Consejos a los jóvenes poetas ( homenaje a Emil Cioran)

[Marius Gabureanu]

Decid que hay un poeta
que lleva en cada mano ruiseñores momificados,
un ángel de contrabando
sepultado en la vigilia,
un perro en ascuas
ladrando a los alambres de inconsciente pena.
Lo que queráis, decid.
Hablad de la raíz laberíntica
de una lágrima.
De los raíles que indican un limbo de muerte.
De los amantes de marfil
reunidos en estallido.
De los desodorantes a base de hormonas de cierva
y los remedios para el cáncer de soledad.
Reconstruid la pirámide de ladridos,
dibujad la arquitectura canina
a pincel de insomnio.
Decid que llueve, por si aún hay desiertos sin revelar.
Delincuentes dignos de inmortalidad, hablad
de la belleza de los enfermos en estado terminal,
del estertor restaurado en agonía.
Inventad el pasaporte a los huecos de nube.
Escupid un cráneo de poesía.
Rezad a los vientres de adulterio,
curad la enfermedad de todas las verdades.
Alabad la sombra de virus
y, sobre todo, no creedme.

[Hallie Hernández Alfaro]

Decid que hay un poeta
que lleva en cada mano ruiseñores momificados,
un ángel de contrabando
sepultado en la vigilia,
un perro en ascuas
ladrando a los alambres de inconsciente pena.
Lo que queráis, decid.
Hablad de la raíz laberíntica
de una lágrima.
De los railes que indican
un limbo de muerte.
De los amantes de marfil
reunidos en estallido.
De los desodorantes a base de hormonas de cierva
y los remedios para el cáncer de soledad.
Reconstruid la pirámide de ladridos,
dibujad la arquitectura canina
a pincel de insomnio.
Decid que llueve, por si aún hay desiertos sin revelar.
Delincuentes dignos de inmortalidad, hablad
de la belleza de los enfermos en estado terminal,
del estertor restaurado en agonía.
Inventad el pasaporte a los huecos de nube.
Escupid un cráneo de poesía.
Rezad a los vientres de adulterio,
curad la enfermedad de todas las verdades.
Alabad la sombra de virus
y, sobre todo, no creedme.

Marius, no hay palabra que me suene justa para alabar este poema. Es hermoso, es fuerte, lleva trascendencia en su alma; será leído y sentido por muchos, créeme.
Un homenaje maravilloso a un poeta inmenso.
Emil Cioran, columna vital en las letras universales.

Me permito dejar aquí una notita bibliográfica.

Ensayista rumano llamado el esteta de la desesperación, nació en Rasinari, en 1911. Estudiante y, más tarde, profesor de la Universidad de Bucarest, en 1937 se estableció en Francia. Su pensamiento, incluido e el campo existencialista y presentado por voluntad de su autor en forma fragmentaria y asistemática, es para muchos una incansable reflexión sobre el vacío y la desesperación aunque, para otros, incluido el propio Cioran, constituye también una especie de exaltación vital y casi salvaje. Su obra está escrita originalmente en francés, salvo un primer libro en rumano.

Libros publicados

Entre otros:

En las cimas de la desesperación, 1934
Breviario de podredumbre, 1949
La tentación de existir, 1956
Historia y utopía, 1960
La caída en el tiempo, 1964
El aciago demiurgo, 1974
Del inconveniente de haber nacido, 1973
Desgarradura, 1979
Adiós a la filosofía y otros textos, 1982
Contra la historia, 1983
Ensayo sobre el pensamiento reaccionario, 1985



Abrazo enorme y gracias por tus letras grandes.

[jorge muñoz]

Marius. Un poema lúcido e interesante. Sobre la colaboración de Hallie, me gustaría conseguir en las librerías de mi país, algunos de los libros de Emil Cioran, para leer aun mas sobre tu país de origen. Estuve leyendo algunas notas sobre Mihai Eminescu, el más poeta de tu pueblo. Un abrazo.

[Pilar Morte]

Espléndido poema con un nivel reseñable de imágenes. Felicidades
Abrazos
Pilar

[Marius Gabureanu]

Muchas gracias, querida amiga Hallie y estimado amigo Jorge por leer estos versos dedicados a Cioran, que ha sido un pensador interesante y todo un personaje, por la vida que ha llevado, los importantes premios literarios en dinero que ha rechazado, su decisión de vivir en la pobreza, ha despertado mucho interés y su obra empieza a tener eco poco a poco mundialmente, Hay muchos artículos y fragmentos de su obra en internet en varias idiomas y en español también. Fue un nihilista.

Voy a poner en mi respuestas dos fragmentos de Cioran sobre España.



