Recuerdo de mujer que se vistió de domingo

[F. Enrique]

Buen retrato del perdedor y la ganadora, pero la poesía siempre nos recuerda que no es oro todo lo que reluce, que en el amor no hay ganadores ni perdedores. Al final empate. La muerte inspira la poesía, la muerte es justa. Buena maestra.

Nos hace un guiño de complicidad, todos perdemos alguna vez. Y nos retrotrae al romanticismo, tal y como yo lo veo, dar rienda suelta y comedida al amor que estalla en el pecho, pero sin caer en patrones culturales. Aunque tampoco puedo decir yo mucho sobre el romanticismo.

Un buen poema, Enrique, que he disfrutado.

Un abrazo.

Aún hoy veo a hombres de la calle peleándose contra el mundo, se llamen Al Pacino, Dustin Hoffman o Robert de Niro. Es lo que me enseñaron en la adolescencia, lo que no puedo olvidar. Yo no sé si sentía o quería sentir lo que escribí. Los antihéroes siempre se quedan sin la chica y con el mundo que no comprenden..

Gracias. Un abrazo.

[F. Enrique]

Amigo Enrique aunque no me recuerdes, yo te tengo presente.
La infidelidad, mata el amor y sólo merece olvido.
Saludos cordiales, muy bueno tu decir.

Cançó

Voldria tenir un llagut
i una casa a la muntanya;
poder encendre un flam al vent
i un altre flam a la calma;
de dia estimar muller
i de nit les dones d'aigua.
Voldria ser tan divers,
tan lliure i divers com l'aire,
conèixer tots els camins
i jeure en totes les cales.
Voldria esbrinar els secrets
de les cambres de les dames
i estimar-les totes, fins
les que fossin maridades,
i morir, de mort suau,
un dimecres a la tarda.
(Miquel Martí i Pol)

Todo me lleva a constatar que no tengo la memoria que solía, Pilar, no sabes cuánto lamento no acordarme de ti. Con Pilar Martí, ferviente defensora de los versos medidos y rimados, llegué a intercambiar mensajes privados, algo insólito en mí. Sea como fuere, creo que es una buena ocasión para poder reafirmar lo que queda de memoria.

Un abrazo.

[E. R. Aristy]

Aún recuerdo
la cruda sintonía
entre los eucaliptos y el camino de tierra
que llevaba a tu casa.

No volverá a vivir tu corazón,
era un anhelo loco, persistente, salvaje
que me impulsó al abismo,
que provocó tu huida.

Huyo de ti, me enfermó tu presencia
al pasar de los años,
cuando me preguntaste si encontré la alegría;
¿la ha encontrado alguien?
¿eres tú un ejemplo de mujer satisfecha?
¿no has recordado nunca la sombra de Picasso
dibujando arlequines tristes sobre tus muslos,
el ocaso de un vals en un banco angustiado
por el paso del tiempo,
la amargura de un beso que muere sin futuro?

Huyo de ti, de aquel
que insistió en tu sonrisa,
en la sensualidad mórbida de tus pechos,
de aquel que iluminó su lengua como el faro
que penetra en el Hacho
y hiere Punta Almina,
de aquel que no quería ni parar ni apartarse
cuando todos los trenes venían en su contra
y perdió la partida
para siempre arrastrando sones de cascabeles.

Y tú, ya liberada de furias y lamentos,
habías decidido erigirle una fosa.

Conmueve la belleza de este angustiado poema. Abrazos, ERA

[F. Enrique]

Muchas gracias, Roxane. Celebro tus palabras.

Un abrazo.