El viaje de regreso

[Ramón Carballal]

I

Ha sido la noche un cetro fugaz. Una hermosa elipse
de copas y páramos, una luz sobre el racimo de los
almendros, otra luz hecha de agua y temblor. La
carretera cruza su olimpo infantil y son meteoros
las hélices antiguas, el rocío sin azul o el ardor
de un esqueleto que añora el metal. El viaje dibuja
una nube, lloran rótulos y un secreto de robles
o una vieja cruz de cipreses o quizá la gloria insana
de las margaritas o el bravío ejército de los girasoles
desatan a la vez tiempo y futuro. Calles de un elixir
olvidado, el adobe y la tierra rosada que penetra
el liquido y brota en sarmiento, en luna y en sol.

II

De pronto el retorcido miembro, la metamorfosis
de los arbustos sin sal, el eco que atempera la música
del diapasón y el silencio. Y después la lluvia como un
armazón gris, letras y cuchillos, la paz de las gargantas
cuando los castaños anuncian una vigilia o un rencor.

III

Hay rostros de acero, de titanio o de muerte. Más
allá la mies elige la senda que nadie encontró. Todo
es soledad en el camino blanco. Pero en la curva
de un nadir imaginario los coyotes, las serpientes,
los caballos de un solo ojo mienten como si entonaran
una canción de lujuria. Se alinean las conciencias
con sus pelucas de azafrán. Ah¡ del misterio que el mar
olvida, ah¡ de la vieja estirpe del centinela y el candil.


IV

Espío la caricia masculina de un enjambre, el óxido
y las espumas de un tábano. Estoy aquí y estoy allí,
como una esfera en la metáfora del tiempo, regreso
y concibo un mundo exacto, sin apellidos ni azar.

[Begoña Egüen]

I

Ha sido la noche un cetro fugaz. Una hermosa elipse
de copas y páramos, una luz sobre el racimo de los
almendros, otra luz hecha de agua y temblor. La
carretera cruza su olimpo infantil y son meteoros
las hélices antiguas, el rocío sin azul o el ardor
de un esqueleto que añora el metal. El viaje dibuja
una nube, lloran rótulos y un secreto de robles
o una vieja cruz de cipreses o quizá la gloria insana
de las margaritas o el bravío ejército de los girasoles
desatan a la vez tiempo y futuro. Calles de un elixir
olvidado, el adobe y la tierra rosada que penetra
el liquido y brota en sarmiento, en luna y en sol.

II

De pronto el retorcido miembro, la metamorfosis
de los arbustos sin sal, el eco que atempera la música
del diapasón y el silencio. Y después la lluvia como un
armazón gris, letras y cuchillos, la paz de las gargantas
cuando los castaños anuncian una vigilia o un rencor.

III

Hay rostros de acero, de titanio o de muerte. Más
allá la mies elige la senda que nadie encontró. Todo
es soledad en el camino blanco. Pero en la curva
de un nadir imaginario los coyotes, las serpientes,
los caballos de un solo ojo mienten como si entonaran
una canción de lujuria. Se alinean las conciencias
con sus pelucas de azafrán. Ah¡ del misterio que el mar
olvida, ah¡ de la vieja estirpe del centinela y el candil.


IV

Espío la caricia masculina de un enjambre, el óxido
y las espumas de un tábano. Estoy aquí y estoy allí,
como una esfera en la metáfora del tiempo, regreso
y concibo un mundo exacto, sin apellidos ni azar.

Me ha encantado leer este prócer poema. Mi felicitación.
Un abrazo.
BEGOÑA.

[Pilar Morte]

Hay tantos versos hermosos que no sé con cual quedarme. Realmente un poema precioso.
Felicidades
Abrazos
Pilar

[Josefa A. Sánchez]

Secundo las opiniones que me preceden. Un placer leerte.
Un abrazo.
Pepa

[Israel Liñán]

Cómo dice Pilar, hay tanto que resaltar de este poema que no sabría por dónde empezar.

Un abrazo

[Ramón Carballal]

I

Ha sido la noche un cetro fugaz. Una hermosa elipse
de copas y páramos, una luz sobre el racimo de los
almendros, otra luz hecha de agua y temblor. La
carretera cruza su olimpo infantil y son meteoros
las hélices antiguas, el rocío sin azul o el ardor
de un esqueleto que añora el metal. El viaje dibuja
una nube, lloran rótulos y un secreto de robles
o una vieja cruz de cipreses o quizá la gloria insana
de las margaritas o el bravío ejército de los girasoles
desatan a la vez tiempo y futuro. Calles de un elixir
olvidado, el adobe y la tierra rosada que penetra
el liquido y brota en sarmiento, en luna y en sol.

