Dejando que el tiempo pase

[Ramón Carballal]

En la rótula de la humedad permanece mi infancia.

Ningún gesto, ni la memoria ni la piedra, ni el margen
de la incomprensión dejará su marfil en el calendario.

¿Quién no ha sido crisálida en el pantano nuevo?. ¿Quién
no arrojó la astilla que asfixia entre rocosas estatuas
el frenesí?

¿Y dónde la flor cuando amanece el verde en la prisión
y es el tacto la rama vieja, una sonrisa amable?.

Huele a sinfonía de futuro, pretil del día de cada día, mientras
naves intergalácticas se posan en tu pelo de margarita.

No miro las saetas porque existe un puente entre abril y el sueño,
en él las palabras arrojan su semen de desventura sin esperar oráculo
o canción.

Al amanecer espío el regreso de las aves que pueblan los tejados
de melancolía, hacen el amor como plumas metálicas, ingrávidas
en su zureo invernal.

Desde mi habitación descubro el temblor de la gárgola,
esa maravilla que el soliloquio envuelve con reflejos de luna,
metamorfosis de tálamos.

Entre las seis paredes el rostro de Mao dibuja una sonrisa perdida
(guardo aún los libros invencibles del misterio, la parusia sin ejes,
el sólido grito de la rebeldía, siniestro, amable. Loco).

Mis recuerdos son como una brújula ciega que parpadea ante el cuervo
que luce sotana y alcanfor. En las venas la sangre no conmueve.
Su mercurio es lluvia, su corazón una herida que fluye.

Nadie conoce el hostil aullar de los caballos, nadie atesora
la plata que se acicala y se dobla como un tallo de algodón.

Es sabia la vida cuando su apetito languidece y nos circunda
como hiena o crepúsculo. Detalles invisibles que serán la firma
de un pequeño dios, tan ínfimo, tan abstracto, tan apellido del ser.

[Quinteño de Greda]

Es un placer quitar el cero a tan rico poema lleno en imágenes.

Los espacios entre versos lo hacen más diáfanos y atractivos Ramón.
Un abrazo.

[Israel Liñán]

Espectacular Ramón, eres único construyendo mundos.

Un abrazo.

[Hallie Hernández Alfaro]

En la rótula de la humedad permanece mi infancia.

Ningún gesto, ni la memoria ni la piedra, ni el margen
de la incomprensión dejará su marfil en el calendario.

¿Quién no ha sido crisálida en el pantano nuevo?. ¿Quién
no arrojó la astilla que asfixia entre rocosas estatuas
el frenesí?

¿Y dónde la flor cuando amanece el verde en la prisión
y es el tacto la rama vieja, una sonrisa amable?.

Huele a sinfonía de futuro, pretil del día de cada día, mientras
naves intergalácticas se posan en tu pelo de margarita.

No miro las saetas porque existe un puente entre abril y el sueño,
en él las palabras arrojan su semen de desventura sin esperar oráculo
o canción.

Al amanecer espío el regreso de las aves que pueblan los tejados
de melancolía, hacen el amor como plumas metálicas, ingrávidas
en su zureo invernal.

Desde mi habitación descubro el temblor de la gárgola,
esa maravilla que el soliloquio envuelve con reflejos de luna,
metamorfosis de tálamos.

Entre las seis paredes el rostro de Mao dibuja una sonrisa perdida
(guardo aún los libros invencibles del misterio, la parusia sin ejes,
el sólido grito de la rebeldía, siniestro, amable. Loco).

Mis recuerdos son como una brújula ciega que parpadea ante el cuervo
que luce sotana y alcanfor. En las venas la sangre no conmueve.
Su mercurio es lluvia, su corazón una herida que fluye.

Nadie conoce el hostil aullar de los caballos, nadie atesora
la plata que se acicala y se dobla como un tallo de algodón.

Es sabia la vida cuando su apetito languidece y nos circunda
como hiena o crepúsculo. Detalles invisibles que serán la firma
de un pequeño dios, tan ínfimo, tan abstracto, tan apellido del ser.

Grandiosidad apabullante, Ramón. La personal ontología de un poeta sobresaliente o de miles de hombres que reinan en su otoño, en esa lluvia de septiembre glaciar, que mora en la piel en tránsito. Todo mutación, crisálida, energía , instinto, filosofía. Me ha encantado la imagen de Mao: su rastro llevado a niveles excelsos por tu voz lírica.

El final asciende y alcanza alturas imponderables.

