No hay mentira en mis estribos
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
No hay mentira en mis estribos
Esto no es un cuento, es la introducción a los versos que un amigo, al que quiero mucho, escribió porque ella se lo dijo. Tiene un valor emocional, no artístico; si arte se entiende como una forma estricta de decir, de pensar, de estar en un tren que tiene una estación definitiva. Digamos en términos epistemológicos, una escuela. Eres artista si perteneces a una escuela. Entendamos que mi amigo va por libre. O sea, no es artista.
Pero “Ella, la gorda absoluta, la insignificante” es la introducción gozosa a un poema corto; se supone de cuatro versos, destinado a la que hoy dice que lo quiere en demasía. ¿Qué es en demasía amigos? Cuando ni sabemos lo que es el querer. Ni lo que son los versos. Pero esto es harina de otro costal. No nos liemos.
Yo creo que mi amigo escribe para intentar que afloje las nalgas, que vaya al asunto sin que lo joda demasiado; pero esto es simplificar en exceso. La poesía es otra cosa y sublime, y vosotros, lo sabéis por experiencia.
Compañebrios: aunque parezca una tontería lo que voy a decir, necesito un apoyo. Ese intensa mirada al mar de la duda, de la insensatez que hace hermosa la palabra. Pensar que el amor es un poema breve, como la vida, que uno puede leer en dos minutos. La realidad de vivir con una mujer fantástica. Y entonces, antes de hacerle el amor -o no-, quiero preguntarle de frente. Frente a vosotros. ¿Por qué hay cosas que se pueden decir y otras se suponen? Lo digo en palabras de mi amigo Obélix: ¿Qué soy yo sin la viagra que me fabrica el Druida? O sea ¿qué soy yo sin la metafísica? Es muy profundo, sí. Pero o salimos o callamos para siempre.
Ella me responde que la literatura es hacer de la verdad un cuento. Pero me dijeron que los cuentos eran falsos. Ahora entiendo que los cientos y pico son entonces irrealidades.
Pero yo, antes de compartir lo versos con vosotros, os voy a contar lo que le dijo mi amigo a su chica:
“¡Hola capullina! Acabo de verte en la televisión. ¡Qué bien hablaste hoy¡ ¿Has llegado a casa?
Tal como me pediste te he escrito cuatro versos mientras hablabas.
Qué cosas dices. ¡Meter/Sacar, el efecto mariposa en una botella de Ribera del Duero! Joder, impresionante. ¿De dónde sacas esas ideas churri? Lo que comentas en la tele. El presentador quedó impactado. Rosalina: eres la científica, o como se llame, más renombrada de España y me encanta.
No, no . Déjame que hable yo hoy, por favor. Quiero decirte que estoy orgulloso de ti; un inculto que te ve los telediarios, con unos amigos que se ríen de mí. Que me recalcan: “¿Qué habrá visto esa tía tan buena en ti cabrón?”. Yo sí lo sé. Que me salgo del tiempo como tus aporemas. Que me salgo del espacio como tus partículas Jiguins on de guors.
Nena, cada dos por tres apareces en los periódicos. Más que la Virgen en Lourdes te manifiestas en la lírica del sueño. ¿Qué es tu forma de explicar el mundo si no un arte? Casi nadie entiende un pijo, ni yo, de lo que dices, pero todos ven tu manera de mover las manos. Son mariposas frente a la cara oculta de Pink Floid. Mariposas que se meten en la botella y hacen de la montaña un abismo o una pista esquizofrénica. Yo no te entiendo mucho amor, sólo me fijo en el temblor de tus pechos que la cámara comprime en el sujetador del tiempo y extrapolo. Extrapolo el término que quiero y en la cama cabalgo tu pradera, que es el único mapa físico que existe para mí.
Dices que no hay materia, que no hay nada detrás de la nada. Pero yo como Epicuro, que un día me explicaste, frente a Platón te las agarro, te las aprieto, te las chupo y les saco la contradicción básica que aprendí de mi abuelo: no existe más que lo que duele. ¿Las sientes?
La felicidad es ausencia el dolor, no al contrario. Soy un bruto.
Algo habrá Rosalina, no me jodas. Yo soy cocinero, no sé nada de tus cuentos ni me importa, pero quiero pasarlo bien. Me gusta comer y los vinos, me pongo bolinga de vez en cuando. A veces te enfadas porque te explico la teoría de la relatividad, sease: te pillo y te mato a destiempo de la hora de partida.
