Vecinos

[Ramón Carballal]

Se ha borrado la luz de mi crepúsculo, piso el laberinto,
las grecas inflamadas por el silencio, los cuadros
que eternamente sonríen.

La casa me mide, juega con sus abalorios blancos a ser
una pregunta que crece como un violín insomne.

Hay habitantes que son la periferia de la memoria.
Ellos se acercan a las ventanas y sueñan la noche
creyéndose las dudas del hastío.

Yo no sé si los armarios esconden rostros de caimán
o abrigos que olvidaron su himno o quizá mariposas
de abril que han muerto como soles de escarcha.

Estamos aquí los que no reconocemos el pasillo,
los que adivinamos el eclipse de las edades
en las viejas alfombras de Persia.

Suenan los teléfonos como jaulas escondidas,
parpadean los televisores con sus heridas de tiempo
y nosotros ya no esperamos el beso o la realidad
porque más allá de este hogar ambiguo, las dañinas
amapolas mienten al suburbio, al corazón donde tú vives.

Aún busco las caderas de la paloma fugaz, su miedo
ama el iris de un nido que se cierra y se cierra.

Y es que había una historia que contar, vecinos de amable apariencia,
palabras como dientes de sierra en cualquier patio o tragaluz.

Y por fin, la música, el silabeo de los libros o el efímero teclear
de una máquina robada.

Dicen que las arrugas de la vida se posan en los objetos inútiles
(la pluma rota, el Cristo de plata, la torre sin el haz, los imperfectos
escarabajos de la suerte, los ceniceros y su idioma impostor).

Las confesiones miraron en el corazón inerte para que así entendiéramos
la soledad, que no es soledad sino candil que danza.

Aunque tú ya no lo sientas.

[Roberto López]

[quote="Ramón Carballal"]
v
Es fascinante cómo conviertes los objetos cotidian que nos rodean en referentes de un espacio vacío donde el ser y su insignificancia deambulan. Me ha gustado mucho. Abrazos.

[Ricardo José Lascano]

Cada imagen que logras me parece de gran relevancia, poesía distinguida muy bonita.

[Pilar Morte]

Tus hermosas imágenes no tienen fin. Eres el poeta de la metáfora siempre original. Un placer
Besos
Pilar

[Pablo Ibáñez]

Ramón,

hay algo siniestro en las vecidades de barrio de clase media. Debajo de la apariencia de saludos cordiales y ciudades dormitorio, cada casa, cada habitación, cada familia, alienta su propia tragedia o fantasma, separada apenas de los otros por una delgada capa de hormigón que no aisla lo que debería. Se oye todo, pero aun así gritamos y nos enfadamos y decimos barbaridades dentro de casa como si nadie oyera nada. Los vecinos lo saben todo, pero no saben nada. Me llama siempre mucho la atención los casos de violencia doméstica, cuando después entrevistan a los vecinos que nunca "sabían nada", "a veces se oían gritos, lo normal..." La serie de TV "mujeres desesperadas" reflejaba muy bien ese carácter un tanto siniestro de los vecinos, debajo de su apariencia balsámica.

Has sabido reflejar la soledad del vecindario con maestría. Los sonidos dispersos del bloque, que no nos paramos a escuchar, un teléfono suena en el piso de arriba ¿quién llamará?, los objetos domésticos intentan demostrar ¿a quién? una modesta prosperidad que muchas veces esconde tragedias...


Como siempre un placer, amigo.

[Ramón Carballal]

v
Es fascinante cómo conviertes los objetos cotidian que nos rodean en referentes de un espacio vacío donde el ser y su insignificancia deambulan. Me ha gustado mucho. Abrazos.

Te agradezco el amable comentario. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Cada imagen que logras me parece de gran relevancia, poesía distinguida muy bonita.

Gracias, Ricardo, por leerme y comentar. Un abrazo.

[Bruno Laja]

Hola, Ramón.
Me doy cuenta de que tienes una capacidad asombrosa. En tu poema todas las cosas están vivas.
Eso es algo que conecta con la infancia, es algo muy valioso. Ha sido un placer de lectura.
Saludos.

[Hallie Hernández Alfaro]

Se ha borrado la luz de mi crepúsculo, piso el laberinto,
las grecas inflamadas por el silencio, los cuadros
que eternamente sonríen.

La casa me mide, juega con sus abalorios blancos a ser
una pregunta que crece como un violín insomne.

Hay habitantes que son la periferia de la memoria.
Ellos se acercan a las ventanas y sueñan la noche
creyéndose las dudas del hastío.

Yo no sé si los armarios esconden rostros de caimán
o abrigos que olvidaron su himno o quizá mariposas
de abril que han muerto como soles de escarcha.

Estamos aquí los que no reconocemos el pasillo,
los que adivinamos el eclipse de las edades
en las viejas alfombras de Persia.

Suenan los teléfonos como jaulas escondidas,
parpadean los televisores con sus heridas de tiempo
y nosotros ya no esperamos el beso o la realidad
porque más allá de este hogar ambiguo, las dañinas
amapolas mienten al suburbio, al corazón donde tú vives.