Ovación cerrada y un abrazo.

Hallie

[Ramón Carballal]

Es un placer quitar el cero a tan rico poema lleno en imágenes.

Los espacios entre versos lo hacen más diáfanos y atractivos Ramón.
Un abrazo.

Gracias, Qinteño, por quitarle el cero al poema y por darme tu opinión. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Espectacular Ramón, eres único construyendo mundos.

Un abrazo.

Muchas gracias. Israel, por tu generoso comentario. Un abrazo.

[Pilar Morte]

Detenerse en cada versos tuyo es encender la imaginación y recrearse en sus imágenes.
Precioso poema.
Besos
Pilar

[Luis M]

Bellas imágenes en un poema que invita a la melancolía y la reflexión, y que demuestran la indiscutible calidad que atesoras como poeta. Mis felicitaciones, Ramón. Un abrazo.

[Carmina Martínez]

Siempre es un placer leer tus escritos, da que pensar. Un abrazo. Carmina.

[Ramón Carballal]

En la rótula de la humedad permanece mi infancia.

Ningún gesto, ni la memoria ni la piedra, ni el margen
de la incomprensión dejará su marfil en el calendario.

¿Quién no ha sido crisálida en el pantano nuevo?. ¿Quién
no arrojó la astilla que asfixia entre rocosas estatuas
el frenesí?

¿Y dónde la flor cuando amanece el verde en la prisión
y es el tacto la rama vieja, una sonrisa amable?.

Huele a sinfonía de futuro, pretil del día de cada día, mientras
naves intergalácticas se posan en tu pelo de margarita.

No miro las saetas porque existe un puente entre abril y el sueño,
en él las palabras arrojan su semen de desventura sin esperar oráculo
o canción.

Al amanecer espío el regreso de las aves que pueblan los tejados
de melancolía, hacen el amor como plumas metálicas, ingrávidas
en su zureo invernal.

Desde mi habitación descubro el temblor de la gárgola,
esa maravilla que el soliloquio envuelve con reflejos de luna,
metamorfosis de tálamos.

Entre las seis paredes el rostro de Mao dibuja una sonrisa perdida
(guardo aún los libros invencibles del misterio, la parusia sin ejes,
el sólido grito de la rebeldía, siniestro, amable. Loco).

Mis recuerdos son como una brújula ciega que parpadea ante el cuervo
que luce sotana y alcanfor. En las venas la sangre no conmueve.
Su mercurio es lluvia, su corazón una herida que fluye.

Nadie conoce el hostil aullar de los caballos, nadie atesora
la plata que se acicala y se dobla como un tallo de algodón.

Es sabia la vida cuando su apetito languidece y nos circunda
como hiena o crepúsculo. Detalles invisibles que serán la firma
de un pequeño dios, tan ínfimo, tan abstracto, tan apellido del ser.

Grandiosidad apabullante, Ramón. La personal ontología de un poeta sobresaliente o de miles de hombres que reinan en su otoño, en esa lluvia de septiembre glaciar, que mora en la piel en tránsito. Todo mutación, crisálida, energía , instinto, filosofía. Me ha encantado la imagen de Mao: su rastro llevado a niveles excelsos por tu voz lírica.

El final asciende y alcanza alturas imponderables.

Ovación cerrada y un abrazo.

Hallie

Muchas gracias, Hallie, por tan amables palabras. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Detenerse en cada versos tuyo es encender la imaginación y recrearse en sus imágenes.
Precioso poema.
Besos
Pilar

Gracias, Pilar, por tu lectura y amable comentario. Un abrazo.

[Maria Pilar Gonzalo]

Al amanecer espío el regreso de las aves que pueblan los tejados
de melancolía, hacen el amor como plumas metálicas, ingrávidas
en su zureo invernal.

Resalto estos versos que me parecen de una belleza absoluta. Todo el poema es un mundo de sensaciones que condensas de forma magistral.
Precioso venir a tus versos.

Abrazos.

[Guillermo Cumar.]

Siempre es placer recorrer tus versos y sentir ese despertar de la
imagen que recoge el sentimiento y las sensaciones

Un abrazo

[Ana Muela Sopeña]

Espectacular, Ramón.

Vas avanzando, creciendo en el orden de un mundo personal e intransferible donde todo puede suceder...

Un abrazo
Enhorabuena
Ana

[Josefa A. Sánchez]

Magníficos versos, plenos de imágenes potentes y hermosas. Me ha gustado mucho.
Un abrazo.
Pepa