VISIONES, DISONANCIAS Y PROTUBERANCIAS (III)

[Nésthor Olalla]

La lluvia cuando encenaga los campos de la memoria/

El idioma inaprensible del silencio,
como método dialéctico a contemplar/

certezas que no se advierten/

Apologías y loores a los nunca por lo aciago quebrantados/
A los titanes que fueron adictos al onanismo/
A los no resucitados/
A ladrones ilustrados/
A deidades que se visten de paisano/

Repertorio de secuelas, actos fallidos y causas
que se quedaron abiertas y sin poderse cerrar /

Lo que encubre una mirada/

Eso que la pena causa al ver decapitar los girasoles/

No es más cabal lo más puro,
ni es mas cielo el más azul/

Aves en lista de espera
que han de obtener el visado para salir a volar/

Las pústulas del amor/

Un cementerio vacío entre cipreses ateos/

Prorrogar el sinsentido de la crónica vulgar
del que habita en un vivir domesticado/

La destrucción lleva un orden y ha de seguir una pautas
que le otorguen cualidad de decadencia/

Un osario de poemas que nunca vieron la luz/

El mechón de algún recuerdo/

Se extinguieron las naranjas, no así sus palpitaciones/

Hoy tampoco supe dar con la puerta de salida/

Siempre queda un callejón en algún lugar cercano
donde esconderse a llorar/

Tener deseos de gritar y no encontrar el motivo
ni la intensidad tonal/

Cuando cuesta decidir abrir o cerrar la puerta
si el que llama es el cartero/

En el fondo de las causas
también sobreviven cosas que tienen conciencia viva
de absurda simplicidad/

Espejos para vampiros y exégetas neokantianos;
románticos adefesios y distinguidos orates
con problemas de visión/

Los altares erigidos por el hambre/

No tiene mérito huir;
la verdadera aventura es volver
y restaurar lo que allí se abandonó/

Me aconseja mi asesor que no deje de invertir
en bonos de necedad,
pues no para de crecer el índice Dow Jones de la estulticia/

Pagar las culpas con gloria/

Lo penoso de extraer un sinfín de convicciones
vivamente impetuosas del alma de un adoquín/

Inevitable el derrumbe;
alguien voló los puntales que sostenían el vacío/

Lágrimas de un mendicante que suscitaban repudio
por no tener vocación/

La música del olvido siempre suena en tus acordes, lejanía/

No sé aborrecer muy bien,
aunque es cierto que pasé a cuchillo a mucha gente,
como modo de probarme en la sevicia más cruel/

La afonía del ruiseñor/
Un albur censurador/
Un cardio-adivinador/

Negras aves que devoran un latente corazón/

Llegar a siempre a convicciones si éstas se pueden mudar/

Al último visionario ya no le dejaron tiempo para poderse explicar/

Los expropiados de serya sólo pueden estar
abonando un arancel a la rutina/

Lo traficantes de flores/

Las sobras de la ambición/

Vi un parque donde los niños jugaban a que se han muerto/

¿Existir?
No es una cuestión menor;
de hecho ya es inquietante ser estímulo-respuesta
sin saber su estimación/

Generar ideologías como método ideal para producir ficciones
y causar monomanías/

El sueño del tejedor fue vertiente de un saber
que dio pie a fabuladores;
también fue motivación para toda una academia de suicidas/

Los que se nutren de mierda tomaron el liderazgo/

Las heridas de estar vivo/

Nobleza de carbonero;
actor por necesidad que aún cree estar limpio por dentro/

Hice un círculo con tiza
hasta el lugar más lejano donde mi brazo alcanzó;
luego me asigné por reino ese suelo que ocupé,
y con gran pompa y boato me coroné soberano
de aquella jurisdicción/

Confesiones de una máscara enfrentada a su verdad/

Menudeos con la frecuencia/

Y sin embargo hoy en día pasó mucho tiempo antes;
aún conservo sus vestigios
como renta y plusvalía en la suela del zapato/

(Sigo con mi finitud, salgo a darle de cenar)


















