Naturalezas vivas

[J. J. Martínez Ferreiro]

del dolor

Del dolor que consume
de tanta claridad encima.
Del dolor como el deambular
lento de los metales.
Del dolor como esa polea
o rueda que se invierte
en el pulso de la locura;
Del dolor perpetuo y constante
como el muro reseco
de los conventos.
La lágrima del corazón,
magnífica, resbala firme,
casi sólida, casi dulce,
como un caracol transparente.

de la espada

De la espada que se descubre al aire
como un cristal fortuito,
derramando la sangre de noches congeladas,
lejanas, muy lejanas, ya dentro del olvido;
noches moviéndose hacia atrás,
vivas de tanto miedo al Sol.

de las abejas

De las abejas hechas
con alas rotas,
sensibles sólo
a las substancias de la tarde;
insectos penetrantes,
más penetrantes que un ojo directo,
insectos que preservan el oro de la luz,
toda la provisión
de las naturalezas polvorientas.

de las horas

De las horas,
la que desciende, precediendo al día.

De la hora con actitud
de pájaro o de sueño.

De la hora capaz de descansar
para siempre, cerrando
sus cifras tibias;
la hora que será
una grieta para escapar
con todos mis paréntesis de nieve.

de las piedras

De las piedras distorsionadas
en un desierto palpitante
y obsesionado por la vida,
piedras que chillan
el silencio cercano,
con llanto o fuego íntimo.

[Mario Martínez]

Hola J. J.

Me gustaron todas las estrofas, compañero, pero la última me ha llegado especialmente.
Creo que en su totalidad es un trabajo conseguido, muy en tu línea.

Por cierto, en este verso no sé si es "de" o querías poner "del"

de dolor como el lento deambular de los metales,

Abrazos, amigo mío.
Mario.

[Begoña Egüen]

del dolor

Del dolor que pesa
de tanta claridad encima;
de dolor como el lento deambular de los metales,
esa polea o rueda que se invierte
en las formas pulsadas de la locura;
del dolor perpetuo y constante
como los muros secos de los conventos;

la lágrima del corazón,
magnífica, resbala firme,
casi sólida, casi dulce,
como un caracol transparente.


de la espada

De la espada que es descubierta en el aire
como un cristal fortuito
que vierte sangre fresca de congeladas noches
lejanas, muy lejanas,
ya dentro del olvido;
noches moviéndose hacia atrás,
vivas de tanto miedo al Sol.


de las piedras

De las piedras distorsionadas
en un desierto palpitante y obsesionado por la vida,
que chillan
el silencio inmediato
con llanto o fuego íntimo.


de las abejas

De las abejas hechas con alas rotas,
sensibles solo a las substancias de la tarde;
insectos penetrantes,
más penetrantes que un ojo directo,
insectos que guardan el oro de la luz,
toda su provisión de seres polvorientos.


de las horas

De la hora, la primera, precedida
por el día no por la noche,
acumulada quieta
sobre los huesos de un mamut congelado.
De la hora con actitud de pájaro o de sueño.
De la hora capaz de descansar
para siempre,
cerrando sus números tibios;
una hora que será
la grieta
por donde yo me escape
con todos mis paréntesis de nieve.

Muy buen poema estimado amigo. Te felicito.
Un abrazo.
BEGOÑA.

[Gerardo Mont]

Un poema para abordarlo y viajar en todas sus exquisitas imágenes, hasta fugarse contigo, poeta, y los paréntesis de nieve..., luego de haber sentido tan profundamente. Siempre un gran gusto, sin duda. Mis abrazos de amigo.

[Víctor F. Mallada]

de las piedras

De las piedras distorsionadas
en un desierto palpitante y obsesionado por la vida,
que chillan
el silencio inmediato
con llanto o fuego íntimo.


de las abejas

De las abejas hechas con alas rotas,
sensibles solo a las substancias de la tarde;
insectos penetrantes,
más penetrantes que un ojo directo,
insectos que guardan el oro de la luz,
toda su provisión de seres polvorientos.

Preciosas estrofas, Ferreiro.

Por varias causas me llegan más cercanas estas dos que aquí repito. La una de algo inanimado y otra llena de vida.

Víctor

[Pilar Morte]

Todas magníficas con la belleza que imprimes a tus versos. Me encantaron
Abrazos
Pilar

[Ramón Ataz]

Todo el poema lo siento presidido por un movimiento lento y sutil, en todas sus estrofas me llega algo de las demás, hay dolor y horas en todas ellas.

Fantástico, para meterse a fondo y salir al final por esa grieta que abres.

Un abrazo.

[Guillermo Cumar.]

Poema merecedor de varias lecturas para ver el sentido
de la poesía traducida al sentir de lo que se mueve y conmueve
al poeta y al lector.
Hoy quiero aprender a traducir lo que nos cuentas.

