remolque el velero que surte el Estrecho
de muertos vivientes ?
¿ Que sirva en bandeja la piel de la sierpe
que anida, que duerme, que muerde
la piel y la vida del niño-bizcocho
que mira
- redondos los ojos -
el bies de la luna del mundo en redondo?
Sigamos entonces pintando de huecos,
huecos compromisos en versos con huecos.
Nos faltan los besos.
(¿Si hubieran más besos, versus caridad, seríamos tan inhumanos?)