Editorial Alaire

Rafel Calle escribió: ↑Jue, 02 Oct 2025 7:01 LA BABA DEL SILENCIO, DE ANA GARCÍA

El poema que nos regala Ana García tiene la fuerza de los días oscuros y la ternura de quien sabe mirar de frente al dolor. No hay en estos versos un adorno gratuito ni una concesión a lo fácil: lo que late en ellos es la experiencia de alguien que, aun desde la fragilidad física, es capaz de traducir el sufrimiento en belleza y de convertir lo sombrío en una forma de verdad.

Ciertamente, Ana acierta a conmovernos con esa manera de describir el día como algo que nace muerto desde la víspera. Qué exactitud hay en esa imagen: cuando el ánimo se rompe, incluso antes de que empiece la jornada, ya se presiente el peso de la derrota. Ana, con una serenidad desgarradora, nos dice que el mundo entero se ha reducido a un “no-ser”.

Pero lo que distingue a Ana García es su capacidad para extraer belleza incluso de lo árido. El otoño que florece hacia adentro como los callos de los pies, la baba del silencio que se desliza y corroe, la verdad que se esconde detrás de las palabras falsas… todo ello son imágenes que hieren, que rasgan, pero al mismo tiempo tienen la contundencia de lo auténtico.

El poema, además, tiene una musicalidad extraña, un pulso entre lo lírico y lo bronco. Pasa de la delicadeza de un lirio a la violencia de unos “cerdos ahogados” que descienden como naves, para desembocar en ese puerto destartalado, tan lleno de desolación.
Y sin embargo, en medio de esa tristeza inmensa, aparece un destello, un milagro: “Pero llegas tú / y se calma el día.” Dos versos sencillos, breves, pero que abren una rendija de esperanza en el muro del dolor. No hay consuelo mayor que el amor —amor humano, amor a alguien, amor a la vida— para contrarrestar la oscuridad. Es en ese momento cuando comprendemos que la poesía de Ana no es solo un espejo del sufrimiento, sino también un refugio contra él. Ana García no solo escribe: resiste, transforma y eleva.

Por eso, leer a Ana emociona tanto. Porque detrás de cada imagen, de cada metáfora, hay una vida que lucha, una mujer que no se resigna a que el silencio se imponga del todo. Su poesía, incluso cuando habla de muerte, de carcoma, de días rotos, está atravesada por un hilo de dignidad y de ternura que la hace única.

Termino con un reflexión que me parece una verdad incuestionable: qué suerte tener en Alaire a un grupo de poetas que escriben como los ángeles, sí, pero, en este caso, quiero referirme expresamente a las mujeres; ellas con su voz y con su valentía, abren un extraordinario camino al mundo del poema. Ana García es un claro exponente de tan selecto grupo.
En fin, Ana nos recuerda que, incluso en el peor de los días, basta una palabra, un poema… para que todo se calme un instante.

Vaya mi enhorabuena para Ana García y para Ana Muela, que hago extensiva a todas las poetas de Alaire.
Un fuerte abrazo, compañeras.

José Manuel Palomares escribió: ↑Jue, 02 Oct 2025 11:09 Septiembre con su bullicio, su afán de nuevos propósitos, los colorines anaranjados, el pálpito de nuevo comienzo que presentimos por estas fechas, se descubre en nadería, paso abrupto desde el verano, como un café hirviendo que pierde su templanza cuando se le añade demasiada leche fría. Todos los días muertos están en este. Espero que el de hoy haya nacido vivo. Muy bueno el poema.

Fernando Marcos Rentero escribió: ↑Lun, 06 Oct 2025 12:50 Precioso, amiga Ana. Ante la adversidad, "mañana será otro día".Me ha encantado. Gracias.

Ana García escribió: ↑Mar, 30 Sep 2025 20:51

A Ana Muela.

Los días tienen alma
transparente o brumosa,
con uniforme gris o verde oliva;
depende.
Pero hoy no.
Hoy está el día muerto desde el inicio.
Más aún, desde la víspera.

Puerto de corsarios como cementerio destartalado.

Pero llegas tú
Y se calma el día.

Mañana llegará el deseo
—pendulando sobre el cierzo—
que volverá a soplar
como un cabrón.
Pero eso… Será mañana.

Rafel Calle escribió: ↑Jue, 02 Oct 2025 7:01 LA BABA DEL SILENCIO, DE ANA GARCÍA

El poema que nos regala Ana García tiene la fuerza de los días oscuros y la ternura de quien sabe mirar de frente al dolor. No hay en estos versos un adorno gratuito ni una concesión a lo fácil: lo que late en ellos es la experiencia de alguien que, aun desde la fragilidad física, es capaz de traducir el sufrimiento en belleza y de convertir lo sombrío en una forma de verdad.

