Editorial Alaire

hasta que sepáis quién soy, quiero que me conozcáis como alguien perseguido por el toro blanco de los abismos. trabajo en los turnos de noche. se me ha visto ejerciendo como puta, campesino, actor secundario, ama de casa cansada o pandillero en detroit. en verano, subo al tejado de las casas y me emborracho. en otoño me escondo en las alcantarillas de londres y escribo óperas sobre la soledad. nunca he probado la primavera. nací y morí en noches como la de hoy. y como la de mañana. si queréis conocer mi textura y mi olor escupid en el suelo del vacío y restregaos por él. no soy más que huellas en el barro o un tiro en la nuca a la eternidad. una patada en los huevos al infinito. cuando me aburro, viajo hasta nueva york y duermo entre vagabundos del metro. mis ojos están hechos de rituales celtas o de violaciones en bangladesh. he lamido el coño de las musas. he saciado mi sed con su sudor. si queréis saber qué hay dentro de mí, debéis primero recorrer los volcanes de sangre de gallina que crecen debajo del mar. miradlos y acariciadlos. masturbaos en su cráter y bebed de su magma. no seáis tímidos. abalanzaos sobre mi corazón y mis pulmones. descolgaos por mis venas. no me importa. yo seguiré virgen e incoloro. pero, como una enfermedad venérea, ya estaré dentro de vosotros.

***

las madrugadas huelen a periódico caliente. la chimenea recoge nuestras voces y nuestros orgasmos y se los guarda en un frasco de humo. las camareras y los poetas se van a dormir. hormigas blancas suben por las paredes. cabizbajos los deseos. al final del camino nadie tiene miedo. menos yo. recojo del suelo unas monedas y me compro una botella de whisky. me voy al bosque. me tumbo en todas las piedras y me baño en todos los ríos. canto con el musgo. acaricio esclavos y apátridas. algunos dicen que me llegué a atar con mi cordón umbilical a los árboles. jugué con los hurones de hojalata. nadie sabía mi nombre y todos me ignoraban. escribí una biblia para las moscas. estaba desnudo y lleno de furia. ni yo mismo me pertenecía.

***

la lluvia paró
y
todos volvimos a nuestras casas.

Allen Rambó escribió:hasta que sepáis quién soy, quiero que me conozcáis como alguien perseguido por el toro blanco de los abismos. trabajo en los turnos de noche. se me ha visto ejerciendo como puta, campesino, actor secundario, ama de casa cansada o pandillero en detroit. en verano, subo al tejado de las casas y me emborracho. en otoño me escondo en las alcantarillas de londres y escribo óperas sobre la soledad. nunca he probado la primavera. nací y morí en noches como la de hoy. y como la de mañana. si queréis conocer mi textura y mi olor escupid en el suelo del vacío y restregaos por él. no soy más que huellas en el barro o un tiro en la nuca a la eternidad. una patada en los huevos al infinito. cuando me aburro, viajo hasta nueva york y duermo entre vagabundos del metro. mis ojos están hechos de rituales celtas o de violaciones en bangladesh. he lamido el coño de las musas. he saciado mi sed con su sudor. si queréis saber qué hay dentro de mí, debéis primero recorrer los volcanes de sangre de gallina que crecen debajo del mar. miradlos y acariciadlos. masturbaos en su cráter y bebed de su magma. no seáis tímidos. abalanzaos sobre mi corazón y mis pulmones. descolgaos por mis venas. no me importa. yo seguiré virgen e incoloro. pero, como una enfermedad venérea, ya estaré dentro de vosotros.

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las madrugadas huelen a periódico caliente. la chimenea recoge nuestras voces y nuestros orgasmos y se los guarda en un frasco de humo. las camareras y los poetas se van a dormir. hormigas blancas suben por las paredes. cabizbajos los deseos. al final del camino nadie tiene miedo. menos yo. recojo del suelo unas monedas y me compro una botella de whisky. me voy al bosque. me tumbo en todas las piedras y me baño en todos los ríos. canto con el musgo. acaricio esclavos y apátridas. algunos dicen que me llegué a atar con mi cordón umbilical a los árboles. jugué con los hurones de hojalata. nadie sabía mi nombre y todos me ignoraban. escribí una biblia para las moscas. estaba desnudo y lleno de furia. ni yo mismo me pertenecía.

***

la lluvia paró
y
todos volvimos a nuestras casas.

Perturbación, si Allen, una perturbación agita nuestras mentes. Vemos a la gente en todas esas situaciones, quizás estos sean sus pensamientos. Me ha gustado y conmovido. ERA

E. R. Aristy escribió:
Perturbación, si Allen, una perturbación agita nuestras mentes. Vemos a la gente en todas esas situaciones, quizás estos sean sus pensamientos. Me ha gustado y conmovido. ERA

muchas gracias por leerlo y comentarlo, aristy.
de verdad un placer.
un abrazo.

Allen, un poema lleno de imágenes que traspasan la piel, me ha gustado mucho, un abrazo.

Manuel Alonso escribió:Allen, un poema lleno de imágenes que traspasan la piel, me ha gustado mucho, un abrazo.

Muchas gracias por comentar, Manuel, poeta.
Un abrazo.

Una cascada de imágenes surrealistas de altura, Allen. Una prosa poética muy original y llena de aciertos no sólo poéticos sino también de pensamiento.

Es como si te hubieras metido en la mente colectiva de lo sórdido y más suburbial y lo has hecho con maestría.

Besos
Felicitaciones
Ana

Ana Muela Sopeña escribió:Una cascada de imágenes surrealistas de altura, Allen. Una prosa poética muy original y llena de aciertos no sólo poéticos sino también de pensamiento.

Es como si te hubieras metido en la mente colectiva de lo sórdido y más suburbial y lo has hecho con maestría.

Besos
Felicitaciones
Ana

Magistral respuesta, Ana.
muchisimas gracias por leerlo y comentar.
Un abrazo fuerte.

Amén Rambó.

Israel Liñán escribió:Amén Rambó.

amén Israel.
muchas gracias por comentar.

Te rebelas, desde esta letras... entreleo el compromiso, la búsqueda de la verdad, la necesidad de la desnudez para descarnar el pensamiento. Te leo con avidez y con mucho interés, amigo. Me ha gustado mucho pasar.
Fuerte abrazo

Ventura Morón escribió:Te rebelas, desde esta letras... entreleo el compromiso, la búsqueda de la verdad, la necesidad de la desnudez para descarnar el pensamiento. Te leo con avidez y con mucho interés, amigo. Me ha gustado mucho pasar.
Fuerte abrazo

muchísimas gracias por leerlo y comentar. de verdad, ventura.
sabes cuánto te admiro.
un abrazo

Navegar de bolina por entre las fronteras de los mundos con las manos agujereadas de tanto intentar asir los sueños, con las manos vacías, hasta ahí me han llevado tus palabras de viento, para poder seguir viaje y vuelo.
Un placer leerte.

xaime oroza carballo escribió:Navegar de bolina por entre las fronteras de los mundos con las manos agujereadas de tanto intentar asir los sueños, con las manos vacías, hasta ahí me han llevado tus palabras de viento, para poder seguir viaje y vuelo.
Un placer leerte.

muchisimas gracias por comentar.
lírica y profunda respuesta.
un abrazo