Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
Para buscar esas palabras, créeme que me quedo sin aire. Para mí no es fácil escribir. Esa tirantez es una constante lucha.Macedonio Tracel escribió:sumerge en algo donde el aire falta. las palabras aprietan... sus pelos embarrados, su verde, vegetal, cielo atrapado oloroso quieto atrapado ciego atrapado mórbido atrapado en las palabras que han quedado en la garganta. me gustó mucho
Gracias por la generosidad de tu comentario.Ricardo Serna G escribió:Tigana
Los libros
sus hojas escritas
y no escritas
son el marco
de la experiencia
Buen trabajo
calidad es su sello
Un abrazo fuerte
Tigana Nelson escribió:Mis libros están tristes de verme bajo el agua,
respirando anémonas y algas.
Los insectos anidan mi garganta,
van horadando una mudez negra
donde las palabras revientan en flores
de cortante porcelana.
Y cómo sube desde mis pies el agua,
disolviendo los huesos en hilos de cabello de ángel,
en flecos de seda las piernas.
Mis libros me lloran embadurnada de barro,
verde lagarto, verde culebra,
verde álamo viscoso podrido
en el remanso.
Una procesión de hojas escritas solemnemente cierra el ataúd
en que mi sangre cristaliza;
ve copos de mi sangre flotando
sobre el agua a la deriva,
donde mis ojos tropiezan con las ramas muertas de los abedules,
flotan y giran y los murciélagos bajan
a devorar los fínifes que me velan de noche.
Qué frío tengo en el hueco gris de la garganta mordida por los lucios.
Una rodilla doblada:
soy una princesa entre la gasa del agua,
caminando sobre el cielo.
Sigo oyendo el lamento de las hojas no escritas,
despavoridas en la ribera como carrizos negros:
¡Ay! Tu garganta cortada, corroída,
de agua plomiza, silenciosa, turbia,
rodando entre los juncos.
La poesía te desnuda, es muy difícil la impostura literaria. Por eso me siento más libre en prosa.E. R. Aristy escribió:Tigana Nelson escribió:Mis libros están tristes de verme bajo el agua,
respirando anémonas y algas.
Los insectos anidan mi garganta,
van horadando una mudez negra
donde las palabras revientan en flores
de cortante porcelana.
Y cómo sube desde mis pies el agua,
disolviendo los huesos en hilos de cabello de ángel,
en flecos de seda las piernas.
Mis libros me lloran embadurnada de barro,
verde lagarto, verde culebra,
verde álamo viscoso podrido
en el remanso.
Una procesión de hojas escritas solemnemente cierra el ataúd
en que mi sangre cristaliza;
ve copos de mi sangre flotando
sobre el agua a la deriva,
donde mis ojos tropiezan con las ramas muertas de los abedules,
flotan y giran y los murciélagos bajan
a devorar los fínifes que me velan de noche.
Qué frío tengo en el hueco gris de la garganta mordida por los lucios.
Una rodilla doblada:
soy una princesa entre la gasa del agua,
caminando sobre el cielo.
Sigo oyendo el lamento de las hojas no escritas,
despavoridas en la ribera como carrizos negros:
¡Ay! Tu garganta cortada, corroída,
de agua plomiza, silenciosa, turbia,
rodando entre los juncos.
Es un poema dramático y sentido.Muy bello, Tigana. ¿De qué otra forma se escribe la poesía delAlma?
Un placer leerte. ERA
Muchas gracias Rafel.Rafel Calle escribió:Hermoso e interesante poema de Tigana.