Se está cavando un túnel

[M. Sánchez]

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[Pilar Morte]

Me ha encantado el poema. Tiene ritmo, preciosas imágenes y ese culto al buen hacer que se desprende de tus versos. Escribes muy bien.
Besos
Pilar

[Quinteño de Greda]

El final, da que pensar... como bien digo siempre, sólo el que escribe, sabe lo que escribe y porqué lo escribe.
Me quedo con las imágenes, el ritmo, y la cadencia.
Un gran abrazo.

PD. Amigo Manuel, al igual que tú, y creo que como todos los que escribimos, somos parcos en dar explicaciones de nuestros escritos.

[M. Sánchez]

Me ha encantado el poema. Tiene ritmo, preciosas imágenes y ese culto al buen hacer que se desprende de tus versos. Escribes muy bien.
Besos
Pilar

Muchas gracias Pilar, siempre le dedicas unos minutos a lo que publico, y siempre amable. De verdad GRACIAS.

Un fuerte abrazo.

[Concha Vidal]

He condenado a todos mis escritos
a ser leídos siempre por hombres sin cabeza.... "




Debo ser hoy hombre y encima, decapitado, porque la condena me ha llegado profundamente y encima, ha sido un placer.


Abrazos mediterráneos.

[M. Sánchez]

El final, da que pensar... como bien digo siempre, sólo el que escribe, sabe lo que escribe y porqué lo escribe.
Me quedo con las imágenes, el ritmo, y la cadencia.
Un gran abrazo.

PD. Amigo Manuel, al igual que tú, y creo que como todos los que escribimos, somos parcos en dar explicaciones de nuestros escritos.

Quinteño, ya he tenido que explicar alguna vez que otra un poema publicado, y sigo pensando que cuando se tiene que explicar un poema es que el autor es bastante malo, lo otro no lo quiero pensar. Pero decidí la ultima vez que sucedió esto que no volvería a explicar nunca un poema.Para mí es bastante decepcionante tenerlo que hacer. Así que pido perdón si no se me entiende. Ahora bien, lo que si puedo asegurar es que antes de cada punto y seguido, en mis poemas, siempre hay una idea.
Muchas gracias por tu lectura y tu comentario.

Un fuerte abrazo.

[Yosvani Oliva Iglesias]

"He podido entender/el mundo que no es mio/y que ha lanzado el mar hacia el desprecio"

Bello Manuel, comienzas con mucha fuerza y no lo dejas caer nunca, para cerrar magistralmente. Me pongo de pie para aplaudirlo.

[M. Sánchez]

He condenado a todos mis escritos
a ser leídos siempre por hombres sin cabeza.... "




Debo ser hoy hombre y encima, decapitado, porque la condena me ha llegado profundamente y encima, ha sido un placer.


Abrazos mediterráneos.

ja, ja, ja, Concha.......no quería decapitarte, pero creo que tu estarás bien hasta sin cabeza. Y me alegro que no hayas necesitado de ella para sentir un poco de placer.

Un fuerte abrazo..... mediterráneo, claro.

[M. Sánchez]

Yosvani, muchas gracias por tu tiempo, tu palabra, tu amabilidad. Me alegra que te haya gustado el poema.

Un fuerte abrazo.

[Marisa Peral]

Nuestro frío sonríe como actinia violácea,
y el aire es subrayado por llanto de tormenta.
He podido entender
el mundo que no es mío
y que ha lanzado el mar hacia el desprecio.

En mi espera se está cavando un túnel,
un túnel que pretende
la parte más oculta y navegable, una noche
abriéndose al espacio,
una isla de pétalos,
el color
de una luz tectónica alejándose.

Vuelvo a tener diez años.
La nieve es mi esperanza.
Se rompe el arcoiris donde quiero estar solo.
Un corazón que flota, sobre-muere.
Las horas hacen guardia. Construyen
un árbol de derrotas para ahorcarse.

La conciencia
que alcanza un punto mínimo al cerrar el piano,
y la onda
que alarga la sonata hasta arruinar la mente.
Están tus días cerca, y duermes a su sombra.