Nésthor Olalla_______________________
No soy uno de los nuestros

[Luna de Nos]

La lluvia cuando encenaga los campos de la memoria/

El idioma inaprensible del silencio,
como método dialéctico a contemplar/

certezas que no se advierten/

Apologías y loores a los nunca por lo aciago quebrantados/
A los titanes que fueron adictos al onanismo/
A los no resucitados/
A ladrones ilustrados/
A deidades que se visten de paisano/

Repertorio de secuelas, actos fallidos y causas
que se quedaron abiertas y sin poderse cerrar /

Lo que encubre una mirada/

Eso que la pena causa al ver decapitar los girasoles/

No es más cabal lo más puro,
ni es mas cielo el más azul/

Aves en lista de espera
que han de obtener el visado para salir a volar/

Las pústulas del amor/

Un cementerio vacío entre cipreses ateos/

Prorrogar el sinsentido de la crónica vulgar
del que habita en un vivir domesticado/

La destrucción lleva un orden y ha de seguir una pautas
que le otorguen cualidad de decadencia/

Un osario de poemas que nunca vieron la luz/

El mechón de algún recuerdo/

Se extinguieron las naranjas, no así sus palpitaciones/

Hoy tampoco supe dar con la puerta de salida/

Siempre queda un callejón en algún lugar cercano
donde esconderse a llorar/

Tener deseos de gritar y no encontrar el motivo
ni la intensidad tonal/

Cuando cuesta decidir abrir o cerrar la puerta
si el que llama es el cartero/

En el fondo de las causas
también sobreviven cosas que tienen conciencia viva
de absurda simplicidad/

Espejos para vampiros y exégetas neokantianos;
románticos adefesios y distinguidos orates
con problemas de visión/

Los altares erigidos por el hambre/

No tiene mérito huir;
la verdadera aventura es volver
y restaurar lo que allí se abandonó/

Me aconseja mi asesor que no deje de invertir
en bonos de necedad,
pues no para de crecer el índice Dow Jones de la estulticia/

Pagar las culpas con gloria/

Lo penoso de extraer un sinfín de convicciones
vivamente impetuosas del alma de un adoquín/

Inevitable el derrumbe;
alguien voló los puntales que sostenían el vacío/

Lágrimas de un mendicante que suscitaban repudio
por no tener vocación/

La música del olvido siempre suena en tus acordes, lejanía/

No sé aborrecer muy bien,
aunque es cierto que pasé a cuchillo a mucha gente,
como modo de probarme en la sevicia más cruel/

La afonía del ruiseñor/
Un albur censurador/
Un cardio-adivinador/

Negras aves que devoran un latente corazón/

Llegar a siempre a convicciones si éstas se pueden mudar/

Al último visionario ya no le dejaron tiempo para poderse explicar/

Los expropiados de serya sólo pueden estar
abonando un arancel a la rutina/

Lo traficantes de flores/

Las sobras de la ambición/

Vi un parque donde los niños jugaban a que se han muerto/

¿Existir?
No es una cuestión menor;
de hecho ya es inquietante ser estímulo-respuesta
sin saber su estimación/

Generar ideologías como método ideal para producir ficciones
y causar monomanías/

El sueño del tejedor fue vertiente de un saber
que dio pie a fabuladores;
también fue motivación para toda una academia de suicidas/

Los que se nutren de mierda tomaron el liderazgo/

Las heridas de estar vivo imposibles de cerrar/

Nobleza de carbonero;
actor por necesidad que aún cree estar limpio por dentro/

Hice un círculo con tiza
hasta el lugar más lejano donde mi brazo alcanzó;
luego me asigné por reino ese suelo que ocupé,
y con gran pompa y boato me coroné soberano
de aquella jurisdicción/

Confesiones de una máscara enfrentada a su verdad/

Menudeos con la frecuencia/

Y sin embargo hoy en día pasó mucho tiempo antes;
aún conservo sus vestigios
como renta y plusvalía en la suela del zapato/

