que yo lamo magdalena con pasas, y se lo ha zampado.
Eso se llama compartir, que lo sepáis hijos.
Ufff, casi se me olvida. Un gavioto gris marengo, se ha posado, quieto quietooo, sobre la cabeza de vuestro padre, pero sin apoyarse, así, sólo sobre .
Eso quiere decir, que es El Elegido y que va a ser santo.
No veáis el susto que tengo como se me haga santo y tenga que rezarle.
Fin.
B.Sos (mañana más)
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Aqui todo es a lo bestia. Los macizos de begonias salen por todas partes como si fueran caracoles. Nadie las cuida y me entra una pena de mí misma..., tanto cuidar las nuestras en el jardín y en cuanto te das la vuelta ¡ plas ! se han secado.
Hoy hemos ido a St. Maves, que es un trocito de tierra casi sin tierra porque todo es roca, peces y cangrejos. Castillos como los de las fiestas de moros y cristianos de Benejama, pero con celtas dentro.
No me ha importado nada, el día ha sido espectacular.
Lo malo de aquí es que tienes que ir con el armario a cuestas porque, ¡hijos¡, igual llueve que hace un frío de muerte, que te cueces y es entonces cuando papá se ha bañado (yo no, yo miraba , pero papá se ha hecho el machote ¡ja!, le temblaba hasta el bigote, pero he disimulado para no quitarle la ilusión.
Por cierto, desde que se le puso el gavioto, impávido como os dije, sobre su cabeza, me tiene preocupada (el gavioto no, vuestro padre). Va y viene a cuestas con Camelot y el rey Arturo. No tenemos bastante con casi los seis mil volúmenes y tratados cervantinos, quijotes en todos los idiomas, para que vayamos como vamos buscando uno escrito en Cornis, que quiere decir Cornualles aquí, pero ya veis qué ganas de complicarlo todo.
Total, que me veo en las tierras de Camelot y a vuestro padre, convertido en cuervo.
Si le pasó a a Sir Arthur ¿no le va a pasar a papá, que no es sir, sólo señor don?, pues eso, ahora cuervo que veo, cuervo al que hago una genuflexión, por si acaso.
De Ginebra ni hablo. ¿Quién me dice que estos celtas no la metieron en tónica y ¡zas¡ se la bebieron?
Así es que me parece que vuelto con un padre santo y negro metido en una jaula y convertido en cuervo.
Bueno, vosotros le obedecéis como si nada, para que no se dé mucha cuenta del cambio, y le seguís queriendo como siempre.
Ya lo solucionaremos.
Kissssssseessss (o sea , besos )
(Pues como sabéis, hace tiempo que no logro ubicarme y escribir, desde, exactamente el 30 de Diciembre, que murio mi madre, me resulta imposible hacerlo. He estado una semana por los mundos de Dios y vuelvo en estado Zen, de momento, Mi hija me ha dicho que debo publicar lo que les he ido mandando. Dónde mejor que con mis amigos? B.sos para todos y gracias.)