Un abrazo

Guillermo

[E. R. Aristy]

del dolor

Del dolor que pesa
de tanta claridad encima;
del dolor como el lento deambular de los metales,
esa polea o rueda que se invierte
en las formas pulsadas de la locura;
del dolor perpetuo y constante
como los muros secos de los conventos;

la lágrima del corazón,
magnífica, resbala firme,
casi sólida, casi dulce,
como un caracol transparente.


de la espada

De la espada que es descubierta en el aire
como un cristal fortuito
que vierte sangre fresca de congeladas noches
lejanas, muy lejanas,
ya dentro del olvido;
noches moviéndose hacia atrás,
vivas de tanto miedo al Sol.


de las piedras

De las piedras distorsionadas
en un desierto palpitante y obsesionado por la vida,
que chillan
el silencio inmediato
con llanto o fuego íntimo.


de las abejas

De las abejas hechas con alas rotas,
sensibles solo a las substancias de la tarde;
insectos penetrantes,
más penetrantes que un ojo directo,
insectos que guardan el oro de la luz,
toda su provisión de seres polvorientos.


de las horas

De la hora, la primera, precedida
por el día no por la noche,
acumulada quieta
sobre los huesos de un mamut congelado.
De la hora con actitud de pájaro o de sueño.
De la hora capaz de descansar
para siempre,
cerrando sus números tibios;
una hora que será
la grieta
por donde yo me escape
con todos mis paréntesis de nieve.

Mis respetos, gran poeta!

Abrazos,
ERA

[J. J. Martínez Ferreiro]

Hola J. J.

Me gustaron todas las estrofas, compañero, pero la última me ha llegado especialmente.
Creo que en su totalidad es un trabajo conseguido, muy en tu línea.

Por cierto, en este verso no sé si es "de" o querías poner "del"

de dolor como el lento deambular de los metales,

Abrazos, amigo mío.
Mario.

Gracias, colega y amigo, por abrir este tema, y por ese "ojo clínico". La tecla muchas veces se venga de los muchos golpes recibidos.

Celebro que lo hayas disfrutado.

Un fuerte abrazo.

[J. J. Martínez Ferreiro]

de las piedras

De las piedras distorsionadas
en un desierto palpitante y obsesionado por la vida,
que chillan
el silencio inmediato
con llanto o fuego íntimo.


de las abejas

De las abejas hechas con alas rotas,
sensibles solo a las substancias de la tarde;
insectos penetrantes,
más penetrantes que un ojo directo,
insectos que guardan el oro de la luz,
toda su provisión de seres polvorientos.

Preciosas estrofas, Ferreiro.

Por varias causas me llegan más cercanas estas dos que aquí repito. La una de algo inanimado y otra llena de vida.

Víctor

Gracias Victor por tu paso y generosos comentarios.

Celebro que lo hayas disfrutado.

Un abrazo.

[Josefa A. Sánchez]

como un bodegon en el que cada pieza es una obra de arte que se disfruta como parte de un todo y como parte en si misma. Un placer venir.
Un abrazo.
Pepa

[Javier Dicenzo]

Monumental y original poema con sus ciclos y sus despertares
javier

[J. J. Martínez Ferreiro]

del dolor

Del dolor que pesa
de tanta claridad encima;
de dolor como el lento deambular de los metales,
esa polea o rueda que se invierte
en las formas pulsadas de la locura;
del dolor perpetuo y constante
como los muros secos de los conventos;

la lágrima del corazón,
magnífica, resbala firme,
casi sólida, casi dulce,
como un caracol transparente.


de la espada

De la espada que es descubierta en el aire
como un cristal fortuito
que vierte sangre fresca de congeladas noches
lejanas, muy lejanas,
ya dentro del olvido;
noches moviéndose hacia atrás,
vivas de tanto miedo al Sol.


de las piedras

De las piedras distorsionadas
en un desierto palpitante y obsesionado por la vida,
que chillan
el silencio inmediato
con llanto o fuego íntimo.


de las abejas

De las abejas hechas con alas rotas,
sensibles solo a las substancias de la tarde;
insectos penetrantes,
más penetrantes que un ojo directo,
insectos que guardan el oro de la luz,
toda su provisión de seres polvorientos.


de las horas

De la hora, la primera, precedida
por el día no por la noche,
acumulada quieta
sobre los huesos de un mamut congelado.
De la hora con actitud de pájaro o de sueño.
De la hora capaz de descansar
para siempre,
cerrando sus números tibios;
una hora que será
la grieta
por donde yo me escape
con todos mis paréntesis de nieve.

Muy buen poema estimado amigo. Te felicito.
Un abrazo.
BEGOÑA.

Begoña, lo siento por haberte saltado en el orde normal del comentario. Gracias, celebro que lo hayas disfrutado.

Un abrazo.

[jose junco]

Excelentes imágenes las que surgen de la lectura de este no menos excelente poema. Salud.