Ciertamente, Ana acierta a conmovernos con esa manera de describir el día como algo que nace muerto desde la víspera. Qué exactitud hay en esa imagen: cuando el ánimo se rompe, incluso antes de que empiece la jornada, ya se presiente el peso de la derrota. Ana, con una serenidad desgarradora, nos dice que el mundo entero se ha reducido a un “no-ser”.

Pero lo que distingue a Ana García es su capacidad para extraer belleza incluso de lo árido. El otoño que florece hacia adentro como los callos de los pies, la baba del silencio que se desliza y corroe, la verdad que se esconde detrás de las palabras falsas… todo ello son imágenes que hieren, que rasgan, pero al mismo tiempo tienen la contundencia de lo auténtico.

El poema, además, tiene una musicalidad extraña, un pulso entre lo lírico y lo bronco. Pasa de la delicadeza de un lirio a la violencia de unos “cerdos ahogados” que descienden como naves, para desembocar en ese puerto destartalado, tan lleno de desolación.
Y sin embargo, en medio de esa tristeza inmensa, aparece un destello, un milagro: “Pero llegas tú / y se calma el día.” Dos versos sencillos, breves, pero que abren una rendija de esperanza en el muro del dolor. No hay consuelo mayor que el amor —amor humano, amor a alguien, amor a la vida— para contrarrestar la oscuridad. Es en ese momento cuando comprendemos que la poesía de Ana no es solo un espejo del sufrimiento, sino también un refugio contra él. Ana García no solo escribe: resiste, transforma y eleva.

Por eso, leer a Ana emociona tanto. Porque detrás de cada imagen, de cada metáfora, hay una vida que lucha, una mujer que no se resigna a que el silencio se imponga del todo. Su poesía, incluso cuando habla de muerte, de carcoma, de días rotos, está atravesada por un hilo de dignidad y de ternura que la hace única.

Termino con un reflexión que me parece una verdad incuestionable: qué suerte tener en Alaire a un grupo de poetas que escriben como los ángeles, sí, pero, en este caso, quiero referirme expresamente a las mujeres; ellas con su voz y con su valentía, abren un extraordinario camino al mundo del poema. Ana García es un claro exponente de tan selecto grupo.
En fin, Ana nos recuerda que, incluso en el peor de los días, basta una palabra, un poema… para que todo se calme un instante.

Vaya mi enhorabuena para Ana García y para Ana Muela, que hago extensiva a todas las poetas de Alaire.
Un fuerte abrazo, compañeras.

Ramón Carballal escribió: ↑Mié, 08 Oct 2025 17:08 El poema-brillante-me transmite una profunda tristeza que en su final se atempera -llegas tú y se calma el día-, con la última estrofa renace la esperanza de recuperar el deseo, con toda su fuerza. Excelentes versos. Felicidades y un abrazo.

Marisa Peral escribió: ↑Mié, 08 Oct 2025 17:56

Ana García escribió: ↑Mar, 30 Sep 2025 20:51

A Ana Muela.[/ali





En tus poemas siempre hay sorpresa, belleza triste, emoción, amistad, y ahora “también hay corsarios”
Pero sobre todo hay una poeta excelente que nos regala su cariño.

Va mi felicitación, para las dos Anas, mi capazo de abrazos y un beso de madre.

Esos besos de madre son una gozada, van acompañados de un abrazo y miles de sonrisas.
Muchas gracias por estar en mis cosas.
Un beso enorme.

Pilar Morte escribió: ↑Jue, 09 Oct 2025 20:04 Me gustan tus poemas porque tienen una sinceridad enorme en la que no falta la ternura y belleza detrás del dolor. Nos dejas unos versos enormes.
Felicidades para las dos entrañables compañeras de poemas

Ana García escribió: ↑Mar, 30 Sep 2025 20:51

A Ana Muela.

Los días tienen alma
transparente o brumosa,
con uniforme gris o verde oliva;
depende.
Pero hoy no.
Hoy está el día muerto desde el inicio.
Más aún, desde la víspera.

Han muerto los teléfonos,
los lugares de aparcamiento
y el azul de los autobuses.
Hoy, martes, podría ser otro día cualquiera
o no ser ninguno.
Y todo seguiría igual dentro de este no-ser.

El otoño florece hacia adentro,
como los callos de los pies,
como la baba del silencio.
Como la verdad de las palabras falsas
que abren túneles en las entrañas de los pueblos enmudecidos.
Y abren lirios de visperas parecidos a arcilla pasada.

No, definitivamente, hoy no.
Hoy es, en todo caso,
todos los días muertos desde la víspera.

De donde nacen las noche frías
descienden naves como cerdos ahogados.
Rellenan sus estancias húmedas
-madera llena de carcoma-
que navegan la sangre con un objetivo esquivo:
disfrutar de una rabia sorda por no ser gavilanes.
Puerto de corsarios como cementerio destartalado.

Pero llegas tú
Y se calma el día.

Mañana llegará el deseo
—pendulando sobre el cierzo—
que volverá a soplar
como un cabrón.
Pero eso… Será mañana.