Poesía muerta

[Pilar gorricho]

　


El año que es abundante de poesía, suele serlo de hambre.

[url=file://citasautor.asp/?autor=188]Miguel de Cervantes
[/url]
Lejos de la piedra del hoy
pudiese ser memoria el lirio cortado de ayer.

No hay rima bajo el miserable colchón del paria
ni estrofa compasiva tras el rayo y su delirio.
Cada rosa se hace costra cuando la herida esclava
no cierra y los soplos de la incertidumbre
ahogan toda alegría posible, lejos muy lejos del verso.

¿ Dónde va la poesía cuando muere?
titilan cadáveres poéticos en las forenses mesas
de la sátira. La filantropía del verbo fenece a lomos
de un sistema enfermo.

Los dedos cortos de la supervivencia no cuentan
otra cosa que matemáticas de fin de mes. Nada preña el alma
cuando las tripas se hacen corazones.

Sigues sin dar señales que no sean cruces de interrogantes
y sigues sin mostrar tu espiritu completo en todas las cosas.
Y la rosa es de otros, los lirios quimeras en un prado asfaltado,
los silencios, obstáculos a machacar en el mortero
de lo mortal.

¿ Dónde va la poesía con su postinero traje
cuándo solo nos quedan cuatro harapos en el armario
de lo venidero?

La sombra enhiesta de los cuatrocientos euros
masca la posibilidad de fuga, no hay hiatos en las paredes
desahuciadas.Poesía del pueblo son las manos palmeantes
ciegas por el yugo de lo yerto.
Poesia del pueblo es el hondo canto que brota
del primer escarnio.

Nada es tan fácil como cantar a los campos
en el rojo de una tarde cualquiera,
a los grillos adormecer con el mester del sordo,
hacerse papel infinito en la certeza del calor.

Cuando el horizonte es tabla periódica
todo es mas fácil, y se habla de amor.
y se habla de espinas con guantes blancos.
De cuchillos con la espalda bien cubierta,
de mares, a velocidad de crucero
desde la cómoda sala de lo preciso.

Nadie quiere ser pescador y perder el salitre
divino en la penumbra de lo consabido,
hasta hacer del mar, hartazgo.
Nadie ser fogonero y redentor de cenizas,
nadie molino que solo voltea vientos.
Todos queremos volar...
todos, poder contarlo.

La cuaderna via de los cuatro jinetes
escupe el verbo en el mapa mundi
de lo prosaico.
Y sigues sin dar señales que no sean egos
en la taxidermia de lo eterno.
No veras poesía en la flor plantada
en la garganta del fariseo.

Poesia no es esa flor que vemos,
es la raíz intacta que nos queda por ver.

[Quinteño de Greda]

La segunda parte de la séptima glosa, me trajo reminiscencia de Miguel Hernández, .
Me gustó y mucho este nuevo tema.

Un abrazo.

[Pilar Morte]

Me ha gustado mucho el poema, su fondo y su forma. Felicidades, muchas
Abrazos
Pilar

También a mí me recordó a Miguel Hernandez

[curra anguiano]

Maravilloso, muchas gracias

[Raul Muñoz]

Me sorprendió el poema. Encuentro en él lo que ya hace un tiempo atrás vengo pensando sobre la poesía en general, y cómo y por qué escribimos; incluyéndome a mí, claro. Sinceramente, yo particularmente comienzo a empacharme de lo que a veces resulta ser un" ejercicio de vanidad".

En todo caso hacia tiempo que no me pasaba, la sorpresa gratificante de encontarte con un poema que ha puesto palabras precisas a algo que ha ido madurando en ti.

Por otra parte, impecable, además, que lo incies colocando esa cita de Cervantes.

En general abordas un tema de mucho calado. Y el poema tiene la vibración de la sinceridad. Y para mí en la sinceridad está la belleza y viceversa.

Mi enhorabuena, Pilar, por todo lo grande que consigues en este poema, y las gracias por haberlo compartido.

Un abrazo.