Lo que ya no existe

[Ramón Carballal]

Lo que yo recuerdo no importa,
la rugosidad del tacto,
la lisura de un espejo inombrable,
las fotos y esa desnudez que amanece
en la estática presencia de un libro.

O la levedad de un dia,
cuando nadie quiere la sonrisa
y pasa la luz
como un periscopio entre lugares comunes.

¿Para qué la pisada, el aliento
que infantil regresa a su nido?

Me sorprende el pulso de esta lejanía
que el tiempo marca,
ya no existe la memoria de un reloj
que palpita en las mismas baldosas,
en el rebumbio repetido de la vacuidad
que al fin enseñorea su virtud.

Nada más que descubrir la noche
y volver a la pátina de este loco ejército
de alevines y sal
cuando llama la madre
y ha empezado la música
de una hembra distinta
que juega a ser reina junto al espacio de las moscas
en este verano inútil.

Hay razones que mueren como raices de escarcha
o soliloquios heridos en la penumbra
de la conciencia.

Sólo busco, sólo quiero
la fragilidad de un resplandor,
la química de la agujas
que sueñan con un príncipe exhausto,
una verdad que no me mate hoy
que un sol proscrito se posa en mis dedos de alambre,
mis pobres dedos que quisieran ser mar o luz
o ambiguedad o quizá un abril siempre
vivo.

[Gallardo Chambonnet]

UN PLACER RAMÓN EL PASAR POR TUS VERSO Y METÁFORAS...


FFRATERNAL ABRAZO NAAVIDEÑO HASTA LA CORUÑA... Gallnnet

[Carmen López]

Bello poema, Ramón con un final exquisito, que resplandece y se hace luz.
Unha forte aperta.

Carmen

[E. R. Aristy]

Lo que yo recuerdo no importa,
la rugosidad del tacto,
la lisura de un espejo inombrable,
las fotos y esa desnudez que amanece
en la estática presencia de un libro.

O la levedad de un dia,
cuando nadie quiere la sonrisa
y pasa la luz
como un periscopio entre lugares comunes.

¿Para qué la pisada, el aliento
que infantil regresa a su nido?

Me sorprende el pulso de esta lejanía
que el tiempo marca,
ya no existe la memoria de un reloj
que palpita en las mismas baldosas,
en el rebumbio repetido de la vacuidad
que al fin enseñorea su virtud.

Nada más que descubrir la noche
y volver a la pátina de este loco ejército
de alevines y sal
cuando llama la madre
y ha empezado la música
de una hembra distinta
que juega a ser reina junto al espacio de las moscas
en este verano inútil.

Hay razones que mueren como raices de escarcha
o soliloquios heridos en la penumbra
de la conciencia.

Sólo busco, sólo quiero
la fragilidad de un resplandor,
la química de la agujas
que sueñan con un príncipe exhausto,
una verdad que no me mate hoy
que un sol proscrito se posa en mis dedos de alambre,
mis pobres dedos que quisieran ser mar o luz
o ambiguedad o quizá un abril siempre
vivo.

Hermoso poema, Ramon. Siempre un viaje intenso y esplendoroso leer tu poesia. Abrasos, ERA

[Begoña Egüen]

Lo que yo recuerdo no importa,
la rugosidad del tacto,
la lisura de un espejo inombrable,
las fotos y esa desnudez que amanece
en la estática presencia de un libro.

O la levedad de un dia,
cuando nadie quiere la sonrisa
y pasa la luz
como un periscopio entre lugares comunes.

¿Para qué la pisada, el aliento
que infantil regresa a su nido?

Me sorprende el pulso de esta lejanía
que el tiempo marca,
ya no existe la memoria de un reloj
que palpita en las mismas baldosas,
en el rebumbio repetido de la vacuidad
que al fin enseñorea su virtud.

Nada más que descubrir la noche
y volver a la pátina de este loco ejército
de alevines y sal
cuando llama la madre
y ha empezado la música
de una hembra distinta
que juega a ser reina junto al espacio de las moscas
en este verano inútil.

Hay razones que mueren como raices de escarcha
o soliloquios heridos en la penumbra
de la conciencia.

Sólo busco, sólo quiero
la fragilidad de un resplandor,
la química de la agujas
que sueñan con un príncipe exhausto,
una verdad que no me mate hoy
que un sol proscrito se posa en mis dedos de alambre,
mis pobres dedos que quisieran ser mar o luz
o ambiguedad o quizá un abril siempre
vivo.

Magnífico poema. Mi felicitación, sincera.
Un abrazo.
BEGOÑA.

[Hallie Hernández Alfaro]

Cuánta fuerza inmanente traspasa tu poesía, Ramón. Lírica superior, a estas alturas sólo puede confirmarse una y otra vez.

Aplausos emocionados y un gran abrazo.

[Pilar Morte]

Todo el poema resplandece. Me ha gustado mucho, es magnífico.
Besos
Pilar

[Ramón Carballal]

UN PLACER RAMÓN EL PASAR POR TUS VERSO Y METÁFORAS...


FFRATERNAL ABRAZO NAAVIDEÑO HASTA LA CORUÑA... Gallnnet

Gracias, Gallardo, por hacerme saber tu paso. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Bello poema, Ramón con un final exquisito, que resplandece y se hace luz.
Unha forte aperta.

Carmen

Gracias, Carmen, por tu lectura y comentario. Unha forte aperta.

