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Tuya es la cantiga del juglar que deja, al pasar, prendido en la ventanas cerradas el sentimiento. Gracias por todo tu lirismo, Pilar.Pilar Morte escribió: ↑Lun, 30 Jul 2018 0:36 Palabra, amiga del silencio
de los silencios.
Verbo hurgador de la herida,
cómplice de la sangre que diluye
sanadora las ausencias.
Te muestras, verso,
cuando el alma extenuada escruta
el horizonte por donde se fueron los ojos
abiertos y sin vida.
He recogido el heno que sobró de la cosecha,
y mimado animales del camino
que otros cercaban.
Guardo el alimento para el banquete
de los ruiseñores huidos
por si tornan
con las alas dispuestas
a descansar sobre la almohada de semillas.
No adivináis la soledad de las ventanas cerradas
al viento que cuartea los vidrios,
ni la quietud de los labios que esperan
recuperar la voz.
Podríamos ir juntos al bosque
y bailar al ritmo de los gnomos,
sellar el afecto en el tronco de las hayas
y regresar por el primer camino.
Escribir…escribir…
mientras se queda el alma en el poema.
Ha llegado el descanso de la noche
aquietando el ruido de la distancia.
Todo duerme al calor de los grillos.
Maravillosa entrega, Pilar. Encuentro en Escribir verso vivos la flama tibia de la espiritualidad y es lo que enciende a estos verso s de gran belleza. Abrazos, ERAPilar Morte escribió: ↑Lun, 30 Jul 2018 0:36 Palabra, amiga del silencio
de los silencios.
Verbo hurgador de la herida,
cómplice de la sangre que diluye
sanadora las ausencias.
Te muestras, verso,
cuando el alma extenuada escruta
el horizonte por donde se fueron los ojos
abiertos y sin vida.
He recogido el heno que sobró de la cosecha,
y mimado animales del camino
que otros cercaban.
Guardo el alimento para el banquete
de los ruiseñores huidos
por si tornan
con las alas dispuestas
a descansar sobre la almohada de semillas.
No adivináis la soledad de las ventanas cerradas
al viento que cuartea los vidrios,
ni la quietud de los labios que esperan
recuperar la voz.
Podríamos ir juntos al bosque
y bailar al ritmo de los gnomos,
sellar el afecto en el tronco de las hayas
y regresar por el primer camino.
Escribir…escribir…
mientras se queda el alma en el poema.
Ha llegado el descanso de la noche
aquietando el ruido de la distancia.
Todo duerme al calor de los grillos.
Pilar Morte escribió: ↑Lun, 30 Jul 2018 0:36 Palabra, amiga del silencio
de los silencios.
Verbo hurgador de la herida,
cómplice de la sangre que diluye
sanadora las ausencias.
Te muestras, verso,
cuando el alma extenuada escruta
el horizonte por donde se fueron los ojos
abiertos y sin vida.
He recogido el heno que sobró de la cosecha,
y mimado animales del camino
que otros cercaban.
Guardo el alimento para el banquete
de los ruiseñores huidos
por si tornan
con las alas dispuestas
a descansar sobre la almohada de semillas.
No adivináis la soledad de las ventanas cerradas
al viento que cuartea los vidrios,
ni la quietud de los labios que esperan
recuperar la voz.
Podríamos ir juntos al bosque
y bailar al ritmo de los gnomos,
sellar el afecto en el tronco de las hayas
y regresar por el primer camino.
Escribir…escribir…
mientras se queda el alma en el poema.
Ha llegado el descanso de la noche
aquietando el ruido de la distancia.
Todo duerme al calor de los grillos.