Editorial Alaire

Armilo Brotón escribió:Luisito, Luisito ¡qué picarón eres, la hostia! La cara te delata, por eso no quieres mostrala en tu avatar. Ahora entiendo por qué haces poesía y te salen estos versitos tan lindos. Mi enhorabuena por tener las cosas claras en poesía, no todo el mundo es tan sincero. También te felicito por el poema, viejo.
Un gran abrazo

Ana García escribió:He leído varias veces este poema y cada verso tiene varias interpretaciones.
Con cada poema creces más. Si el anterior es bueno, el siguiente es mejor. Te confieso que al principio me gustaba más cuando te leía en comentarios o debates. Yo pensaba que ese era tu fuerte. Ahora Veo tu nombre y voy derechita. Has creado adicción, jaja.

Tremenda esta parte del poema:
nos eras útil
para resquebrajar los diques delgados
y suicidas de las chicas en esa edad que a las chicas
les comienzan a apretar
los ríos de verano, como los nuestros,
igual de insistentes y furiosos que los suyos.

Un abrazo, compañero.

Luis M. escribió:`
Sí, amigo Leonard, no te enfades,
en realidad te utilizamos vilmente.
Ni siquiera nos gustaba demasiado tu música
(éramos más de Mercury y luego de Strummer)
Pero sí, no lo niego, nos eras útil
para resquebrajar los diques delgados
y suicidas de las chicas en esa edad que a las chicas
les comienzan a apretar
los ríos de verano, como los nuestros,
igual de insistentes y furiosos que los suyos.
Sí, Leonard, solo eras una herramienta más,
un destornillador que sacaba los tornillos
sin apretar de aquellos escudos invisibles
sobre su piel y sus muros de algodón ajustados.
Pero no, no te compares al vómito dulcemetálico
de esas guitarras insolentes,
o a la arritmia que nos regalaban las salvajes baterías.
Tu voz, vale, tu voz era especial. El tocadiscos
la expandía como un bisturí de estrellas
que inyectaba su droga intravenosa en nuestros cuerpos.
Y sí, también es cierto que se mezclaba
con el color a paraíso de la coca cola seca
y con el atlas de semen muerto,
mas alguna lágrima de adorno
descuidada, sobre el viejo colchón común
de aquel piso encima de la carnicería.
Pero, te repito, viejo Leonard,
tampoco te las des de importante.
Porque tú sabes que todo eso en el fondo
era mentira. Que todo es mentira.
Entonces tú ya sabías que la juventud
es un tigre hambriento con el corazón de peluche,
y la poesía, la flor que destila la tormenta:
la jodida gravedad de los inadaptados.
Y es que tú, tú y tu música
os quedasteis pegados junto al humo
de esas paredes, (hoy seguro repintadas
una docena de veces); y también en la tela
de ese sofá y esos sillones cómplices
que acabaron sus días en cualquier basurero
que probablemente ya tampoco existe.
Y después, después vinieron otras notas,
otros pisos, otros muros, otros demonios...
Incontables universos que surgían,
que se expandían y chocaban entre sí.
Universos que implosionaban o se apagaban
y se transformaban para siempre
(llevándonos a nosotros con ellos)
¿ Recuerdas cuando nos crecían pantallas
con fondos de mar y colores imposibles
en la mirada, hasta que se fundía
la última bombilla de la luna de turno?
¡Qué puta broma debe ser la vejez, compañero!
Y hoy, con mis botellas de metáforas
resistiendo estoicas y en fila en la nevera,
y en pleno aperitivo de la derrota final,
debo reconocer que cuando un día
alguna emisora o la tele vierten tu canción,
tu voz, al aire,
...Joder, se me congela y me arde a la vez
algún líquido desconocido que llevo en el cuerpo.
Pero ya te digo amigo Leonard, tampoco te lo creas,
que no eres el único. Aunque sí, eso sí,
no lo dudes, viejo cabronazo,
...Tú, Leonard, eres uno de ellos.

