Editorial Alaire

Pilar Morte escribió:Hermoso poema, Hallie, con versos para guardar. Un placer grande
besos
Pilar

Guillermo Cuesta escribió:Grata lectura para disfrutar de tan sujestivas reflexiones
muy bien acompañadas por el musical enlace.
La metáfora es tu fuerte, amiga. Dibujas el sentir exquisitamente.

un abrazo

Felipe Fuentes García escribió:

Hallie Hernández Alfaro escribió:



17 años. El pulso es nota de flauta embriagada.
Hace falta un cordón de cielo para dimitir los brotes en la punta del bolígrafo.
No puede escribirse un día maduro, un cronómetro sofocado por la luz.
Pero la memoria se adelanta y expía la sal del renacimiento.
Mírame, hazme a tu medida. Retráctame en los iris envejecidos.
Deja que el éter se adueñe de la historia coagulada hasta el amén.
Absuélvela, no dejes que tome cuerpo en los cuchillos de la resignación.
Respondo el llamado del zahorí en su percance de inmortalidad.
Eras tú, tú, quien esmaltaba las alas perfectas.
Nos duelen los mapas, la brisa ha cesado. El estío alaba las sienes del ocaso.
Tantos años más. Y no puedo apartar mis ojos de tus infinitos.

Un poema precioso, Hallie. Voz firme, sostenida, emocionante. Me ha gustado mucho.

Un abrazo.
Felipe.

Liz Barrio. escribió:

Hallie Hernández Alfaro escribió:



17 años. El pulso es nota de flauta embriagada.
Hace falta un cordón de cielo para dimitir los brotes en la punta del bolígrafo.
No puede escribirse un día maduro, un cronómetro sofocado por la luz.
Pero la memoria se adelanta y expía la sal del renacimiento.
Mírame, hazme a tu medida. Retráctame en los iris envejecidos.
Deja que el éter se adueñe de la historia coagulada hasta el amén.
Absuélvela, no dejes que tome cuerpo en los cuchillos de la resignación.
Respondo el llamado del zahorí en su percance de inmortalidad.
Eras tú, tú, quien esmaltaba las alas perfectas.
Nos duelen los mapas, la brisa ha cesado. El estío alaba las sienes del ocaso.
Tantos años más. Y no puedo apartar mis ojos de tus infinitos.

Uff, qué hermoso. Sentidísimo el pulso de estos versos con un cierre profundo, espléndido.
Me encantó, querida poeta.
Un besazo

Ramón Carballal escribió:Magnífico poema, Hallie. Es un verdadero placer leerte. Besos.

E. R. Aristy escribió:

Hallie Hernández Alfaro escribió:



17 años. El pulso es nota de flauta embriagada.
Hace falta un cordón de cielo para dimitir los brotes en la punta del bolígrafo.
No puede escribirse un día maduro, un cronómetro sofocado por la luz.
Pero la memoria se adelanta y expía la sal del renacimiento.
Mírame, hazme a tu medida. Retráctame en los iris envejecidos.
Deja que el éter se adueñe de la historia coagulada hasta el amén.
Absuélvela, no dejes que tome cuerpo en los cuchillos de la resignación.
Respondo el llamado del zahorí en su percance de inmortalidad.
Eras tú, tú, quien esmaltaba las alas perfectas.
Nos duelen los mapas, la brisa ha cesado. El estío alaba las sienes del ocaso.
Tantos años más. Y no puedo apartar mis ojos de tus infinitos.

la jovial belleza de tu espíritu es eterna. Este poema emite un sentimiento puro, singular al ser humano que puede verse en las transiciones del tiempo. La brisa no ha cesado para «los hijos del viento» . Ese espíritu «etéreo» no es afectado por la realidad de las enfermedades y el envejecimiento. Cuando llega este dolor del pasar del tiempo, y vemos cada vez más atrás la vivacidad, el intrépido candor de la adolescencia y temprana adultez, hay quienes sufren crisis tratando de recrear cosas propias de otros tiempos. Madurar sin podrinos sería bueno. Preservar el niño santo es esencial para volar por esos infinitos que todavía, y con una más alta razón, presiente tu alma. Qué hermosa y brillante eres Hallie! Abrazos, ERA

Macedonio Tracel escribió:es muy bello esto. qué gran poeta sos, además lo que escribís es dando, es siendo generosa.
reafirmo mi admiración y mi respeto. no hay una sola palabra forzada en el poema. todo es nuevo sin esfuerzo, todo se resuelve en la sencillez del gesto de escribir, en el momento de la mirada. el aire que el lector siente sobre las palabras es fresco.
ciertas decisiones hábiles (17, cronómetro. amén, sahorí) se distribuyen y expanden en el tiempo, los sonidos, el aroma tejiendo una textura que va a seguir en el lector después del poema como haber tenido suerte.

Isabel Moncayo escribió:Qué bonito el vídeo, Hallie, y el poema tremendo, con esa rotundidad y belleza en las imágenes que no sé de dónde las sacas, pero que tanto me gustan, me quedo embobada leyéndote, eres grande, sí, mucho.

Besos.

Pd:
Mi hija se va a Utrecht a finales de mes, pasará allí el año haciendo un máster, no he podido resistirme a contártelo