Contarte la historia (ED)

[Cecilia Martos]

[RIGHT]Un día descubres que el mundo poco tiene[/RIGHT][RIGHT]que decirte y aunque gires en ayeres.[/RIGHT][RIGHT]Lidia Beatriz Biery[/RIGHT]



A mi Padre



Supongo que algún día
fuera ya de la tiranía del tiempo
sin el fanatismo de la inmortalidad,
cuando el corazón deshoje su última impotencia
interrogando las sílabas suicidas de la tarde
y entre líneas descubras la palabra infartada de amor,
la ironía intacta frente a ti
escribiendo con alevosía tu nombre,
ese nombre incapaz de contener su propio corazón
que acomodaba sus lágrimas en la inteligencia de un poema
cuando la soberbia jugaba con las letras
en las noches sin luz.


Porque el tiempo es todo un paisaje
un palco en primera fila,
nada se sabe del vértigo de las alturas
ni de los cementerios.
Somos como una leyenda cargada de impaciencias
mientras la casualidad se distrae con los silogismos
agotándole el verbo a los adjetivos
antes de que decline la tarde en vocablos en desuso,
pues nunca nos habla del orden de las palabras
de cómo el pasado nos clausura las verdades a medias
y los sueños nunca se repiten;
así vamos de espera en espera diseñando la huida
viajando sin un itinerario fijo,
abordando el amor de formas diferentes,
disponiendo del futuro, jugando a ser infinito,
mientras que la costumbre de vivir nos acosa
pisándole los talones a todas las metáforas,
y ya no sé si me gusta el blues o prefiero el invierno,
si me duele estar sola o es parte de la vida;
luego escribo de la fe, ahora que no tengo respuestas,
entonces me escucho llorar, la noche me descubre,
hasta que llegamos a ese tiempo que ya no tiene tiempo
que no es sino una excusa para sobrevivir
y nos volvemos pretérito, vacío,
duda, porque no hemos entendido nada.

Y pensar que estamos tan sólo de paso
pues no reservamos el derecho de admisión,
que somos la misma sinrazón de ese horizonte de vanguardia,
un manual de despedidas, ese retrato de familia
que sólo sostiene la apariencia de las formas,
proyectos acumulados que se quedaron en un cajón.
Es tarde, se me cortan las sílabas,
son demasiados edictos para este tiempo
de caramelos, analgésicos y citas semanales con la nostalgia.

Supongo que algún día,
por encima de todo lo que no hemos sido
coincidiré con tu abandono
para hundirme en la geografía de sus ojos
y saber al fin dónde habitan las interrogaciones
cómo se desinventan los afectos;
me niego a ser una crónica de la desolación
un preámbulo para seguir muriendo.

Supongo que algún día fuera ya de contexto
sin el dolor de saberse a destiempo,
deduciré su verso enmudecido,
no hará falta siquiera que le nombre
ella es como un arma cargada de gorriones,
una parvada de silencios sobre el cielo oscuro.


Cecilia Martos

[José Manuel F. Febles]

Para desentrañar la belleza poética y filosófica de este poema, necesito mucho más tiempo. Nunca supe que lo habías escrito, querida Cecyy. De momento me pongo en pie y luego me quitaré el sombrero y cuanto haga falta.

Un gran beso ASI.

José Manuel

[Ana Muela Sopeña]

Inmenso poema, Cecilia. Vas desgranando los sentimientos a la vez que dejas constancia de una filosofía de la vida.

Enhorabuena
Un beso
Ana

[Concha Vidal]

¿Y a tí, Cecy, qué te destaco?

De entre todo, me ha emocionado "el arma cargada de gorriones".
Un enorme beso hasta allí.

[Pilar Morte]

Muchas reflexiones sobre la vida y su final se desgranan en estos versos hermosos. Es profundo y lleno de acierto lo que dices. Un placer
Abrazos
Pilar

[Maria Pilar Gonzalo]

Precioso amiga poeta. Un placer estar en tus letras.

Un abrazo.

[Cecilia Martos]

Querido José Manuel, gracias por estar siempre, espero tu hermoso comentario, ya sabes que son muy importantes para mi, mientras tanto y hasta entoces, mi beso enorme, ASÍ!!!