Entonces vinieron los jueves. El mundo y Dios nos pilló desprevenidos.Y no sé lo que es pero sí dónde no está.
Yo soy un discípulo de Ferrá Adriá y de la cocina ayurnómica, condensada y discreta; por eso dejo un plato grande y muy adornado, con poca carne: unos versos que me pidió para su tratado de fraseología subatómica y que tú me has inspirado hoy.
“Ella que quiso probarlo todo en sus propias carnes,
como un profeta la palabra antigua
lo introdujo a escondidas en la sopa de rigor,
fecunda.
Se cubrieron con un pelaje frondoso y brillante,
luego esperó a ver los efectos domésticos.
No tardó en engordar.
TIGANA ( de su cuento Panacea del sueño)
Ideafix Tercero
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Re: No hay mentira en mis estribos
Cariños Mitsy
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Re: No hay mentira en mis estribos
Algo habrá Rosalina, no me jodas. Yo soy cocinero, no sé nada de tus cuentos ni me importa, pero quiero pasarlo bien. Me gusta comer y los vinos, me pongo bolinga de vez en cuando. A veces te enfadas porque te explico la teoría de la relatividad, sease: te pillo y te mato a destiempo de la hora de partida.
De ahí que a veces cuelgue el cartel (a las 15 h como es menester) de prohibida la entrada. Pero lo que no sabes, so cocinillas, es que sigues en mi piel. Y a veces pasan estas cosas:
- Medio limón amargo que se desliza por mis pechos.
- Dos tostadas integrales rebosantes de mantequilla y una buena carga de mermelada de ciruelas.
- Un par de rajas de piña cortadas de forma circular.
- Un buen plato de jamón de bellota y queso cortado en tacos.
- Manzana roja y dos plátano semidesnudos.
- Mousse de queso fresco con arándanos y una mano amiga que se estremece por mi suavidad.
- Dos mitades de melocotón en almíbar bañados con chocolate negro deslizándose por nuestras lenguas planas.
- Colorada raja de sandia en forma de barca ofrecida por otra mano dispuesta y predispuesta en medio de un duo ardiente en una noche de verano.
“¿Qué habrá visto esa tía tan buena en ti cabrón?”. Yo sí lo sé. Que me salgo del tiempo como tus aporemas. Que me salgo del espacio como tus partículas Jiguins on de guors.
Me descolocaste so capullo
Has puesto en el lugar vacío un capullo de loto verde
donde tu mundo de runas se desvanece y emerge,
Se complace en sonreírme la flor redonda,
en la blanda oscuridad del agua,
con ojos entrecerrados, se ríe, me seduce
como mujer, ¿está dormida o despierta?
Gestos apacibles, esquiva filigrana
en tu serena penumbra, por tu voz
soy un estallido de pétalos sellados.
Yo soy un discípulo de Ferrá Adriá y de la cocina ayurnómica, condensada y discreta; por eso dejo un plato grande y muy adornado, con poca carne: unoos versos que me pidió para su tratado de fraseología subatómica.
Y cuando te veo en nuestra cocina, con las manos en la masa, me muero por ser la nada en tus manos
Yo quiero ser berjena
Exhibir mi cuerpo ovalado
Mostrar sin ninguna pena
Mi fúnebre traje morado.
Sentir tus manos en mi piel
Siempre joven, suave y lisa
¡Esmérate y trocéame bien!
Que hasta mi muerte no hay prisa.
En tus revueltos mezclarme
¡No me importa el formato!
Sólo quiero deleitarte
Y pasar contigo el rato.
Re: No hay mentira en mis estribos
No hay nada que perdonar Mistsy.Mitsy Grey escribió:Armilo, perdona, pues ya no me queda tiempo para leerte, es muy extenso, pero volveré, lo prometo.
Cariños Mitsy
Este divertimento es una performance que dedico a mi chica en un juego literario que compartimos en el foro y nos apasiona. Una forma como otra de explorar la palabra y pasarlo bien. Y como toda obra de similares características a unos gustará y a otro no.
Re: No hay mentira en mis estribos
Resolviste rápido el asunto como es habitual en ti. Al estilo alejandrino con el nudo de Gordias.
¿Se puede pedir más a una piel? ¡Que se quiten todos los perfumes de fábrica!Tigana Nelson escribió: De ahí que a veces cuelgue el cartel (a las 15 h como es menester) de prohibida la entrada. Pero lo que no sabes, so cocinillas, es que sigues en mi piel. Y a veces pasan estas cosas:
- Medio limón amargo que se desliza por mis pechos.