“Yo estoy en realidad hecho para España, para la lengua española. Yo deseaba en realidad ir a España. Después de la guerra solicité una beca en este sentido. Yo era un fanático de Teresa de Avila. Y lo soy aún. Es una pasión casi morbosa. La amaba también en tanto que escritora; el exceso, sobre todo, me fascinaba en su caso. Un exceso que le venía de esa locura muy particular, inconfundible, propia de España. España, yo estaba embrujado por este país. Había leído todo Unamuno… y mi única satisfacción, antes de la guerra, fue ver España. Tengo este viaje por el más impresionante y el más bello de mi vida. Era la España anterior al turismo. El viaje duró tres semanas, viajaba en tercera clase, me alojaba en condiciones deplorables, pero estaba absolutamente encantado. He vuelto en seis ocasiones, pero ha sido un error. No debí volver. Las cosas guardan su verdad cuando se las conserva en el recuerdo; su realidad reencontrada empalidece comparada con la impresión extraordinaria del primer encuentro. España me fascinaba porque ofrecía el ejemplo de los más prodigiosos fracasos. Uno de los países más poderosos del mundo llegando a semejante decadencia.”

y el segundo


[...] España se inclina sobre sí misma por razones opuestas [a Rusia]. Tuvo también comienzos fulgurantes, pero están muy lejanos. Llegada demasiado pronto, trastronó el mundo y se dejó caer: esta caída se me reveló un día. Fue en Valldolid, en la Casa de Cervantes. Una vieja de apariencia vulgar, contemplaba el retrato de Felipe III; «Un loco», le dije. Ella se volvió hacia mí: «Con él comenzó nuestra decadencia». Yo estaba en el corazón del problema. «¡Nuestra decadencia!». Así que, pensé, la decadencia es, en España, un concepto corriente, nacional, un cliché, una divisa oficial. La nación que, en el siglo XVI, ofrecía al mundo un espectáculo de magnificencia y de locura, hela ahí reducida a codificar su abotargamiento. Si hubieran tenido tiempo, sin duda los últimos romanos, no hubieran actuado de otra forma; no pudieron remachar su fin: los bárbaros se cernían ya sobre ellos. Más afortunados, los españoles tuvieron plazo suficiente (¡tres siglos!) para pensar en sus miserias y empaparse de ellas. Charlatanes por desesperación, improvisadores de ilusiones, vivien en una especie de acritud cantante, de trágica falta de seriedad, que les salva de la vulgaridad de la felicidad y del éxito. Aunque cambiasen un día sus antiguas manías por otras más modernas, segurían, empero, marcados por una ausencia tan larga. Incapaces de acoplarse al ritmo de la «civilización», clericoidales o anarquistas, no podrían renunciar a su inactualidad. ¿Cómo van a alcanzar a las otras naciones, cómo se van a poner al día, si han agotado lo mejor de sí mismos en rumiar sobre la muerte, en embadurnarse con ella, en convertirla en experiencia visceral? Retrocedeindo sin cesar hacia lo esencial, se han perdido por exceso de profundidad. La idea de decadencia no les preocuparía tanto si no tradujese en términos de historia su gran debilidad por la nada, su obsesión por el esqueleto. No es nada asombroso que, para cada uno de ellos, el país sea su problema. Leyendo a Ganivet, Unamuno u Ortega, uno advierte que, para ellos, España es una paradoja que les atañe íntimamente y que no logran reducir a una fórmula racional. Vuelven siempre sobre ella, fascinados por la atracción de lo insoluble que representa. No pudiendo resolverla por el análisis, meditan sobre Don Quijote, en el que la paradoja es todavía más insoluble, porque es símbolo. Uno no se imagina a un Valéry o a un Proust meditando sobre Francia para descubrirse a sí mismos: país realizado, sin rupturas graves que soliciten inquietud, país no-trágico, no es un caso: al haber triunfado, al haber cumplido su suerte, ¿cómo podría ser aún «interesante»?

Muchas gracias de nuevo por leer, Hallie y Jorge. Mis abrazos sinceros.

[Luis M]

"Decid que llueve, por si aún no hay desiertos sin revelar.
Delincuentes dignos de inmortalidad, hablad
de la belleza de los enfermos en estado terminal,
del estertor restaurado en agonía.
Inventad el pasaporte a los huecos de nube.
Escupid un cráneo de poesía.
Rezad a los vientres de adulterio,
curad la enfermedad de todas las verdades."

Todo el poema es extraordinario, pero estos versos me parecieron monumentales. También me parecieron muy interesantes los fragmentos de Cioran, especialmente el segundo. Muchas gracias por compartirlos, Marius.

Mis aplausos, querido amigo. Un fuerte abrazo.

[Marius Gabureanu]

Amiga Pilar, querido amigo Luis, muchas gracias por leer y hacer sentida vuestra valiosa presencia. Al ir a España,me ha pasado lo mismo que a Cioran, pero yo me fui de turista y finalmente viví cuatro años seguidos, por eso puse esos fragmentos. Allí me enamore por primera vez. Y eso de ser español o de volver a España es un sueño que todavía quiero cumplir. He quedado profundamente enamorado de su cultura y su gente. Muchos abrazos.

[Rafel Calle]

Aunque siempre huyo de todo lo que sea hablar de poesía en el poema, porque creo que, además de otras cosas, es absolutamente prescindible para todos aquellos que no son poetas, a pesar de ello, debo admitir que tu homenaje a Emil Cioran se salta claramente la norma, puesto que es una bellísima alegoría de la rebelión sensorial frente a los cinturones sociales. Es todo un tratado de filosofía vital, susceptible de ser asimilado por cualquier humano que quiera sacar partido a las cosas aparentemente más sencillas de la vida.

