Editorial Alaire

Carmen López escribió:

1024px-Nighthawks_by_Edward_Hopper_1942.jpg

A esa hora en que las arterias de la calles
dejaron hace rato el bullicio de la gente
y de los coches y afásicas en su sonido
transportan presurosas el silencio.

A esa hora en que los comercios cerraron hace
tiempo las persianas y bostezan y se desperezan
y se limpian silenciosos sus legañas en su sueño.

Aún queda abierto un dinner en una esquina
de Grenwich Village, un barrio de Manhattan,
allí se concitan a si mismos, los noctámbulos,
esas aves peregrinas que regresan cada día
con la luna, ellos son los halcones de la noche.

Ellos son los que nunca apuran sus tragos,
los que no tienen ya prisas,
los que sorben su café ya casi frío.
Apenas si se miran entre ellos
cada uno ausente para el resto,
concentrados y absortos en su mente,
con su soledad a cuestas, nadie les espera.

La pareja del fondo hace tiempo que evita
el mirarse fijamente y a los ojos.
Ella, no se sabe bien si piensa, que él ya nunca
abandonará a su mujer, ni a sus hijos por ella,
o quizás se evade en ese nuevo amante que la visita
en la mañana, mientras él se gana el pan en la oficina.
El hombre sentado junto a ella, fuma y evita
su mirada, quizás, pensando que mañana junte el valor
necesario para decirle que ha conocido a otra,
que lo suyo perdió ya toda su magia hace tiempo,
sí, sí, piensa, que tal vez mañana será capaz,
no quiere hacer un escena aquí en el dinner.

El hombre con sombrero que da la espalda,
es de todos ellos, quizás, el que menos prisa tiene,
le gusta reincidir todas las noches en aquel bar
tan discreto, culpar de su tristeza a esa música
suave, tenue, tibia, que como una nube perezosa
se escucha susurrar lentamente en la radio,
le parece que esa soledad conjunta, así, entre
todos repartida, es menos suya, más llevadera.

El camarero trabaja en silencio y no deja de mirar
hacia la calle ,de todos ellos es el único que espera
que el reloj de pronto marque la una, para salir de allí
corriendo, si se da prisa, quizás encuentre aún, un pequeño
bar abierto y se pueda tomar alguna copa para ahogar en
ella sus penas, antes de regresar de nuevo solo a casa.

Ellos son los halcones de la noche, que enfermaron
de la enfermedad de nuestro siglo, que no tienen
prisa en volver a sus hogares, allí donde la noche
se hace más larga y más profunda, donde es siempre
más difícil de sobrellevar, allí donde irreparable
les aguarda a oscuras el vacío, donde su soledad
como una amante -siempre dispuesta- les besará
de nuevo la boca, dulcemente, poco a poco, lentamente.

Y nosotros que miramos ensimismados esa escena,
quizás seamos como ellos noctámbulos de otros bares,
o quizás también un día, la soledad nos encuentre bien
dispuesta, cualquier día, quizás mañana mismo nos
aguarde en cualquier calle, en otra esquina cualquiera.

Arturo Rodríguez Milliet escribió:La melancolía urbana, solo posible de retratar
en la complicidad de la noche profunda,
cuando solo unos pocos sacan de paseo a su soledad.
Esencia fielmente representada en este óleo
y sublimemente interpretada por la escrutadora lectura
que haces de las discretas miradas y posturas que asumen
los personajes. Grato paseo el que nos brindas en esta especial
Galería, querida Carmen. Un afectuoso abrazo.

Ulises C.J. escribió:Él pintaba con lienzos y tú pintas con palabras. Ambos cuadros son preciosos. En ambos escucho la amargura de nuestras cenizas.
Felicidades amiga. Esa sensibilidad que tienes para ver no está al alcance de todos.

Ramón Carballal escribió:Qué buen poema, Carmen. Me he sentido como un espectador en un film cuya voz en off fueran tus palabras. Describes con mucho acierto la sensación de soledad y desamparo que Hooper tan bien sabia retratar en sus cuadros. Se tiene la impresión de que cada personaje es una isla para los demás. Mi felicitación por este poema tan logrado. Unha forte aperta.

E. R. Aristy escribió:

Carmen López escribió:

1024px-Nighthawks_by_Edward_Hopper_1942.jpg

A esa hora en que las arterias de la calles
dejaron hace rato el bullicio de la gente
y de los coches y afásicas en su sonido
transportan presurosas el silencio.

A esa hora en que los comercios cerraron hace
tiempo las persianas y bostezan y se desperezan
y se limpian silenciosos sus legañas en su sueño.

Aún queda abierto un dinner en una esquina
de Grenwich Village, un barrio de Manhattan,
allí se concitan a si mismos, los noctámbulos,
esas aves peregrinas que regresan cada día
con la luna, ellos son los halcones de la noche.

Ellos son los que nunca apuran sus tragos,
los que no tienen ya prisas,
los que sorben su café ya casi frío.
Apenas si se miran entre ellos
cada uno ausente para el resto,
concentrados y absortos en su mente,
con su soledad a cuestas, nadie les espera.