Cecilia

[José Manuel F. Febles]

Yo también supongo, querida, que algún día interrogarás las sílabas de tanto decir en esas noche sin luz que proclamas. Hay almas contemplativas que viven tan intensamente (la tuya), que otras que han vivido de una manera externa. Siempre habrá que recurrir al resultado, porque el tiempo es un paisaje, tú misma lo dices, y no tenemos el derecho de admisión; nos retiramos tan cansados de un sueño como de un trabajo agotador. Se vive cuando se piensa y se vive todo como se ha sentido, y te sientas al borde de las lágrimas que vas a llorar. No podrá ser un preámbulo quien en la perfección nítida de la poesía desembarca el aroma lleno de sol, "como un arma llena de gorriones". No sé cuántos habrán contemplado, con la mirada que merece, un poema que brila en lo más profundo de un corazón. Debe estar muy orgulloso tu progenitor de tener dos almas: la de él y la tuya.
Mi enhorabuena por este increíble poema.
Un beso ASÍ.

José Manuel

[Josefa A. Sánchez]

Siempre es un placer leerte y perderse en tus rincones. Un gusto pasar por este magnífico poema..
Un abrazo.
Pepa

[Guillermo Cumar.]

El tiempo nos acoge y nos angustia, nos conmina en cada instante para
dar solución a la palabra, al pensamiento, al sentimiento que va desde el pasado hasta el futuro ungido de esperanza y a veces de abandono.

Un placer leerte, amiga

Un abrazo y un aplauso

Guillermo

[Cecilia Martos]

Mi querida Ana, un gusto encontrarme de nuevo con tu calidez, gracias amiga, mi abrazo con cariño para ti.

Cecilia

[Cecilia Martos]

¿Y a tí, Cecy, qué te destaco?

De entre todo, me ha emocionado "el arma cargada de gorriones".
Un enorme beso hasta allí.

Mi querida Concha, gracias por dejar tu huella, es un gusto saberte.

Cecilia

[Aníbal García]

Me ha encantado. Plagado de sugerentes imágenes nos vas llevando hacia ese verso enmudecido.

Un placer, Cecilia.

[Gerardo Mont]

Un decir profundo y bello, se abre entre excelentes imágenes que cautivan e involucran al lector en sus razones bien fundamentadas. Un gusto de lectura, sin duda. Mis abrazos de amigo.

[Miguel Alcantud]

[RIGHT]Un día descubres que el mundo poco tiene[/RIGHT][RIGHT]que decirte y aunque gires en ayeres.[/RIGHT][RIGHT]Lidia Beatriz Biery[/RIGHT]


A mi Padre


Supongo que algún día
fuera ya de la tiranía del tiempo
sin el fanatismo de la inmortalidad,
cuando el corazón deshoje su última impotencia
interrogando las sílabas suicidas de la tarde
y entre líneas descubras la palabra infartada de amor,
la ironía intacta frente a ti
escribiendo con alevosía tu nombre,
ese nombre de mujer
incapaz de contener su propio corazón
que acomodaba sus lágrimas en la inteligencia de un poema
cuando la soberbia jugaba con las letras
en las noches sin luz.

Porque el tiempo es todo un paisaje
un palco en primera fila,
nada se sabe del vértigo de las alturas
ni de los cementerios.
Somos como una leyenda cargada de impaciencias
mientras la casualidad juega con nosotros
queriendo agotarle al tiempo los adjetivos
antes de que decline la tarde en vocablos en desuso,
pues nunca nos habla del orden de las palabras
de cómo el pasado nos clausura las verdades a medias
y vamos de espera en espera diseñando la huida
viajando sin un itinerario fijo,
abordando el amor de formas diferentes
y así un día y otro día, en esa inquietud
hasta que llegamos a un tiempo que ya no tiene tiempo
que no es sino una excusa para sobrevivir
y nos volvemos pretérito, ambiguos,
como poema en ruinas
ante la complejidad de unos versos sin destino.

Y pensar que estamos tan sólo de paso
pues no reservamos el derecho de admisión,
que somos la misma sinrazón de ese horizonte de vanguardia,
un manual de despedidas,
proyectos acumulados que se quedaron en un rincón.
Es tarde, se me cortan las sílabas,
son demasiados edictos para este tiempo
de caramelos, analgésicos y citas semanales de nostalgia.

Supongo que algún día,
por encima de todo lo que no hemos sido
coincidiré con tu abandono
para hundirme en la geografía de sus ojos
y saber al fin dónde habitan las interrogaciones
cómo se desinventan los afectos;
me niego a ser una crónica de la desolación
un preámbulo para seguir muriendo.

Supongo que algún día fuera ya de contexto
sin el dolor de saberse a destiempo,
deduciré su verso enmudecido,
no hará falta siquiera que le nombre
ella es como un arma cargada de gorriones,
una parvada de silencios sobre el cielo oscuro.


Cecilia Martos

Pues yo si que me pongo de pie y me quito el sombrero. Maravilloso y duro poema, amiga. Un abrazo