Hijos del viento
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
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Hijos del viento
17 años. El pulso es nota de flauta embriagada.
Hace falta un cordón de cielo para dimitir los brotes en la punta del bolígrafo.
No puede escribirse un día maduro, un cronómetro sofocado por la luz.
Pero la memoria se adelanta y expía la sal del renacimiento.
Mírame, hazme a tu medida. Retráctame en los iris envejecidos.
Deja que el éter se adueñe de la historia coagulada hasta el amén.
Absuélvela, no dejes que tome cuerpo en los cuchillos de la resignación.
Respondo el llamado del zahorí en su percance de inmortalidad.
Eras tú, tú, quien esmaltaba las alas perfectas.
Nos duelen los mapas, la brisa ha cesado. El estío alaba las sienes del ocaso.
Tantos años más. Y no puedo apartar mis ojos de tus infinitos.
porque yo que nunca pisé otro camino que el de tu luz
no tengo más sendero que el que traza tu ojo dorado
sobre el confín oscuro de este mar sin orillas."
El faro, Ramón Carballal
- Óscar Distéfano
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Re: Hijos del viento
Hallie Hernández Alfaro escribió:
17 años. El pulso es nota de flauta embriagada.
Hace falta un cordón de cielo para dimitir los brotes en la punta del bolígrafo.
No puede escribirse un día maduro, un cronómetro sofocado por la luz.
Pero la memoria se adelanta y expía la sal del renacimiento.
Mírame, hazme a tu medida. Retráctame en los iris envejecidos.
Deja que el éter se adueñe de la historia coagulada hasta el amén.
Absuélvela, no dejes que tome cuerpo en los cuchillos de la resignación.
Respondo el llamado del zahorí en su percance de inmortalidad.
Eras tú, tú, quien esmaltaba las alas perfectas.
Nos duelen los mapas, la brisa ha cesado. El estío alaba las sienes del ocaso.
Tantos años más. Y no puedo apartar mis ojos de tus infinitos.
Qué bueno, Hallie. Me has llenado de evocaciones. Se siente el contexto, la atmósfera especial de este poema. Más allá de sus enigmas, se palpa su humano grito. Sus imágenes son el cielo de la imaginación. El cierre es un verso infinito. Gracias por la música, es una de mis preferidas.
Un abrazo.
Óscar
La compasión es la manifestación civilizada del desprecio.
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A ver,,,por decirlo con tus palabras, te aplaudo cinco minutos y tienes que salir 10 veces a saludar.
Un abrazo y felicidad, amiga.
Carmen
Gastón Bachelar.
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re: Hijos del viento
besos
Pilar
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Re: Hijos del viento
Óscar Distéfano escribió:Hallie Hernández Alfaro escribió:
17 años. El pulso es nota de flauta embriagada.
Hace falta un cordón de cielo para dimitir los brotes en la punta del bolígrafo.
No puede escribirse un día maduro, un cronómetro sofocado por la luz.
Pero la memoria se adelanta y expía la sal del renacimiento.
Mírame, hazme a tu medida. Retráctame en los iris envejecidos.
Deja que el éter se adueñe de la historia coagulada hasta el amén.
Absuélvela, no dejes que tome cuerpo en los cuchillos de la resignación.
Respondo el llamado del zahorí en su percance de inmortalidad.
Eras tú, tú, quien esmaltaba las alas perfectas.
Nos duelen los mapas, la brisa ha cesado. El estío alaba las sienes del ocaso.
Tantos años más. Y no puedo apartar mis ojos de tus infinitos.
Qué bueno, Hallie. Me has llenado de evocaciones. Se siente el contexto, la atmósfera especial de este poema. Más allá de sus enigmas, se palpa su humano grito. Sus imágenes son el cielo de la imaginación. El cierre es un verso infinito. Gracias por la música, es una de mis preferidas.
Un abrazo.
Óscar
Óscar, te agradezco muchísimo tu visión tan generosa de mis humildes letras.
Abrazos y felicidad.
porque yo que nunca pisé otro camino que el de tu luz
no tengo más sendero que el que traza tu ojo dorado
sobre el confín oscuro de este mar sin orillas."
El faro, Ramón Carballal
- Felipe Fuentes García
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Re: Hijos del viento
Hallie Hernández Alfaro escribió:
17 años. El pulso es nota de flauta embriagada.
Hace falta un cordón de cielo para dimitir los brotes en la punta del bolígrafo.
No puede escribirse un día maduro, un cronómetro sofocado por la luz.
Pero la memoria se adelanta y expía la sal del renacimiento.
Mírame, hazme a tu medida. Retráctame en los iris envejecidos.
Deja que el éter se adueñe de la historia coagulada hasta el amén.
Absuélvela, no dejes que tome cuerpo en los cuchillos de la resignación.
Respondo el llamado del zahorí en su percance de inmortalidad.
Eras tú, tú, quien esmaltaba las alas perfectas.
Nos duelen los mapas, la brisa ha cesado. El estío alaba las sienes del ocaso.
Tantos años más. Y no puedo apartar mis ojos de tus infinitos.
