Ketchup Blues

[Armilo Brotón]

Tan aburrido a veces que es preciso morirse un poco,
hacer un ensayo de ausencia o soñar. 
El color mezquino de aquel sitio
- recordaba haberlo vivido antes-
buscaba el techo de una irremediable despedida.
Aquella noche sólo la música 
parecía tener su oficio. Lo demás
locos vencidos, carne de siquiatra,
desolación de una tristeza 
que nos estaba masacrando. Somos historia al fin.

La garganta del viejo Tom:
Blue Valantines. Karla y sus amigas, 
ajenas a folletines humanos, revoloteaban 
el sueño de sus cangrejos.
Ellos, la elusión de la tilde en la palabra, día a día.

Derrumbado sobre la mesa, con la nariz cubierta de ketchup,
maldecía haber llegado a este último café. Antes, 
me había alejado de mi cuerpo
la distancia justa
para disparar a quemarropa
                 sobre la patibularia imagen de mí.
Sobre un tipo irónico atrapado en un bar cualquiera.
El resto ya lo saben ustedes.

En algún círculo del tiempo hacemos
un ensayo general de nuestra vida.
Luego olvidamos, y solo
breves retazos salen a borbotones en el far west.

Fue un crimen perfecto, decía ensimismado,
nunca debí haberme dado la espalda.

elPrior

[Tigana Nelson]

La rutina dominical es lo que tiene, Miguel, que te hace viajar (sin loriga ni adarga), a pecho descubierto, por los salones de tu memoria.

[Óscar Distéfano]

Para Ana. Poema de domingo sin resurrección.

Tan aburrido a veces que es mejor morirse un poco,
hacer un ensayo de ausencia o soñar contigo. 
El color mezquino de aquel lugar
buscaba el techo de una última parodia.

Todo recordaba haberlo vivido.
Aquella noche sólo la música 
parecía tener clara su función. Lo demás
locos vencidos, carne de siquiatra,
desolación de un histeria 
que nos estaba masacrando.

La garganta del viejo Tom:
Blue Valantines. Karla y sus amigas 
ajenas a folletines humanos revoloteaban 
el sueño de sus cangrejos.
Ellos,    la elusión de la tilde en la palabra, día a día.
Derrumbado sobre la mesa, con la nariz cubierta de ketchup,
maldecía haber llegado a este café.

-Antes me había alejado un poco de mi cuerpo,
la distancia justa,
disparé a quemarropa, sin titubear,
sobre la patibularia imagen de mí.
Sobre un tipo irónico atrapado en aquel bar.
El resto ya lo saben ustedes.-

En algún círculo del tiempo hacemos
un ensayo general de nuestra vida.
Luego olvidamos, y solo
breves retazos salen a borbotones en el far west.

Fue un crimen perfecto, decía ensimismado,
nunca debí darme la espalda.

elPrior

Me ha gustado mucho este poema. A veces, ciertamente, sentimos esa necesidad de dispararnos por la espalda. Reconozco la rica imaginería poética, los recursos alegóricos, el equilibrio semántico argumental. Valioso aporte para el foro. Es un crimen perfecto.

Saludos.
Óscar

[Luis M]

Me ha gustado mucho tu poema, Miguel, sobre todo por su realismo, su humor y su exquisito ingenio.
Un excelente trabajo, amigo. Un fuerte abrazo.

[Pilar Morte]

Tu poesía es original y tiene hondura. Me gusta leerte
Besos
Pilar

[Pablo Ibáñez]

Armilo,

me ha gustado el poema, amigo. Creo que consigues un bello fresco del far west, entre lo narrativo y lo irracional, vas bordeando con habilidad el realismo y el surrealismo, sin comprometerte totalmente con ninguno de ellos. El resultado me parece orginal y fresco. Me ha gustado mucho la imagen del cow boy que se separa de sí mismo para dispararse y acaba concluyendo que nunca debió darse la espalda a sí mismo. Más allá de la humorada, el episodio dice mucho de la identidad humana.

Me ha gustado mucho.
Un abrazo.

[J. J. Martínez Ferreiro]

Nuevo, rabiosamente original este poema que nos regalas, amigo Miguel. Me ha encantado.

Y eso... Todo un placer de lectura.

Un abrazo.

[Alejandro Costa López]

Interesante y diferente. Muy interesante.

Un abrazo.