_______________

Luis M. escribió:`
Sí, amigo Leonard, no te enfades,
en realidad te utilizamos vilmente.
Ni siquiera nos gustaba demasiado tu música
(éramos más de Mercury y luego de Strummer)
Pero sí, no lo niego, nos eras útil
para resquebrajar los diques delgados
y suicidas de las chicas en esa edad que a las chicas
les comienzan a apretar
los ríos de verano, como los nuestros,
igual de insistentes y furiosos que los suyos.
Sí, Leonard, solo eras una herramienta más,
un destornillador que sacaba los tornillos
sin apretar de aquellos escudos invisibles
sobre su piel y sus muros de algodón ajustados.
Pero no, no te compares al vómito dulcemetálico
de esas guitarras insolentes,
o a la arritmia que nos regalaban las salvajes baterías.
Tu voz, vale, tu voz era especial. El tocadiscos
la expandía como un bisturí de estrellas
que inyectaba su droga intravenosa en nuestros cuerpos.
Y sí, también es cierto que se mezclaba
con el color a paraíso de la coca cola seca
y con el atlas de semen muerto,
mas alguna lágrima de adorno
descuidada, sobre el viejo colchón común
de aquel piso encima de la carnicería.
Pero, te repito, viejo Leonard,
tampoco te las des de importante.
Porque tú sabes que todo eso en el fondo
era mentira. Que todo es mentira.
Entonces tú ya sabías que la juventud
es un tigre hambriento con el corazón de peluche,
y la poesía, la flor que destila la tormenta:
la jodida gravedad de los inadaptados.
Y es que tú, tú y tu música
os quedasteis pegados junto al humo
de esas paredes, (hoy seguro repintadas
una docena de veces); y también en la tela
de ese sofá y esos sillones cómplices
que acabaron sus días en cualquier basurero
que probablemente ya tampoco existe.
Y después, después vinieron otras notas,
otros pisos, otros muros, otros demonios...
Incontables universos que surgían,
que se expandían y chocaban entre sí.
Universos que implosionaban o se apagaban
y se transformaban para siempre
(llevándonos a nosotros con ellos)
¿ Recuerdas cuando nos crecían pantallas
con fondos de mar y colores imposibles
en la mirada, hasta que se fundía
la última bombilla de la luna de turno?
¡Qué puta broma debe ser la vejez, compañero!
Y hoy, con mis botellas de metáforas
resistiendo estoicas y en fila en la nevera,
y en pleno aperitivo de la derrota final,
debo reconocer que cuando un día
alguna emisora o la tele vierten tu canción,
tu voz, al aire,
...Joder, se me congela y me arde a la vez
algún líquido desconocido que llevo en el cuerpo.
Pero ya te digo amigo Leonard, tampoco te lo creas,
que no eres el único. Aunque sí, eso sí,
no lo dudes, viejo cabronazo,
...Tú, Leonard, eres uno de ellos.

_______________

Andreas S. escribió:
Maravilla de poema, amigo Luis... Me encanta la lucidez y la clarividencia con la que evocas. Te imagino absorto en ese viaje a lo que fuimos. ¡Bravo, compañero!

Entonces tú ya sabías que la juventud
es un tigre hambriento con el corazón de peluche,
y la poesía, la flor que destila la tormenta:
la jodida gravedad de los inadaptados.

E. R. Aristy escribió:
Un rift infinito, genial Luis, te felicito.

Rafel Calle escribió:Muy bello trabajo, amigo Luis.
Felicidades.
Abrazos.

Ronald Bonilla escribió:BUEN HOMENAJE A LEONARD, A PARTIR DE UNA ESPECIE DE NEGACIÓN, PERO LO HAS LOGRADO, EMOCIONAS COMO ÉL, abrazos

Carmen López escribió:El poema me ha gustado mucho, como ya va siendo costumbre, no lo había leído este.
Ahora bien, estas estrofitas, hablan de un muchacho un poco cabrocente. Que sepas que eso ya lo sabíamos, que para eso se dejaba a Leonard para lo último, de lo último de la noche...

Pero sí, no lo niego, nos eras útil
para resquebrajar los diques delgados
y suicidas de las chicas en esa edad que a las chicas
se les comienzan a desbordar
los ríos de verano, como los nuestros,
igual de insistentes y furiosos que los suyos.
Sí, Leonard, solo eras una herramienta más,
un destornillador que sacaba los tornillos
sin apretar de aquellos escudos invisibles
sobre su piel y sus muros de algodón ajustados.

Y bueno, quizás ahora lo escuches por la tv o cuando suena en la radio, pero, llegará el día (dentro de muy poco) en que tú mismo lo pongas...
Te dejo algo, para que vayas haciendote a la idea...
https://www.youtube.com/watch?v=NGorjBV ... e=emb_logo

Buen poema.
Abrazo.

Carmen

Jerónimo Muñoz escribió:De lo mejor que te he leído, Luis. No hay nada que objetar pues, si te gustan los tacos, así eres tú. No cambies. (Sé que ni siquiera lo intentas). Evolucionas, eso sí, pero no dejas de ser tú mismo. El tema es atractivo y aunque yo sé poco de rock, no dejo de apreciar su belleza. En fin: que le ha placido mucho a este hedonista que suscribe.
Un abrazo.

Jerónimo