- Dos tostadas integrales rebosantes de mantequilla y una buena carga de mermelada de ciruelas.
- Un par de rajas de piña cortadas de forma circular.
- Un buen plato de jamón de bellota y queso cortado en tacos.
- Manzana roja y dos plátano semidesnudos.
- Mousse de queso fresco con arándanos y una mano amiga que se estremece por mi suavidad.
- Dos mitades de melocotón en almíbar bañados con chocolate negro deslizándose por nuestras lenguas planas.
- Colorada raja de sandia en forma de barca ofrecida por otra mano dispuesta y predispuesta en medio de un duo ardiente en una noche de verano.
Y de postre me dejas un par de poemas que demuestran lo afilado de tu palabra:
Un erotismo llevado con mucha elegancia. Moderna conjunción del poder sexual frente a la mirada del gato de Schrödinger. ¿Estamos follando o muertos?Tigana Nelson escribió: Has puesto en el lugar vacío un capullo de loto verde
donde tu mundo de runas se desvanece y emerge,
Se complace en sonreírme la flor redonda,
en la blanda oscuridad del agua,
con ojos entrecerrados, se ríe, me seduce
como mujer, ¿está dormida o despierta?
Gestos apacibles, esquiva filigrana
en tu serena penumbra, por tu voz
soy un estallido de pétalos sellados.
Fantástico despliegue culinario. ¡Qué gran metáfora para que remate la espada de Alejandro/ alejando cualquier atisbo de duda. Espléndido canto a la vida.Tigana Nelson escribió: Y cuando te veo en nuestra cocina, con las manos en la masa, me muero por ser la nada en tus manos
Yo quiero ser berjena
Exhibir mi cuerpo ovalado
Mostrar sin ninguna pena
Mi fúnebre traje morado.
Sentir tus manos en mi piel
Siempre joven, suave y lisa
¡Esmérate y trocéame bien!
Que hasta mi muerte no hay prisa.
En tus revueltos mezclarme
¡No me importa el formato!
Sólo quiero deleitarte
Y pasar contigo el rato.
Los temas musicales que dejas en cada escalón son una delicia. Me encanta esa faceta tuya de casar palabra y música. Tienes un conocimiento grande. Me dejas boquiabierto. No había oído a penas a Rozalen.
Un beso, gracias por estos regalos.
emPerro
- Rafel Calle
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Re: No hay mentira en mis estribos
Abrazos.
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Re: No hay mentira en mis estribos
Ver es más que abrir los ojos y apuntar nuestras angustias. Es más que calibrar las agujas del pecho a la rutina.
( http://lascosasdelmonje.blogspot.com/ )
Re: No hay mentira en mis estribos
Gracias Rafel por tu paso, tu lectura y las felicitaciones.Rafel Calle escribió:Hermoso trabajo de Armilo e interesante post. Felicidades a los intervinientes.
Abrazos.
Un abrazo
Re: No hay mentira en mis estribos
Amigo Monje, gracias por tus palabras y análisis en nombre Tigana y mío. Esta mujer está que se sale de creatividad y buen hacer. Si le diera la buena buena no podría seguir su estela.Gerardo Mont escribió:¡Por Dios! aquí surgir otro mito de los primeros padres creando un universo, como aquellos de Anne Rice, pero distinto. Derroche de creatividad, imaginación y buen quehacer literario. No le des a Tigana de la buena buena limonense..., siempre hay que guardar algún secreto, hermano. No más que aplaudirlos y un gran abrazo.
Un gran abrazo mae.
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Re: No hay mentira en mis estribos
Abbondanza! Cuanto talento de ambos Armilo y TIGANA. Toda una experiencia sensual y humana. ERAArmilo Bretón escribió:Para mi Ana, en respuesta a su cuento Panacea del Sueño.
Esto no es un cuento, es la introducción a los versos que un amigo, al que quiero mucho, escribió porque ella se lo dijo. Tiene un valor emocional, no artístico; si arte se entiende como una forma estricta de decir, de pensar, de estar en un tren que tiene una estación definitiva. Digamos en términos epistemológicos, una escuela. Eres artista si perteneces a una escuela. Entendamos que mi amigo va por libre. O sea, no es artista.
Pero “Ella, la gorda absoluta, la insignificante” es la introducción gozosa a un poema corto; se supone de cuatro versos, destinado a la que hoy dice que lo quiere en demasía. ¿Qué es en demasía amigos? Cuando ni sabemos lo que es el querer. Ni lo que son los versos. Pero esto es harina de otro costal. No nos liemos.
