Creo que estuve en París, pero ya no lo sé
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
- Ramón Carballal
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Creo que estuve en París, pero ya no lo sé
de sangre y metal).
En la plaza, los ávidos arlequines me devuelven el espejo
ajedrezado de mi soliloquio o mi fuga.
La gran ciudad exhibe sombrillas de azul(es la hora
del mediodía desde la colina vieja, ciega, solitaria).
Yo desconozco si en este día de amapolas habrá un sol
de misericordia o si las campanas lloverán al fin
sobre el mármol bendecido.
Soy un turista que abrió los ojos antes del cansancio,
mi mosaico resurge en las losas de este empedrado circunflejo,
gastado como una vela sin nombre, herido por la marea
del sortilegio o la penumbra.
Atisbo la metamorfosis del adoquin cuando la música reverbera
en la noche y nos muestra la sonoridad del agua,
su repicar ambiguo.
En el mercado, los pintores juegan a ser plumaje de un espejo irreal,
el artista que concibió su nieve en arterias de dolor,
y abrió la figura, la muerte y el delfín de la belleza.
Es cierto, Monet aún dibuja el amanecer líquido, los cristales cuyo frenesí
camina detrás como un murciélago, y los manuales corrompidos
por el tiempo, versículos imaginados por el poeta con llaves
de angustia y rimas de tictac.
Ni tú ni yo transitamos el idioma, su voracidad derrotó en los labios
el dulzor, la historia, el tragaluz.
De un museo a otro el río nos denuncia, hay puentes que miran
su sombra, que pasa y pasa como el latido de un dios.
Si lo piensas bien este mismo aire lleva en su sed nuestra memoria.
Jamás volverá a tu iris perfecto la glándula del reloj, los ángeles dorados,
el sonido de una voz que nunca reconocerías, la majestuosa
cicatriz de esta catedral fría y roja, fría y roja.
"El poema eres tú recomponiendo el espejo que cada día rompes".
"Comprender es unificar lo invisible".
"Elijo la lluvia, porque al derramarse, muere".
- Concha Vidal
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re: Creo que estuve en París, pero ya no lo sé
Genial, como todos.
Abrazos mediterráneos.
-
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re: Creo que estuve en París, pero ya no lo sé
Besos
Pilar
-
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Re: Creo que estuve en París, pero ya no lo sé
Ramón Carballal escribió:Antes de llegar imaginé su esqueleto(de tubos y colores,
de sangre y metal).
En la plaza, los ávidos arlequines me devuelven el espejo
ajedrezado de mi soliloquio o mi fuga.
La gran ciudad exhibe sombrillas de azul(es la hora
del mediodía desde la colina vieja, ciega, solitaria).
Yo desconozco si en este día de amapolas habrá un sol
de misericordia o si las campanas lloverán al fin
sobre el mármol bendecido.
Soy un turista que abrió los ojos antes del cansancio,
mi mosaico resurge en las losas de este empedrado circunflejo,
gastado como una vela sin nombre, herido por la marea
del sortilegio o la penumbra.
Atisbo la metamorfosis del adoquin cuando la música reverbera
en la noche y nos muestra la sonoridad del agua,
su repicar ambiguo.
En el mercado, los pintores juegan a ser plumaje de un espejo irreal,
el artista que concibió su nieve en arterias de dolor,
y abrió la figura, la muerte y el delfín de la belleza.
Es cierto, Monet aún dibuja el amanecer líquido, los cristales cuyo frenesí
camina detrás como un murciélago, y los manuales corrompidos
por el tiempo, versículos imaginados por el poeta con llaves
de angustia y rimas de tictac.
Ni tú ni yo transitamos el idioma, su voracidad derrotó en los labios
el dulzor, la historia, el tragaluz.
De un museo a otro el río nos denuncia, hay puentes que miran
su sombra, que pasa y pasa como el latido de un dios.
Si lo piensas bien este mismo aire lleva en su sed nuestra memoria.
Jamás volverá a tu iris perfecto la glándula del reloj, los ángeles dorados,
el sonido de una voz que nunca reconocerías, la majestuosa
cicatriz de esta catedral fría y roja, fría y roja.
Me ha impresionado mucho este derroche de fibras poéticas. Cartrílago, nervio, fractura, ideales, Paris alguna vez, mutación; todo congenia para estremecer el corazón con su lectura.