II

De pronto el retorcido miembro, la metamorfosis
de los arbustos sin sal, el eco que atempera la música
del diapasón y el silencio. Y después la lluvia como un
armazón gris, letras y cuchillos, la paz de las gargantas
cuando los castaños anuncian una vigilia o un rencor.

III

Hay rostros de acero, de titanio o de muerte. Más
allá la mies elige la senda que nadie encontró. Todo
es soledad en el camino blanco. Pero en la curva
de un nadir imaginario los coyotes, las serpientes,
los caballos de un solo ojo mienten como si entonaran
una canción de lujuria. Se alinean las conciencias
con sus pelucas de azafrán. Ah¡ del misterio que el mar
olvida, ah¡ de la vieja estirpe del centinela y el candil.


IV

Espío la caricia masculina de un enjambre, el óxido
y las espumas de un tábano. Estoy aquí y estoy allí,
como una esfera en la metáfora del tiempo, regreso
y concibo un mundo exacto, sin apellidos ni azar.

Me ha encantado leer este prócer poema. Mi felicitación.
Un abrazo.
BEGOÑA.

Muchas gracias, Begoña, por tu lectura y comentario. Un abrazo.

[Antonia Salmerón]

Un trabajo muy loable este bello poema, lo he leído con interés.
Un saludo.
Antonia.

[Rafael Valdemar]

Ramón dejo constancia de que he pasado por tus versos y como de costumbre los he disfrutado por su calidad y estética literarias.

saludos

rafael

[E. R. Aristy]

I

Ha sido la noche un cetro fugaz. Una hermosa elipse
de copas y páramos, una luz sobre el racimo de los
almendros, otra luz hecha de agua y temblor. La
carretera cruza su olimpo infantil y son meteoros
las hélices antiguas, el rocío sin azul o el ardor
de un esqueleto que añora el metal. El viaje dibuja
una nube, lloran rótulos y un secreto de robles
o una vieja cruz de cipreses o quizá la gloria insana
de las margaritas o el bravío ejército de los girasoles
desatan a la vez tiempo y futuro. Calles de un elixir
olvidado, el adobe y la tierra rosada que penetra
el liquido y brota en sarmiento, en luna y en sol.

II

De pronto el retorcido miembro, la metamorfosis
de los arbustos sin sal, el eco que atempera la música
del diapasón y el silencio. Y después la lluvia como un
armazón gris, letras y cuchillos, la paz de las gargantas
cuando los castaños anuncian una vigilia o un rencor.

III

Hay rostros de acero, de titanio o de muerte. Más
allá la mies elige la senda que nadie encontró. Todo
es soledad en el camino blanco. Pero en la curva
de un nadir imaginario los coyotes, las serpientes,
los caballos de un solo ojo mienten como si entonaran
una canción de lujuria. Se alinean las conciencias
con sus pelucas de azafrán. Ah¡ del misterio que el mar
olvida, ah¡ de la vieja estirpe del centinela y el candil.


IV

Espío la caricia masculina de un enjambre, el óxido
y las espumas de un tábano. Estoy aquí y estoy allí,
como una esfera en la metáfora del tiempo, regreso
y concibo un mundo exacto, sin apellidos ni azar.

"Todo
es soledad en el camino blanco."

Pero tu le das forma y sentido, en tus relatos rescatas al pasado como un arqueologo de suenos, los traes al presente y los exhibes en una nueva composicion. Me maravilas todas las veces, Ramon!

E. R. Aristy

[Ramón Carballal]

Hay tantos versos hermosos que no sé con cual quedarme. Realmente un poema precioso.
Felicidades
Abrazos
Pilar

Gracias, Pilar, me alegra que te haya gustado el poema. Un abrazo.

[Susa Campos]

Estupendo poema, me ha gustado el estilo de prosa poética, es original, junto a tus siempre imponentes imágenes. Aplausos, Ramón.
Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Secundo las opiniones que me preceden. Un placer leerte.
Un abrazo.
Pepa

Gracias, Pepa, por dejar tu huella en el poema. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Cómo dice Pilar, hay tanto que resaltar de este poema que no sabría por dónde empezar.

Un abrazo

Gracias por tu amabilidad, Israel. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Un trabajo muy loable este bello poema, lo he leído con interés.
Un saludo.
Antonia.

Gracias, Antonia, por tus amables palabras. Un saludo cordial.

[Abel Mata]

Estos versos son para disfrutar de poesía muy hermosa. Mi felicitación, Ramón.
Un saludo.