(Sigo con mi finitud, salgo a darle de cenar)


















Nésthor Olalla_______________________
No soy uno de los nuestros

Don Olalla, asumo que hay aquí una serie de reflexiones que no caen en el vacío, porque en realidad, ese vacío está lleno de incertidumbres, de verdades descubiertas, luego de adentrarse en la humanidad que lo contiene.
'Alimente esa sed' decía una publicidad, haciendo referencia a un refresco, yo le diría que la siga alimentando, porque cada vez que intenta saciarla, quien lee, se alimenta.
Luna.-

[Antonio Urdiales]

Dejas el baúl de los recortes al "ventestate" y te quedas tan pancho. Y ahora nosotros a devanarnos los sesos con tus sabias y profundas reflexiones.

La verdad es que me ha gustado esta idea de "collage" poético, paisano.

Un abrazo.

[Pilar Morte]

Cada una es un poema profundo, lleno de contenido y hermosura.
Besos
Pilar

[Guillermo Cumar.]

Un racimo exuberante de hermosas y sabias greguerías ,
cada una de las cuales con su particular filosofía y con la del
poeta.

Espero que la finitud no tenga hambre...todavía.
un abrazo

[Marius Gabureanu]

Este poema es una resolución del grave peso de la conciencia, una mezcla de memorias y experiencia vital, me ha encantado, amigo, eres un genio de las lámparas, para citar uno de tus anteriores versos.

Los traficantes de flores, esos son reales, amigo. Abrazos.

[Nésthor Olalla]

Gracias, Luna. Quedo abrumado con tus palabras.

En cuanto a lo de "alimentar la sed", creo que la mía ya padece de bastante "sobrepeso", así es que creo que es mejor mantenerla un tiempo a dieta.

Un beso, o dos.

[Nésthor Olalla]

Dejas el baúl de los recortes al "ventestate" y te quedas tan pancho. Y ahora nosotros a devanarnos los sesos con tus sabias y profundas reflexiones.

La verdad es que me ha gustado esta idea de "collage" poético, paisano.

Un abrazo.

Gracias, paisano por tu siempre bien recibida visita.



Un abrazo.

[Nésthor Olalla]

Gracias por dejar constancia de tu generosa visión de cosa, Pilar.

Van para allá mis afectos.

[Nésthor Olalla]

Un racimo exuberante de hermosas y sabias greguerías ,
cada una de las cuales con su particular filosofía y con la del
poeta.

Espero que la finitud no tenga hambre...todavía.
un abrazo

Gracias por pasar y por dejarme tu amable comentario, Guillermo.


Un abrazo.

[Josefa A. Sánchez]

Ametrallada de versos como caracolas que a su pesar llevan el mar dentro. Un privilegio hacer de blanco.
Un abrazo.
Pepa

[Macedonio Tracel]

que se yo no me culpes por desmembrado... siempre esperé la palabra orate en tus letras, hoy la cacé. creo que te define como un síntoma, una perplejidad que hurga en las palabras que los demás temen.
"Los altares erigidos por el hambre/ No tiene mérito huir;
la verdadera aventura es volver y restaurar lo que allí se abandonó"
te mando un abrazo muy fuerte amigo

[Nésthor Olalla]

Este poema es una resolución del grave peso de la conciencia, una mezcla de memorias y experiencia vital, me ha encantado, amigo, eres un genio de las lámparas, para citar uno de tus anteriores versos.

Los traficantes de flores, esos son reales, amigo. Abrazos.

Gracias por llegarte por mis cosas, amigo Marius. Es muy grato para mí verte por lo mío.


Va mi abrazo afectivo para allá.

[Mauro Colomina]

Joder Nésthor, touché...

[Nésthor Olalla]

Ametrallada de versos como caracolas que a su pesar llevan el mar dentro. Un privilegio hacer de blanco.
Un abrazo.
Pepa

Espero que salgas ilesa de tu imprudente osadía al ejercer de blanco de mis desvaríos.


Gracias por la visita en cualquier caso, Ppa.

Un abrazo cordial.