de la cumbre del deso,
donde el hombre tiene nombre
y no hay velos
que sofoquen balbuceos de mujer.
Donde no hay luchas de sexos
y la Piaff
canta en otoños un "Padam"
así,
en francés.
Donde hay niños que aún se asombran
si el ciempiés baila descalzo,
no hay "consolas " ni "aiphones",
y se juega al pilla-pilla
con las olas del revés.
Donde exite la hora bruja
y la noche,
trae en los hombros cien enanos de colores,
que darán lustre a las flores
para cuando nazca Sol.
Soy,
una simple cuentacuentos
pretendiendo lo aún posible
si nos damos al amor.
Rep. por fuga de musas !!!
( Y por qué no va a ser posible, digo yo, si estamos en un juio alicantino, que huele a pólvora y fiesta, si se avecina la noche mágica, si somos poetas, si.. si.. si.. todo eso?