Y, sí, en esta propuesta veo una subida clara en todos los ámbitos del poema.
Todos los versos tienen peso específico.

Hay un equilibrio en el lenguaje simbólico. En principio, el equilibrio en el lenguaje simbólico se consigue repartiendo convenientemente los aditamentos irracional y racional en la imaginería del poema. De este asunto, hablaremos más adelante, pues ahora estoy estudiando la secuencia Impacto- Pensamiento- Conocimiento, diferentes órdenes, distintas vertientes…, así que, en cuanto tenga algo claro lo comentaremos.
En cuanto al desarrollo, se acerca mucho al ideal, abres bien, continúas mejor y cierras con llave de oro.

La estética es muy bella (ayudan los versos cortos y medios) y, además, significa mucho o todo, es decir, cada verso es un poema. En este punto, llamo tu atención en lo siguiente:
De los raíles que indican
un limbo de muerte.
Quieres darle importancia a “un limbo de muerte”, pero te cuesta dejar desprotegido a “De los raíles que indican", y, como consecuencia, este último verso es el más flojo del poema. Solución: De los raíles que indican un limbo de muerte. Aunque opino que no le vendría mal un poco más de desarrollo.

Y, claro, dicho lo dicho, pienso que inevitablemente en el asunto rítmico-melódico es tu mejor trabajo. El ritmo está en la palabra, en sus combinaciones, por lo tanto, de tus bellísimas combinaciones qué podríamos esperar, sino pura melodía.

Es un placer seguirte en tu gran progresión, amigo Marius. Felicidades por el poema, sin estridencias, percutiendo lo justo para ser asumiblemente cercano, en fin, un buen poema.
Abrazos.

[Rosa Marzal]

Marius, es un poema espectacular, magnífico de principio a fin, pero coincido también en esos versos que ha seleccionado Luis, son realmente excepcionales. Gracias a Hallie por dejar esa nota bibliográfica ilustrativa sobre Cioran, y a ti por darnos a conocer esos pasajes que son profundas reflexiones sobre España. Muy interesantes. Mi sincera felicitación, querido amigo. Abrazos.

[Marius Gabureanu]

Muchas gracias, amigo Rafel, por dedicar tiempo a escribirme y hacerme conocer de las cosas en que puedo mejorar. Ya que nunca lo he dicho, lo digo ahora: para mí escribir poemas es no olvidar España y, generalmente, la cultura y la gente hispánica. Tengo miedo a dejar que esta parte de mi vida no tenga continuidad, y por eso me he aislado, tal vez demasiado, del mundo real en que vivo y sigo de alguna manera viviendo en esos lugares que tanto me han gustado
y por el medio de la poesía me comunico y tengo amistades a las que nunca renunciaré , porque me han hecho lo que soy, un vencedor de la soledad. La gente que amo, gente que nunca he encontrado, y lo acepto como un milagro, no le busco el rostro, soy participe de la transfiguración. Pero gracias, muchas gracias por todo. Ahora voy a cambiar lo que me sugieres. Mis abrazos sinceros.

Querida Rosa, muchas gracias por hacer sentida tu presencia. Ya sabes cuanto te aprecio y es un honor saber que te ha gustado el poema. Muchos abrazos, querida amiga.

[Rafel Calle]

A los abrazos sinceros, ahí van los míos. Y hablando de sinceridad, la primera vez que te leí supe que tenías unas cualidades fuera de lo común. Es lógico que estés en soledad, es el sino del escritor; queremos estar solos. Un servidor vive rodeado de gente a todas horas y, sin embargo, no logran escindirme de mi mundo, de soledad, claro.
En fin, aquí tienes muchos semejantes, quizá tantos como poetas. Ese es uno de los grandes motivos de estar enganchados a Alaire.
Sigamos, colega, a ver dónde conduce esto. Y mientras tanto, exprimiendo el talento, poco o mucho que podamos tener, hasta que no quede ni una gota en las entrañas. Está muy bien que te dejes un pedazo de vida en el poema, no hay otra forma de llegar al mundo del escritor, o sea, a ningún sitio que no sea el pensamiento.

[J. J. Martínez Ferreiro]

Un poema fuerte, poderoso en sus imágenes malditas, que llevan en su esencia el pensamiento, fríamente reflexivo de la herida abierta de la condición humana, de Cioran.

Un abrazo, amigo Marius.

[Manuel Alonso]

Marius, hola, es la primera vez que te leo y me ha gustado mucho el poema, gracias, un abrazo.

[Ana Muela Sopeña]

Fabuloso poema, Marius.

Un gran homenaje para Cioran.

Mis aplausos, compañero
Un beso
Ana

[Guillermo Cumar.]

Hay creerte a ti y a tu poesía honda y descubrir lo que se oculta y
se descubre detrás de cada imagen que pintas con color de metáfora
y sentimiento. Aquí remarcas el homenaje sentido a Emil Cioran.

Siempre es un placer leerte, amigo.
Un abrazo