[Roberto López]

Para Ana. Poema de domingo sin resurrección.

Tan aburrido a veces que es mejor morirse un poco,
hacer un ensayo de ausencia o soñar contigo. 
El color mezquino de aquel lugar
buscaba el techo de una última parodia.

Todo recordaba haberlo vivido.
Aquella noche sólo la música 
parecía tener clara su función. Lo demás
locos vencidos, carne de siquiatra,
desolación de un histeria 
que nos estaba masacrando.

La garganta del viejo Tom:
Blue Valantines. Karla y sus amigas 
ajenas a folletines humanos revoloteaban 
el sueño de sus cangrejos.
Ellos, la elusión de la tilde en la palabra, día a día.
Derrumbado sobre la mesa, con la nariz cubierta de ketchup,
maldecía haber llegado a este café.

-Antes me había alejado un poco de mi cuerpo,
la distancia justa,
disparé a quemarropa, sin titubear,
sobre la patibularia imagen de mí.
Sobre un tipo irónico atrapado en aquel bar.
El resto ya lo saben ustedes.-

En algún círculo del tiempo hacemos
un ensayo general de nuestra vida.
Luego olvidamos, y solo
breves retazos salen a borbotones en el far west.

Fue un crimen perfecto, decía ensimismado,
nunca debí darme la espalda.

elPrior

Me ha encantado este poema descarnado, despiezado... Poema negro, como la novela, y el sentimiento desnudo, en soledad. Enhorabuena.

[Armilo Brotón]

La rutina dominical es lo que tiene, Miguel, que te hace viajar (sin loriga ni adarga), a pecho descubierto, por los salones de tu memoria.

No se trataba de la rutina dominical, al contrario, el domingo me apasiona. Es la rutina de la gente que no tiene nada que decir, que siempre se repiten en la agonía de lo que ellos llaman vida y que a mí me parece fascinante; me aburren y por eso la metáfora del tiro.

Gracias Ana por leerme.

[Armilo Brotón]

Me ha gustado mucho este poema. A veces, ciertamente, sentimos esa necesidad de dispararnos por la espalda. Reconozco la rica imaginería poética, los recursos alegóricos, el equilibrio semántico argumental. Valioso aporte para el foro. Es un crimen perfecto.

Saludos.
Óscar

Me gustan tus críticas y comentarios Óscar, pues me hacen pensar sobre lo que hago. Este es un poema con una evidente cara realista en el sentido que a veces abordamos situaciones que no nos gustan, sólo por el mero hecho de la relación social. Eso nos mata como personas, ese es el disparo de nuestro yo, del ser interno que nunca nos engaña si somos capaces de escucharlo.

Saludos

[Armilo Brotón]

Me ha gustado mucho tu poema, Miguel, sobre todo por su realismo, su humor y su exquisito ingenio.
Un excelente trabajo, amigo. Un fuerte abrazo.

Qué bueno Luis que hayas captado ese sentido realista, trágico, que me inspiró este poema. No son de los que más me gusta de mi factoría pero salen sin remedio.

Un abrazo

[Armilo Brotón]

Tu poesía es original y tiene hondura. Me gusta leerte
Besos
Pilar

Gracias Pilar por tu consideración. Esto ciertamente tiene cierto aire que huele a desilusión, pero hoy la realidad nos tiene que hacer vigorosos en busca de hondura y originalidad como dices; no tanto en la poesía como en la vida, que nos recita los mejores versos si sabemos escucharla.

Un abrazo

[Josefa A. Sánchez]

Me gusta el título, que podría ser el nombre de una hamburguesería y me gusta el ambiente que creas, que hace trasportarse al lugar y el momento. Hay sitios, situaciones y personas que despiertan ese deseo de"pegarse un tiro"., sobre todo si esa situación nos hace traicionarnos a nosotros mismos. Un placer pasar por tu escena del crimen.
Un abrazo.
Pepa

[Óscar Distéfano]

Vuelvo a tu poema, porque una duda me acomete con relación al título. Creo (hay que confirmarlo) que la palabra "blue" se refiere únicamente al color azul. Si lo que deseas significar es ese espíritu de melancolía, ese bagaje de la cultura afroamericana, la palabra debe llevar la "s", ya sea en singular o plural. En este caso: "Ketchup Blues". Dime tú, amigo.

Saludos amistosos.
Óscar