Vendrán las glaciaciones de venas desbordadas,
de esquinas verdaderas.
Quizás seremos viejos.

Hay demasiado aspecto en los salones
para morirme hoy.
Igual que tú, te espero.

He condenado a todos mis escritos
a ser leídos siempre por hombres sin cabeza.

Hola Manuel, te dejo subrayados los versos que más me hasn gustado, la segunda estrofa es muy buena y este final... te digo como dice Concha... podríamos leerte hasta sin cabeza.
Un abrazo, amigo.

[M. Sánchez]

Nuestro frío sonríe como actinia violácea,
y el aire es subrayado por llanto de tormenta.
He podido entender
el mundo que no es mío
y que ha lanzado el mar hacia el desprecio.

En mi espera se está cavando un túnel,
un túnel que pretende
la parte más oculta y navegable, una noche
abriéndose al espacio,
una isla de pétalos,
el color
de una luz tectónica alejándose.

Vuelvo a tener diez años.
La nieve es mi esperanza.
Se rompe el arcoiris donde quiero estar solo.
Un corazón que flota, sobre-muere.
Las horas hacen guardia. Construyen
un árbol de derrotas para ahorcarse.

La conciencia
que alcanza un punto mínimo al cerrar el piano,
y la onda
que alarga la sonata hasta arruinar la mente.
Están tus días cerca, y duermes a su sombra.

Vendrán las glaciaciones de venas desbordadas,
de esquinas verdaderas.
Quizás seremos viejos.

Hay demasiado aspecto en los salones
para morirme hoy.
Igual que tú, te espero.

He condenado a todos mis escritos
a ser leídos siempre por hombres sin cabeza.

Hola Manuel, te dejo subrayados los versos que más me hasn gustado, la segunda estrofa es muy buena y este final... te digo como dice Concha... podríamos leerte hasta sin cabeza.
Un abrazo, amigo.

Marisa, de verdad muchas gracias por leerme, amiga. Hasta, como en este caso,...... sin cabeza.
Es un gusto tener lectores y escritores como tú.

Un fuerte abrazo.

[Gallardo Chambonnet]

"Nuestro frío sonríe como actinia violácea,
y el aire es subrayado por llanto de tormenta.
He podido entender
el mundo que no es mío
y que ha lanzado el mar hacia el desprecio."



Me agradaron mucho estos versos. Fue muy interesante el pasar por ellos...





UN FRATERNO ABRAZO... Gallnnet

[Óscar Bartolomé Poy]

Nuestro frío sonríe como actinia violácea,
y el aire es subrayado por llanto de tormenta.
He podido entender
el mundo que no es mío
y que ha lanzado el mar hacia el desprecio.

En mi espera se está cavando un túnel,
un túnel que pretende
la parte más oculta y navegable, una noche
abriéndose al espacio,
una isla de pétalos,
el color
de una luz tectónica alejándose.

Vuelvo a tener diez años.
La nieve es mi esperanza.
Se rompe el arcoiris donde quiero estar solo.
Un corazón que flota, sobre-muere.
Las horas hacen guardia. Construyen
un árbol de derrotas para ahorcarse.

La conciencia
que alcanza un punto mínimo al cerrar el piano,
y la onda
que alarga la sonata hasta arruinar la mente.
Están tus días cerca, y duermes a su sombra.

Vendrán las glaciaciones de venas desbordadas,
de esquinas verdaderas.
Quizás seremos viejos.

Hay demasiado aspecto en los salones
para morirme hoy.
Igual que tú, te espero.

He condenado a todos mis escritos
a ser leídos siempre por hombres sin cabeza.

Me han gustado mucho las metáforas que te he subrayado, sobre todo las glaciaciones. Con cabeza o sin cabeza, tus poemas merecen ser leídos.

Saludos, Manuel.

[Ignacio Mincholed]

Saludos. Felicidades por esta obra.

Un abrazo.
Ignacio

[Manuel Alonso]

Hermoso, amigo, muy hermoso tocayo, y ese cierre espectacular. Un placer y un abrazo.