57 años.
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57 años.
por la sangre de mí que está perdida,
no sin verse en la luz, despavorida
o sujeta en el tallo del jacinto.
Y me confieso en voces de lo extinto,
porque sobria no puede el alma herida
conformar su sesgada despedida,
en el fervor incrédulo y distinto.
¿Qué fecha marcará silencio entero
a la espina voraz que en mi garganta
no me da cuantas penas busco y quiero?
Y en la búsqueda sin razón ni planta,
es la verdad solaz la que me espanta
y es el dolor un pútrido embustero.
Alberto Madariaga
(2013)
a mi Padre, quien hoy cumpliría años
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Re: 57 años.
Alberto Madariaga escribió:
Enésimo versar que plasmo y pinto,
por la sangre de mí que está perdida,
no sin verse en la luz, despavorida
o sujeta en el tallo del jacinto.
Y me confieso en voces de lo extinto,
porque sobria no puede el alma herida
conformar su sesgada despedida,
en el fervor incrédulo y distinto.
¿Qué fecha marcará silencio entero
a la espina voraz que en mi garganta
no me da cuantas penas busco y quiero?
Y en la búsqueda sin razón ni planta,
es la verdad solaz la que me espanta
y es el dolor un pútrido embustero.
Alberto Madariaga
(2013)
a mi Padre, quien hoy cumpliría años
El dolor siempre está ahí por una u otra razón. Es un hermoso poema con el que me identifico porque mi padre también hubiera cumplido años ese mismo día.
Un abrazo Alberto y felicidades por el poema.
Marisa Peral Sánchez
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Re: 57 años.
Nadie podrá decir que no manejas los sonetos con maestría y soltura. Un abrazo, amigo.
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re: 57 años.
Un abrazo grande, poeta
- F. Enrique
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Un abrazo.
Toda verdad corre el riesgo de ser modificada por el tiempo.
cuando vivir era un pecado,
un cilicio sujeto a la ceniza posada en tu frente,
el estigma de un amor que nunca abandonó
las pulsaciones nerviosas de tu pecho
ni el bálsamo de luz que me turbaba en tu mirada.
(Playa de la Almadraba)
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Re: 57 años.
Una pena, pero así es la vida. Menos mal que tenemos quien lo cuenta con maestría, dejando constancia de un amor filial que permanece.
Un abrazo, poeta.
Víctor