Editorial Alaire

Julio González Alonso escribió:Una de las virtudes y valores, entiendo, de tu poesía, es que te agarra y no te suelta hasta el final. Me ha gustado mucho esta contextualización de la amarga denuncia de tus versos en el marco convencional de la cultura del museo. El mismo museo se eleva por debajo de tus versos como protagonista contradictorio de una realidad axfisiante; encierra muchas verdades, mucho dolor y belleza en el arte y, al mismo tiempo, está sojuzgado, comprado, vendido, anulado en esta sociedad de los mercados y de los mercaderes. No dejan indiferentes tus poemas, nunca. Arropado en un estilo delicadamente provocativo, recorres con amplitud una gama muy variada y completa de circunstancias sociales que alcanzan el dramatismo descarnado de la injusticia y se duele en busca de posibles soluciones. ¿Las hay? Enhorabuena.
Salud.

Victoria Montes escribió:Qué lindo tu poema, un disfruye tu veracidad en los decires. Mi felicitación, Lazaro.

lazaro Habana escribió:



Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo, busco esa línea que hace temblar a un hombre en una galería de museo. Además te quiero, y hace tiempo y frío.

Julio Cortázar






Yo no se de vientos pero sí de muchas guerras heredadas,
finjo paz delante de un cuadro de museo con una tonelada de conceptos.
Hubo un discurso del presidente,
tal vez no sea como yo que no creo en los bancos
pero sí en el alza de los precios y en el hambre.
Groucho sin ser muy ducho mostró “Que la política es el arte de buscar problemas
y aplicar luego, remedios equivocados,
para debilidades y miserias humanas prefiero la pornografía
y luego a Shakespeare
o a la vez,
leer a Shakespeare entre dos tetas inmensas
como las torres gemelas.


Nunca entendí la veneración de algún humano
pero sí del infeliz de padres divorciado, del crío abusado por un pedófilo con crucifijo,
de los que llevan en su barriga toda la enciclopedia médica de parásitos,
pero no me tomen muy en cuenta
en este desvarío de pasillo de museo newyorkino,
largo como el prostíbulo de Anne,
la matrona francesa que conocí en Paris y me regaló Bonjour tristesse
cuando le hablé de Ella,
porque eso tienen las mujeres,
se apoyan entre sí cuando descubren la tristeza.
Sin duda,
Anne era la madre francesa que nunca tuvo Vivian.


Afiladas y amargas son las horas que demoran como siglos,
yo no se de paciencia,
la pérdida asoma sus ojos blanquecinos
cuando un poema te pone la soga de suicida
y te obliga a asomarte a cárceles y abismos,
Me han dejado de herencia estas guerras que se hacen para matar a los hijos de otros,
para decirte que la justicia es una drogadicta,
que los republicanos llegan el martes a la Florida
para el próximo debate,
para escribirte esta pobre poesía de museo
con esta frías manos
que me deshacen.


Lázaro.

lazaro Habana escribió:



Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo, busco esa línea que hace temblar a un hombre en una galería de museo. Además te quiero, y hace tiempo y frío.

Julio Cortázar






Yo no se de vientos pero sí de muchas guerras heredadas,
finjo paz delante de un cuadro de museo con una tonelada de conceptos.
Hubo un discurso del presidente,
tal vez no sea como yo que no creo en los bancos
pero sí en el alza de los precios y en el hambre.
Groucho sin ser muy ducho mostró “Que la política es el arte de buscar problemas
y aplicar luego, remedios equivocados,
para debilidades y miserias humanas prefiero la pornografía
y luego a Shakespeare
o a la vez,
leer a Shakespeare entre dos tetas inmensas
como las torres gemelas.


Nunca entendí la veneración de algún humano
pero sí del infeliz de padres divorciado, del crío abusado por un pedófilo con crucifijo,
de los que llevan en su barriga toda la enciclopedia médica de parásitos,
pero no me tomen muy en cuenta
en este desvarío de pasillo de museo newyorkino,
largo como el prostíbulo de Anne,
la matrona francesa que conocí en Paris y me regaló Bonjour tristesse
cuando le hablé de Ella,
porque eso tienen las mujeres,
se apoyan entre sí cuando descubren la tristeza.
Sin duda,
Anne era la madre francesa que nunca tuvo Vivian.


Afiladas y amargas son las horas que demoran como siglos,
yo no se de paciencia,
la pérdida asoma sus ojos blanquecinos
cuando un poema te pone la soga de suicida
y te obliga a asomarte a cárceles y abismos,
Me han dejado de herencia estas guerras que se hacen para matar a los hijos de otros,
para decirte que la justicia es una drogadicta,
que los republicanos llegan el martes a la Florida
para el próximo debate,
para escribirte esta pobre poesía de museo
con esta frías manos
que me deshacen.


Lázaro.