ni haces, ni dejas hacer el amor a la pata coja, si es el gusto,
ni comes, ni dejas comer sandías en el rincón más abrupto de la luna,
ni bebes, ni dejas beber el mosto dulzón, caliente de las uvas en Abril.
Vas cosiendo los harapos de tus muecas a la sombra de este nombre
que no es nada y nada esconde, nada trueca por derivar el pronombre NOS,
de plural a singular.
Mientras tanto las baladas de Mark Knopfler se deslizan por las rejas
de esta vida en NOS tan plena.
Lo siento por vos, O´Hara, el ocaso y la colina forman la figura exacta,
¿ qué tal un Clark Gable como límite al teatro?
Si permites, hay unos cuantos dedos que apoyan la fuerza de la sonrisa.
Y los quiero.
Necesito las líneas abiertas sin fonos colgando hipos a las luces de Montmartre.
(
(Y es que Montmartre y la magia de la fantasía, de la mentira y la rabia, traen estas consecuencias de risa. Alicante está tan rebién y eso.)