Un poema precioso, Hallie. Voz firme, sostenida, emocionante. Me ha gustado mucho.
Un abrazo.
Felipe.
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Manuel Sánchez escribió:"Nos duelen los mapas
Tantos años más.
Y no puedo apartar mis ojos de tus infinitos"
Con solo estos tres versos me parece que se puede hacer un poema.
Me ha gustado mucho leerte, Hallie.
Un fuerte abrazo, amiga.
Muchas gracias, Manuel. Un gusto enorme recibirte en mi espacio.
Abrazo y felicidad.
porque yo que nunca pisé otro camino que el de tu luz
no tengo más sendero que el que traza tu ojo dorado
sobre el confín oscuro de este mar sin orillas."
El faro, Ramón Carballal
- Liz Barrio.
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Re: Hijos del viento
Hallie Hernández Alfaro escribió:
17 años. El pulso es nota de flauta embriagada.
Hace falta un cordón de cielo para dimitir los brotes en la punta del bolígrafo.
No puede escribirse un día maduro, un cronómetro sofocado por la luz.
Pero la memoria se adelanta y expía la sal del renacimiento.
Mírame, hazme a tu medida. Retráctame en los iris envejecidos.
Deja que el éter se adueñe de la historia coagulada hasta el amén.
Absuélvela, no dejes que tome cuerpo en los cuchillos de la resignación.
Respondo el llamado del zahorí en su percance de inmortalidad.
Eras tú, tú, quien esmaltaba las alas perfectas.
Nos duelen los mapas, la brisa ha cesado. El estío alaba las sienes del ocaso.
Tantos años más. Y no puedo apartar mis ojos de tus infinitos.
Uff, qué hermoso. Sentidísimo el pulso de estos versos con un cierre profundo, espléndido.
Me encantó, querida poeta.
Un besazo
- Ramón Carballal
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"El poema eres tú recomponiendo el espejo que cada día rompes".
"Comprender es unificar lo invisible".
"Elijo la lluvia, porque al derramarse, muere".
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Re: Hijos del viento
Hallie Hernández Alfaro escribió:
17 años. El pulso es nota de flauta embriagada.
Hace falta un cordón de cielo para dimitir los brotes en la punta del bolígrafo.
No puede escribirse un día maduro, un cronómetro sofocado por la luz.
Pero la memoria se adelanta y expía la sal del renacimiento.
Mírame, hazme a tu medida. Retráctame en los iris envejecidos.
Deja que el éter se adueñe de la historia coagulada hasta el amén.
Absuélvela, no dejes que tome cuerpo en los cuchillos de la resignación.
Respondo el llamado del zahorí en su percance de inmortalidad.
Eras tú, tú, quien esmaltaba las alas perfectas.
Nos duelen los mapas, la brisa ha cesado. El estío alaba las sienes del ocaso.
Tantos años más. Y no puedo apartar mis ojos de tus infinitos.
la jovial belleza de tu espíritu es eterna. Este poema emite un sentimiento puro, singular al ser humano que puede verse en las transiciones del tiempo. La brisa no ha cesado para «los hijos del viento» . Ese espíritu «etéreo» no es afectado por la realidad de las enfermedades y el envejecimiento. Cuando llega este dolor del pasar del tiempo, y vemos cada vez más atrás la vivacidad, el intrépido candor de la adolescencia y temprana adultez, hay quienes sufren crisis tratando de recrear cosas propias de otros tiempos. Madurar sin podrinos sería bueno. Preservar el niño santo es esencial para volar por esos infinitos que todavía, y con una más alta razón, presiente tu alma. Qué hermosa y brillante eres Hallie! Abrazos, ERA
- Macedonio Tracel
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re: Hijos del viento
reafirmo mi admiración y mi respeto. no hay una sola palabra forzada en el poema. todo es nuevo sin esfuerzo, todo se resuelve en la sencillez del gesto de escribir, en el momento de la mirada. el aire que el lector siente sobre las palabras es fresco.
ciertas decisiones hábiles (17, cronómetro. amén, sahorí) se distribuyen y expanden en el tiempo, los sonidos, el aroma tejiendo una textura que va a seguir en el lector después del poema como haber tenido suerte.
sin el poema que rejunte una a una las migajas"
Alberto Szpunberg
- Isabel Moncayo
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Besos.
Pd:
Mi hija se va a Utrecht a finales de mes, pasará allí el año haciendo un máster, no he podido resistirme a contártelo
Ya está callada la Luna y quieta sobre el lago, clara en todos los caminos. Tú, eres el verso, amado mío, yo, sólo palabra.
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Carmen López escribió:Madre mía Hallie, es maravilloso lo que acabas de colgar. Es infinitamente hermoso.
A ver,,,por decirlo con tus palabras, te aplaudo cinco minutos y tienes que salir 10 veces a saludar.
Un abrazo y felicidad, amiga.
Carmen
Querida Carmen, me has hecho emocionar con tus aplausos y tu enorme aprecio.
Gracias por estar en mis cosas.
Beso grande y felicidad.
porque yo que nunca pisé otro camino que el de tu luz
no tengo más sendero que el que traza tu ojo dorado
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El faro, Ramón Carballal