Editorial Alaire

Blanca Sandino escribió:

Cuando la voz calló, el ritmo encendió el cántico.
Y aquel ojo largo, despacio, agrietó la imaginación.
Creó un carbón girando alrededor de las entrañas del astro padre.
Comenzó a germinar desde lo indistinto hacia atrás,
hasta mostrar con precisión
lo oculto de la flecha que averigua su herida.

A mí, que me gusta mucho la mar y todos los misterios que se relacionen con ella, me has hecho recordar un libro que leo con alguna frecuencia: habla del nacimiento de una isla de coral, ésa que hoy conocemos como Tahití. Creo que es un libro que le gusta a muy pocas personas que no sea yo, porque la mitad está dedicado a contar como se forman los corales, y qué cambios logran que esa formación se convierta en un promontorio en medio del océano y como, poco a poco, tronco a tronco, semillas, hormigas, hermitaños, y todo un sinfin de semillas, lo pueblan y lo convierte en un lugar habitable. Un tema que a mí me resultó apasionante.

Te hablo de ese libro, pero serviría cualquier otro de aventuras, y el narrador se ganaría la atención de su auditorio tal como comenzara a leer: "Cuando la voz calló, el ritmo encendió el cántico. Y aquel ojo largo, despacio, agrietó la imaginación(...)"


Aplausos, J.J. Lo he disfrutado.

Blanca

J. J. M. Ferreiro escribió:Cuando la voz calló, el ritmo encendió el cántico.
Y aquel ojo largo, despacio, agrietó la imaginación.
Creó un carbón girando alrededor de las entrañas del astro padre.
Comenzó a germinar desde lo indistinto hacia atrás,
hasta mostrar con precisión
lo oculto de la flecha que revela en el aire
su herida.

Suda, palabra gris, tus trenes oxidados.
Concluye y remonta el vacío
como una abeja antigua.
Rumba la lucidez.
Balbucea en el oleaje.
Abre un testimonio de piedra,
o un ala desangrada,
la misma que ayudó a volar a todos.

Óscar Bartolomé Poy escribió:

J. J. M. Ferreiro escribió:Cuando la voz calló, el ritmo encendió el cántico.
Y aquel ojo largo, despacio, agrietó la imaginación.
Creó un carbón girando alrededor de las entrañas del astro padre.
Comenzó a germinar desde lo indistinto hacia atrás,
hasta mostrar con precisión
lo oculto de la flecha que en el aire averigua su herida.

Suda, palabra gris, tus trenes oxidados.
Concluye y remonta el vacío
como una abeja antigua.
Rumba la lucidez.
Balbucea en el oleaje.
Abre un testimonio de piedra,
o un ala desangrada,
la misma que ayudó a volar a todos.

Con esos dos primeros versos es fácil atrapar la atención del lector. Como han apuntado en anteriores comentarios, este poema tiene la apariencia de una cosmogonía, y ese inicio es la entrada a un mundo de misterios insondables, los que en cada entrega nos regala tu feraz imaginación. Pienso que hay una ruptura de continuidad con la segunda estrofa, aunque quizá sólo sea porque el arranque es fascinante y brutal, y los versos son más largos.

Saludos, J. J. M. Ferreiro.

Rafael Valdemar escribió:JJ. Ferreiro siempre en tu sugerente y enigmatica línea poética. Interesante dominio del lenaguaje.

Saludos

Raf.

Susa Campos escribió:Una pequeña joya y un gusto leerte.
Saludos.

Julio González Alonso escribió: Te alzas, amigo JJMFerreiro, con la voz poderosa y atlántica de tu verbo arrastrándonos en olas de impagables versos a lo profundo de la poesía. Admiro la tensión contenida puesta en cada palabra y metáfora de este poema y la proteica génesis que alimenta tu inspiración.
Salud.

Suda, palabra gris, tus trenes oxidados.

Dolors Alberola escribió:Amigo mío, siempre he sido parca en comentarios, pues la prosa no me ha sido dada, pero se me abren los ojos hasta lo invisible cuando me pintas esas posibilidades mágicas que combinas con tus palabras. Mi abrazo, admirada

J. J. M. Ferreiro escribió:Cuando la voz calló, el ritmo encendió el cántico.
Y aquel ojo largo, despacio, agrietó la imaginación.
Creó un carbón girando alrededor de las entrañas del astro padre.
Comenzó a germinar desde lo indistinto hacia atrás,
hasta mostrar con precisión
lo oculto de la flecha que revela en el aire
su herida.

Suda, palabra gris, tus trenes oxidados.
Concluye y remonta el vacío
como una abeja antigua.
Rumba la lucidez.
Balbucea en el oleaje.
Abre un testimonio de piedra,
o un ala desangrada,
la misma que ayudó a volar a todos.

J. J. M. Ferreiro escribió:Cuando la voz calló, el ritmo encendió el cántico.
Y aquel ojo largo, despacio, agrietó la imaginación.
Creó un carbón girando alrededor de las entrañas del astro padre.
Comenzó a germinar desde lo indistinto hacia atrás,
hasta mostrar con precisión
lo oculto de la flecha que revela en el aire
su herida.

Suda, palabra gris, tus trenes oxidados.
Concluye y remonta el vacío
como una abeja antigua.
Rumba la lucidez.
Balbucea en el oleaje.
Abre un testimonio de piedra,
o un ala desangrada,
la misma que ayudó a volar a todos.