Aún busco las caderas de la paloma fugaz, su miedo
ama el iris de un nido que se cierra y se cierra.

Y es que había una historia que contar, vecinos de amable apariencia,
palabras como dientes de sierra en cualquier patio o tragaluz.

Y por fin, la música, el silabeo de los libros o el efímero teclear
de una máquina robada.

Dicen que las arrugas de la vida se posan en los objetos inútiles
(la pluma rota, el Cristo de plata, la torre sin el haz, los imperfectos
escarabajos de la suerte, los ceniceros y su idioma impostor).

Las confesiones miraron en el corazón inerte para que así entendiéramos
la soledad, que no es soledad sino candil que danza.

Aunque tú ya no lo sientas.

Maravilloso trabajo que sube para deleite de todos.

[Josefa A. Sánchez]

Coincido con Pablo en la disección tan acertada del poema y con todos en la evidente calidad del mismo. Me ha gustado mucho leerte.
Un abrazo.
Pepa

[Ramón Carballal]

Tus hermosas imágenes no tienen fin. Eres el poeta de la metáfora siempre original. Un placer
Besos
Pilar

Gracias por tu amabilidad. Un abrazo, Pilar.

[Ramón Carballal]

Ramón,

hay algo siniestro en las vecidades de barrio de clase media. Debajo de la apariencia de saludos cordiales y ciudades dormitorio, cada casa, cada habitación, cada familia, alienta su propia tragedia o fantasma, separada apenas de los otros por una delgada capa de hormigón que no aisla lo que debería. Se oye todo, pero aun así gritamos y nos enfadamos y decimos barbaridades dentro de casa como si nadie oyera nada. Los vecinos lo saben todo, pero no saben nada. Me llama siempre mucho la atención los casos de violencia doméstica, cuando después entrevistan a los vecinos que nunca "sabían nada", "a veces se oían gritos, lo normal..." La serie de TV "mujeres desesperadas" reflejaba muy bien ese carácter un tanto siniestro de los vecinos, debajo de su apariencia balsámica.

Has sabido reflejar la soledad del vecindario con maestría. Los sonidos dispersos del bloque, que no nos paramos a escuchar, un teléfono suena en el piso de arriba ¿quién llamará?, los objetos domésticos intentan demostrar ¿a quién? una modesta prosperidad que muchas veces esconde tragedias...


Como siempre un placer, amigo.

Gracias por tu lectura e interesante comentario. Un abrazo, Pablo.

[Ramón Carballal]

Hola, Ramón.
Me doy cuenta de que tienes una capacidad asombrosa. En tu poema todas las cosas están vivas.
Eso es algo que conecta con la infancia, es algo muy valioso. Ha sido un placer de lectura.
Saludos.

Gracias, Bruno, por tu amable comentario. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Se ha borrado la luz de mi crepúsculo, piso el laberinto,
las grecas inflamadas por el silencio, los cuadros
que eternamente sonríen.

La casa me mide, juega con sus abalorios blancos a ser
una pregunta que crece como un violín insomne.

Hay habitantes que son la periferia de la memoria.
Ellos se acercan a las ventanas y sueñan la noche
creyéndose las dudas del hastío.

Yo no sé si los armarios esconden rostros de caimán
o abrigos que olvidaron su himno o quizá mariposas
de abril que han muerto como soles de escarcha.

Estamos aquí los que no reconocemos el pasillo,
los que adivinamos el eclipse de las edades
en las viejas alfombras de Persia.

Suenan los teléfonos como jaulas escondidas,
parpadean los televisores con sus heridas de tiempo
y nosotros ya no esperamos el beso o la realidad
porque más allá de este hogar ambiguo, las dañinas
amapolas mienten al suburbio, al corazón donde tú vives.

Aún busco las caderas de la paloma fugaz, su miedo
ama el iris de un nido que se cierra y se cierra.

Y es que había una historia que contar, vecinos de amable apariencia,
palabras como dientes de sierra en cualquier patio o tragaluz.

Y por fin, la música, el silabeo de los libros o el efímero teclear
de una máquina robada.

Dicen que las arrugas de la vida se posan en los objetos inútiles
(la pluma rota, el Cristo de plata, la torre sin el haz, los imperfectos
escarabajos de la suerte, los ceniceros y su idioma impostor).

Las confesiones miraron en el corazón inerte para que así entendiéramos
la soledad, que no es soledad sino candil que danza.

Aunque tú ya no lo sientas.

Maravilloso trabajo que sube para deleite de todos.

Muchas gracias, Hallie, por darle impulso al poema. Un fuerte abrazo.

[Ramón Carballal]

Coincido con Pablo en la disección tan acertada del poema y con todos en la evidente calidad del mismo. Me ha gustado mucho leerte.
Un abrazo.
Pepa

Gracias, Pepa, por tus amables palabras. Un abrazo.