La pareja del fondo hace tiempo que evita
el mirarse fijamente y a los ojos.
Ella, no se sabe bien si piensa, que él ya nunca
abandonará a su mujer, ni a sus hijos por ella,
o quizás se evade en ese nuevo amante que la visita
en la mañana, mientras él se gana el pan en la oficina.
El hombre sentado junto a ella, fuma y evita
su mirada, quizás, pensando que mañana junte el valor
necesario para decirle que ha conocido a otra,
que lo suyo perdió ya toda su magia hace tiempo,
sí, sí, piensa, que tal vez mañana será capaz,
no quiere hacer un escena aquí en el dinner.

El hombre con sombrero que da la espalda,
es de todos ellos, quizás, el que menos prisa tiene,
le gusta reincidir todas las noches en aquel bar
tan discreto, culpar de su tristeza a esa música
suave, tenue, tibia, que como una nube perezosa
se escucha susurrar lentamente en la radio,
le parece que esa soledad conjunta, así, entre
todos repartida, es menos suya, más llevadera.

El camarero trabaja en silencio y no deja de mirar
hacia la calle ,de todos ellos es el único que espera
que el reloj de pronto marque la una, para salir de allí
corriendo, si se da prisa, quizás encuentre aún, un pequeño
bar abierto y se pueda tomar alguna copa para ahogar en
ella sus penas, antes de regresar de nuevo solo a casa.

Ellos son los halcones de la noche, que enfermaron
de la enfermedad de nuestro siglo, que no tienen
prisa en volver a sus hogares, allí donde la noche
se hace más larga y más profunda, donde es siempre
más difícil de sobrellevar, allí donde irreparable
les aguarda a oscuras el vacío, donde su soledad
como una amante -siempre dispuesta- les besará
de nuevo la boca, dulcemente, poco a poco, lentamente.

Y nosotros que miramos ensimismados esa escena,
quizás seamos como ellos noctámbulos de otros bares,
o quizás también un día, la soledad nos encuentre bien
dispuesta, cualquier día, quizás mañana mismo nos
aguarde en cualquier calle, en otra esquina cualquiera.

Un poema a la soledad resignada. Tener gente alrededor no significa compania.De igual modo, hay algo muy bello cuando alguien sabe desplazarse solo en cualquier lugar. Te felicito por tu bello poema, Carmen lopez.

Ignacio Mincholed escribió:Como anécdota, el avatar que empleo para los programas de podcast de «Estación de gas», es precisamente el rostro del hombre del sombrero que está junto a la mujer. Además, también empleo una de sus gasolineras como imagen de cabecera en la página de Facebook de «Estación de gas».

Hopper, uno de los grandes representantes del realismo americano, está asociado equívocamente a representaciones de la soledad. Más que la soledad lo que le interesaba a Hopper era representar la intimidad, los momentos íntimos de la vida de personas anónimas a las que dotaba de cierto misterio; de ahí esas ventanas y cristaleras, siempre sin cortinas, que son una invitación explícita a observar la intimidad.

Su pasión por el cine, concretamente por el «cine negro», influyó en él de una manera definitiva después de su paso por Paris, época en la que pintaba a la manera impresionista de Alfred Sisley o de Monet. Tanto como el cine influyó en él, el cine se ha visto influido por Hopper. Sus obras son encuadres fotográficos perfectamente estudiados que influyeron en cineastas como Lynch o Polanski.

Como dices, Carmen, a Hopper le gustaba falsear la realidad, adornarla, amoldarla tomando una imagen de aquí y otra de allá para solaparlas en una composición realista inexistente que él depuraba creativamente.

Su pintura influyó personalmente en mi modo de entender la fotografía. Siempre lo puse como ejemplo del encuadre, del “saber mirar”, en las clases y seminarios de fotografía. O sea, que me siento muy cerca de él en su concepción visual y por lo tanto me agrada mucho este poema tuyo.

La interpretación que te ha sugerido la obra es un magnífico ejemplo de qué nos ofrece el arte y cómo nos lo ofrece. No importa tanto la realidad como lo que propone a cada cual.

Un abrazo.
Ignacio

enrique sanmol escribió:Este poema me llega de pleno... Me encanta la pintura de Edward Hopper (ojo, no Hooper). Este cuadro que recreas (Nighthawks, cuya traducción literal sería halcones de la noche) es sin duda uno de los más conocidos y representativos del autor, que para mí es uno de los que más y mejor ha sabido captar la soledad en entornos urbanos.

Me gustó mucho el poema, Carmen. Gracias por publicarlo y un cordial saludo.

P.D.: hace mucho tiempo me atreví a escribir una historia con otro cuadro de Hopper, La autómata, donde la soledad también es la protagonista... Dejo el enlace por si algún vicioso quisiera perder algo de tiempo:
http://rastrosporvenir.blogspot.com/200 ... tmata.html

Rafel Calle escribió:Hermoso trabajo y muy interesante post, amiga Carmen.
Felicidades.
Abrazos.

J. J. Martínez Ferreiro escribió:Un gran homenaje poético al más grande de los pintores americanos del siglo XX, Edward Hooper, el pintor de la soledad urbana, ese aislamiento e incomunicación que se genera en las grandes ciudades. Estoy con Ignacio: su incidencia en el cine y el comic desde los años 30 del pasado siglo hasta la actualidad, es clave. El cine moderno no existiría tal como lo conocemos sin la mirada estética y profundidad psicológica de Hooper.

Todo un placer de lectura.

Bicos e saúde