Editorial Alaire

¿Vale la pena vivir por vivir, ser pasado sin saberlo, despertar del sueño de la vida, convertirse en un asiduo de la barra de algún bar donde todos te sonríen y nadie te comprende, confesar que nunca rezaste por la muerte de una revolución, que te enamoraste de la sensación de volar porque siempre tuviste los pies en el suelo y aún te arrastras en tus propias huellas preguntándote donde está tu voluntad? Sabes, Laura, hablaré de Dylan como si le conociera, ¿a quién le importa que un día me cruzara con la sombra de un judío de Duluth? Alguna vez escuché en la playa Acabó todo chica triste y me creí un tipo interesante, ya podía subir hasta mi casa, sin mirar atrás, como si llevara una guitarra y la cabeza llena de melodías. Ahora todo lo que queda es aguantar en las trincheras, escribir acaso un cuento de amor con otros protagonistas para que podamos creérnoslo, pensar que respirar es hermoso. Han pasado muchos años desde nuestro primer encuentro, el mundo se ha ido alejando de nuestra capacidad de comprensión, pero tú sigues moviendo la emotividad del amor en el recuerdo. Es solo una canción, preciosa, eso sí, piensa que me gusta mucho, pero no tengas en cuenta lo que dice.

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Hablar de Bob Dylan, Fanny, siempre es un reto, sobre todo si te conjuras para no recurrir a la leyenda. Empiezo a sentirme un poco triste cuando percibo la conciencia que suelen tener los anglosajones de encontrarse ante algo irrepetible y decirlo antes de que sea demasiado tarde y a nosotros nos falta. It's all over now, baby blue es una canción de despecho en la línea de It Ain't Me babe (Ese no soy yo, niña) en la que muestra una capacidad extraordinaria para encontrar metáforas imposibles y para utilizar las puntas más afiladas de la belleza para hacer daño. La calidad literaria de esta canción nos recuerda las múltiples veces que sonó el nombre de Bob Dylan como candidato al Nobel. ¿Qué falta le hace ese premio confuso y que tantas veces nos dio la impresión de que se jugaba a los dados al único e irrepetible trovador de Minnesota?

Sí también yo creo que los pintores miserables de cualquier calle suelen descargar su frustración dibujando bocetos irreflexivos en las sábanas que compartieran con su última amante cuando nadie les hace caso y comen una vez al día. Ya ves, la gitanilla que toca la pandereta en el Harlem Hispano ha desplazado a esta chica triste en mis preferencias, después de tantos años juntos, de mantenerse imperturbablemente joven mientras yo envejecía. No me preguntes por qué, pero siempre he sentido un impulso irrefrenable por alinearme, como ese Dios huraño y desconocido, al lado de los que nacieron con un estigma en la frente.

Bob Dylan tendría unos 23 años cuando escribió esta canción, por lo tanto es muy probable que la destinataria de su resentimiento de entonces fuera Joan Baez ¿Había empezado la ruptura antes de que no la dejara subir al escenario? No cabe la menor duda de que fue Bob quien decidió acabar con el romance, ya no le parecían irresistibles aquellos ojos negros ni aquella voz que sumía en un ensueño. Pero es más que probable que los motivos artísticos y políticos influyeran más en aquella separación; Bob pensaba que llevaba demasiado tiempo clamando en el mismo desierto, Joan le pedía que insistiera hasta que llegaran las flores con el agua que brotara de la oscuridad de un país que ondeaba la libertad y permitía la segregación y la pobreza inducida. Era 1964 y aquella relación empezaba a resentirse. Joan admiraba con fervor a un Bob que simplemente la respetaba, aunque, a esas alturas, no le hacía gracia su activismo, y que había decidido dejar de frecuentar los bares que rodeaban Greenwich Village y de conversar con aquellos amigos cada vez más comprometidos con las ideas y menos con la música que estaba cambiando, ante la que ponían un gesto contrariado y hacían un llamamiento desesperado a la pureza de la auténtica música folk.

Sea como fuere, vamos a pensar que los poetas, a veces, tienen imaginación, esa chica triste podía haberla extraído de su adolescencia, bastante oscura por cierto, o no haber tenido nunca un nombre. A partir de entonces no se resistiría al incuestionable valor poético de sentirse un muchacho abandonado que navega entre la lluvia y se debate entre la rabia y el dolor, que solo encuentra consuelo arrancando cristales de las metáforas de las flores, de la mesita de noche del olvido cuando las ilusiones se han quebrado y todos los jarrones se han perdido.