El amor es un tren que viaja fugaz
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
- Ramón Carballal
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El amor es un tren que viaja fugaz
Sólo el cristal y un paso ciego de golondrinas.
El tren, el soliloquio que la noche teme,
la música, un libro abierto como un ardid.
Me persigno y llueven los metales, un sí y un no,
la memoria con su dolor de pantera.
No hay jardín en las preguntas: por qué un sueño,
quién rompe el sedal de las lámparas,
a qué duende tu sinrazón o el eclipse innombrable.
Es un mapa la ciudad y no me oculto,
siento los clamores de la piedra
y en su amargor la mirada gris de las estatuas.
No somos tiempo inútil, mi mano contra su frío,
los episodios entre la acacia y los púlpitos blancos.
Apenas un nombre(decirlo es robarle al corazón su signo)
nos elige, luego mil combates, las uñas rojas ,
los óbitos del azabache y su coral.
El recuerdo como una flor maquillada.
-
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re: El amor es un tren que viaja fugaz
Hay tantos versos hermosos que es difícil elegir. Un poema que vuela por el amor y el desencanto,
pero que se disfruta
Abrazos
Pilar
- Begoña Egüen
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Re: El amor es un tren que viaja fugaz
Hay amores que duran una eternidad... muy pocos...pero los hay. Y, otros, se desvanecen irremediablemente. -Somos tan complejos- no sé. Lo cierto es que me ha encantado tu poema. Muchas gracias por haber insertado tan excelentes versos.Ramón Carballal escribió:Nunca estuvo próximo el mar.
Sólo el cristal y un paso ciego de golondrinas.
El tren, el soliloquio que la noche teme,
la música, un libro abierto como un ardid.
Me persigno y llueven los metales, un sí y un no,
la memoria con su dolor de pantera.
No hay jardín en las preguntas: por qué un sueño,
quién rompe el sedal de las lámparas,
a qué duende tu sinrazón o el eclipse innombrable.
Es un mapa la ciudad y no me oculto,
siento los clamores de la piedra
y en su amargor la mirada gris de las estatuas.
No somos tiempo inútil, mi mano contra su frío,
los episodios entre la acacia y los púlpitos blancos.
Apenas un nombre(decirlo es robarle al corazón su signo)
nos elige, luego mil combates, las uñas rojas ,
los óbitos del azabache y su coral.
El recuerdo como una flor maquillada.
Un abrazo.
BEGOÑA.
- Just Gafar
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re: El amor es un tren que viaja fugaz
siento los clamores de la piedra
y en su amargor la mirada gris de las estatuas.
Que cosas arrastras en tu voz Ramón, cuanta belleza en los ojos. Uno siente un incendio.
Excelente decir. Como siempre es un lujo leerte.
Abrazos en la distancia.
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- Rafel Calle
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Ha sido un placer leerte, amigo Ramón. Felicidades por el poema.
Un fuerte abrazo.
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Re: El amor es un tren que viaja fugaz
"No hay jardín en las preguntas: por qué un sueño,
quién rompe el sedal de las lámparas,
a qué duende tu sinrazón o el eclipse innombrable."
Cuando no hay tierra, ni luz, tu espiritu les ha creado en el interior; las circunstancias son esos rieles por donde se mueve un tren desangelado...es dentro, muy dentro que:
" No somos tiempo inútil, mi mano contra su frío,
los episodios entre la acacia y los púlpitos blancos.:
Maravilloso poema, Ramon. Mi admiracion y respeto.
E. R. Aristy
- Ramón Carballal
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Re: re: El amor es un tren que viaja fugaz
Gracias, Pilar, por tus amables palabras. Un abrazo.Pilar Morte escribió:No hay jardín en las preguntas
Hay tantos versos hermosos que es difícil elegir. Un poema que vuela por el amor y el desencanto,
pero que se disfruta
Abrazos
Pilar
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- Ramón Ataz
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re: El amor es un tren que viaja fugaz
Un abrazo.
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re: El amor es un tren que viaja fugaz
Preciosas metáforas amparadas como siempre en formidables versos.
Siempre es un placer pasarse por tus versos, amigo mío. Un abrazo.
Mario.
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- Ramón Carballal
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Re: El amor es un tren que viaja fugaz
Gracias a ti, Begoña, por leerme y comentar. Un abrazo.Begoña Egüen escribió:Hay amores que duran una eternidad... muy pocos...pero los hay. Y, otros, se desvanecen irremediablemente. -Somos tan complejos- no sé. Lo cierto es que me ha encantado tu poema. Muchas gracias por haber insertado tan excelentes versos.Ramón Carballal escribió:Nunca estuvo próximo el mar.
Sólo el cristal y un paso ciego de golondrinas.
El tren, el soliloquio que la noche teme,
la música, un libro abierto como un ardid.
Me persigno y llueven los metales, un sí y un no,
la memoria con su dolor de pantera.
No hay jardín en las preguntas: por qué un sueño,
quién rompe el sedal de las lámparas,
a qué duende tu sinrazón o el eclipse innombrable.
Es un mapa la ciudad y no me oculto,
siento los clamores de la piedra
y en su amargor la mirada gris de las estatuas.
No somos tiempo inútil, mi mano contra su frío,
los episodios entre la acacia y los púlpitos blancos.
Apenas un nombre(decirlo es robarle al corazón su signo)
nos elige, luego mil combates, las uñas rojas ,
los óbitos del azabache y su coral.
El recuerdo como una flor maquillada.
Un abrazo.
BEGOÑA.