Ovación cerrada y sostenida, Ramón.
Abrazo fuerte.
- Liz Barrio.
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re: Creo que estuve en París, pero ya no lo sé
Un deleite leerte, Ramón, siempre.
Besos
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Re: Creo que estuve en París, pero ya no lo sé
El poema está inmerso en los espectros de París, vive en el aire y en el agua, en los recuerdos. Me imagino la vivencia que inspiró el poema dejándose traslucir tras los cristales mediatizados de la nostalgia. Saludos.
- Marius Gabureanu
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re: Creo que estuve en París, pero ya no lo sé
No sé decirte, compañero, yo no he estado. Aunque supongo que por los detalles, estuviste.
Lo que sí puedo asegurar es que el poema me llegó como siempre: plagado de buenos versos. Un abrazo, amigo mío.
Mario.
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- Ramón Carballal
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Re: re: Creo que estuve en París, pero ya no lo sé
Gracias, Concha, eres muy generosa. Un abrazo.Concha Vidal escribió:Pues... yo creo que sí, que estuvistes, pero véte tú a saber...., por el poema . repito, afirmaría que sí.
Genial, como todos.
Abrazos mediterráneos.
"El poema eres tú recomponiendo el espejo que cada día rompes".
"Comprender es unificar lo invisible".
"Elijo la lluvia, porque al derramarse, muere".
- Ramón Carballal
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Re: re: Creo que estuve en París, pero ya no lo sé
Gracias, Pilar, por tu amable comentario. Un abrazo.Pilar Morte escribió:Precioso, como todos y sí, si que estuviste sobre los puentes de un lugar a otro. Un placer acompaña la lluvia
Besos
Pilar
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"Elijo la lluvia, porque al derramarse, muere".
- Macedonio Tracel
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re: Creo que estuve en París, pero ya no lo sé
sin el poema que rejunte una a una las migajas"
Alberto Szpunberg
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- Ramón Carballal
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Re: Creo que estuve en París, pero ya no lo sé
Muchas gracias, Hallie, por tus siempre generosos comentarios. Un abrazo.Hallie Hernández Alfaro escribió:Ramón Carballal escribió:Antes de llegar imaginé su esqueleto(de tubos y colores,
de sangre y metal).
En la plaza, los ávidos arlequines me devuelven el espejo
ajedrezado de mi soliloquio o mi fuga.
La gran ciudad exhibe sombrillas de azul(es la hora
del mediodía desde la colina vieja, ciega, solitaria).
Yo desconozco si en este día de amapolas habrá un sol
de misericordia o si las campanas lloverán al fin
sobre el mármol bendecido.
Soy un turista que abrió los ojos antes del cansancio,
mi mosaico resurge en las losas de este empedrado circunflejo,
gastado como una vela sin nombre, herido por la marea
del sortilegio o la penumbra.
Atisbo la metamorfosis del adoquin cuando la música reverbera
en la noche y nos muestra la sonoridad del agua,
su repicar ambiguo.
En el mercado, los pintores juegan a ser plumaje de un espejo irreal,
el artista que concibió su nieve en arterias de dolor,
y abrió la figura, la muerte y el delfín de la belleza.
Es cierto, Monet aún dibuja el amanecer líquido, los cristales cuyo frenesí
camina detrás como un murciélago, y los manuales corrompidos
por el tiempo, versículos imaginados por el poeta con llaves
de angustia y rimas de tictac.
Ni tú ni yo transitamos el idioma, su voracidad derrotó en los labios
el dulzor, la historia, el tragaluz.
De un museo a otro el río nos denuncia, hay puentes que miran
su sombra, que pasa y pasa como el latido de un dios.
Si lo piensas bien este mismo aire lleva en su sed nuestra memoria.
Jamás volverá a tu iris perfecto la glándula del reloj, los ángeles dorados,
el sonido de una voz que nunca reconocerías, la majestuosa
cicatriz de esta catedral fría y roja, fría y roja.
Me ha impresionado mucho este derroche de fibras poéticas. Cartrílago, nervio, fractura, ideales, Paris alguna vez, mutación; todo congenia para estremecer el corazón con su lectura.
Ovación cerrada y sostenida, Ramón.
Abrazo fuerte.
"El poema eres tú recomponiendo el espejo que cada día rompes".
"Comprender es unificar lo invisible".
"Elijo la lluvia, porque al derramarse, muere".