Yo creo que mi amigo escribe para intentar que afloje las nalgas, que vaya al asunto sin que lo joda demasiado; pero esto es simplificar en exceso. La poesía es otra cosa y sublime, y vosotros, lo sabéis por experiencia.
Compañebrios: aunque parezca una tontería lo que voy a decir, necesito un apoyo. Ese intensa mirada al mar de la duda, de la insensatez que hace hermosa la palabra. Pensar que el amor es un poema breve, como la vida, que uno puede leer en dos minutos. La realidad de vivir con una mujer fantástica. Y entonces, antes de hacerle el amor -o no-, quiero preguntarle de frente. Frente a vosotros. ¿Por qué hay cosas que se pueden decir y otras se suponen? Lo digo en palabras de mi amigo Obélix: ¿Qué soy yo sin la viagra que me fabrica el Druida? O sea ¿qué soy yo sin la metafísica? Es muy profundo, sí. Pero o salimos o callamos para siempre.
Ella me responde que la literatura es hacer de la verdad un cuento. Pero me dijeron que los cuentos eran falsos. Ahora entiendo que los cientos y pico son entonces irrealidades.
Pero yo, antes de compartir lo versos con vosotros, os voy a contar lo que le dijo mi amigo a su chica:
“¡Hola capullina! Acabo de verte en la televisión. ¡Qué bien hablaste hoy¡ ¿Has llegado a casa?
Tal como me pediste te he escrito cuatro versos mientras hablabas.
Qué cosas dices. ¡Meter/Sacar, el efecto mariposa en una botella de Ribera del Duero! Joder, impresionante. ¿De dónde sacas esas ideas churri? Lo que comentas en la tele. El presentador quedó impactado. Rosalina: eres la científica, o como se llame, más renombrada de España y me encanta.
No, no . Déjame que hable yo hoy, por favor. Quiero decirte que estoy orgulloso de ti; un inculto que te ve los telediarios, con unos amigos que se ríen de mí. Que me recalcan: “¿Qué habrá visto esa tía tan buena en ti cabrón?”. Yo sí lo sé. Que me salgo del tiempo como tus aporemas. Que me salgo del espacio como tus partículas Jiguins on de guors.
Nena, cada dos por tres apareces en los periódicos. Más que la Virgen en Lourdes te manifiestas en la lírica del sueño. ¿Qué es tu forma de explicar el mundo si no un arte? Casi nadie entiende un pijo, ni yo, de lo que dices, pero todos ven tu manera de mover las manos. Son mariposas frente a la cara oculta de Pink Floid. Mariposas que se meten en la botella y hacen de la montaña un abismo o una pista esquizofrénica. Yo no te entiendo mucho amor, sólo me fijo en el temblor de tus pechos que la cámara comprime en el sujetador del tiempo y extrapolo. Extrapolo el término que quiero y en la cama cabalgo tu pradera, que es el único mapa físico que existe para mí.
Dices que no hay materia, que no hay nada detrás de la nada. Pero yo como Epicuro, que un día me explicaste, frente a Platón te las agarro, te las aprieto, te las chupo y les saco la contradicción básica que aprendí de mi abuelo: no existe más que lo que duele. ¿Las sientes?
La felicidad es ausencia el dolor, no al contrario. Soy un bruto.
Algo habrá Rosalina, no me jodas. Yo soy cocinero, no sé nada de tus cuentos ni me importa, pero quiero pasarlo bien. Me gusta comer y los vinos, me pongo bolinga de vez en cuando. A veces te enfadas porque te explico la teoría de la relatividad, sease: te pillo y te mato a destiempo de la hora de partida.
Entonces vinieron los jueves. El mundo y Dios nos pilló desprevenidos.Y no sé lo que es pero sí dónde no está.
Yo soy un discípulo de Ferrá Adriá y de la cocina ayurnómica, condensada y discreta; por eso dejo un plato grande y muy adornado, con poca carne: unos versos que me pidió para su tratado de fraseología subatómica y que tú me has inspirado hoy.
“Ella que quiso probarlo todo en sus propias carnes,
como un profeta la palabra antigua
lo introdujo a escondidas en la sopa de rigor,
fecunda.
Se cubrieron con un pelaje frondoso y brillante,
luego esperó a ver los efectos domésticos.
No tardó en engordar.
TIGANA ( de su cuento Panacea del sueño)
Ideafix Tercero