[Ramón Carballal]

Lo que yo recuerdo no importa,
la rugosidad del tacto,
la lisura de un espejo inombrable,
las fotos y esa desnudez que amanece
en la estática presencia de un libro.

O la levedad de un dia,
cuando nadie quiere la sonrisa
y pasa la luz
como un periscopio entre lugares comunes.

¿Para qué la pisada, el aliento
que infantil regresa a su nido?

Me sorprende el pulso de esta lejanía
que el tiempo marca,
ya no existe la memoria de un reloj
que palpita en las mismas baldosas,
en el rebumbio repetido de la vacuidad
que al fin enseñorea su virtud.

Nada más que descubrir la noche
y volver a la pátina de este loco ejército
de alevines y sal
cuando llama la madre
y ha empezado la música
de una hembra distinta
que juega a ser reina junto al espacio de las moscas
en este verano inútil.

Hay razones que mueren como raices de escarcha
o soliloquios heridos en la penumbra
de la conciencia.

Sólo busco, sólo quiero
la fragilidad de un resplandor,
la química de la agujas
que sueñan con un príncipe exhausto,
una verdad que no me mate hoy
que un sol proscrito se posa en mis dedos de alambre,
mis pobres dedos que quisieran ser mar o luz
o ambiguedad o quizá un abril siempre
vivo.

Hermoso poema, Ramon. Siempre un viaje intenso y esplendoroso leer tu poesia. Abrasos, ERA

Muchas gracias, Roxane, por tu visita y comentario. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Lo que yo recuerdo no importa,
la rugosidad del tacto,
la lisura de un espejo inombrable,
las fotos y esa desnudez que amanece
en la estática presencia de un libro.

O la levedad de un dia,
cuando nadie quiere la sonrisa
y pasa la luz
como un periscopio entre lugares comunes.

¿Para qué la pisada, el aliento
que infantil regresa a su nido?

Me sorprende el pulso de esta lejanía
que el tiempo marca,
ya no existe la memoria de un reloj
que palpita en las mismas baldosas,
en el rebumbio repetido de la vacuidad
que al fin enseñorea su virtud.

Nada más que descubrir la noche
y volver a la pátina de este loco ejército
de alevines y sal
cuando llama la madre
y ha empezado la música
de una hembra distinta
que juega a ser reina junto al espacio de las moscas
en este verano inútil.

Hay razones que mueren como raices de escarcha
o soliloquios heridos en la penumbra
de la conciencia.

Sólo busco, sólo quiero
la fragilidad de un resplandor,
la química de la agujas
que sueñan con un príncipe exhausto,
una verdad que no me mate hoy
que un sol proscrito se posa en mis dedos de alambre,
mis pobres dedos que quisieran ser mar o luz
o ambiguedad o quizá un abril siempre
vivo.

Magnífico poema. Mi felicitación, sincera.
Un abrazo.
BEGOÑA.

Gracias, Begoña, por tus generosas palabras. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Cuánta fuerza inmanente traspasa tu poesía, Ramón. Lírica superior, a estas alturas sólo puede confirmarse una y otra vez.

Aplausos emocionados y un gran abrazo.

Gracias por tu amabilidad, Hallie. Un fuerte abrazo.

[Ramón Carballal]

Todo el poema resplandece. Me ha gustado mucho, es magnífico.
Besos
Pilar

Gracias, Pilar, me alegra que te haya gustado el poema. Un beso.

[Virginia Nas]

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¿Para qué la pisada, el aliento
que infantil regresa a su nido?
.....

Nada más que descubrir la noche
y volver a la pátina de este loco ejército
de alevines y sal
cuando llama la madre
y ha empezado la música
de una hembra distinta
que juega a ser reina junto al espacio de las moscas
en este verano inútil.

Hay razones que mueren como raices de escarcha
o soliloquios heridos en la penumbra
de la conciencia.

Sólo busco, sólo quiero
la fragilidad de un resplandor,
la química de la agujas
que sueñan con un príncipe exhausto,
una verdad que no me mate hoy
que un sol proscrito se posa en mis dedos de alambre,
mis pobres dedos que quisieran ser mar o luz
o ambiguedad o quizá un abril siempre
vivo.[/quote]


En un paseo por las emociones complejas del ser humano nos vas dejando matices diferenciadores entre lo que se sueña y se añora, y lo que se acepta como sucedaneo... en un intento de llenar al menos ese hueco que carece del relleno que desea... Gusto de leerte compañero. Un abrazo

[Ramón Carballal]

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¿Para qué la pisada, el aliento
que infantil regresa a su nido?
.....

Nada más que descubrir la noche
y volver a la pátina de este loco ejército
de alevines y sal
cuando llama la madre
y ha empezado la música
de una hembra distinta
que juega a ser reina junto al espacio de las moscas
en este verano inútil.

Hay razones que mueren como raices de escarcha
o soliloquios heridos en la penumbra
de la conciencia.

Sólo busco, sólo quiero
la fragilidad de un resplandor,
la química de la agujas
que sueñan con un príncipe exhausto,
una verdad que no me mate hoy
que un sol proscrito se posa en mis dedos de alambre,
mis pobres dedos que quisieran ser mar o luz
o ambiguedad o quizá un abril siempre
vivo.

En un paseo por las emociones complejas del ser humano nos vas dejando matices diferenciadores entre lo que se sueña y se añora, y lo que se acepta como sucedaneo... en un intento de llenar al menos ese hueco que carece del relleno que desea... Gusto de leerte compañero. Un abrazo[/quote]
Gracias, Virginia, por la lectura y el comentario. Un abrazo.