La momia que escribe

[Rafael Teicher]

La Momia que Escribe



Entre vos y yo hay una mano que escribe, hay un relámpago oscuro, un cuerpo.

Si lo que nos separa es una masa iluminante, la sombra de la bola —el pueblo de la sombra de la bola—, la quietud mundial del pie, entonces, lo que está escrito es transparencia.

Toda escritura está escrita de costado, en el filo, toda escritura hace equilibrio en la cuerda del tiempo como un mono. Toda escritura es rastros del oso sangrante en el exilio blanco.

Lo escrito es un encuentro espacial entre dos hambres, el beso temblante del grano del viento, el recorrido de la idea con las patas, agua que resuena en la cueva, libertad del arpa que no aprendió la nota.

Toda escritura es un alarido dado por las manos.



Yo soy una pantera rabiosa de este lado del jardín de los espejos, vos, en cambio, sos una precipitación por el péndulo del libro, la cabeza finalista que cae en el cofre, lo lento que brama por el cuello, la muerte peinándose.

El papel sucede entre dos ataúdes que se tocan, es un susurro. Vos y yo somos hablados.

El papel es un disparo que arrima, el crimen nocturno del cuento que huele a hueso.

Durante la lectura del corazón de la lechuza yo estaré todo presente como un colmillo, y vos serás sólo un vestido que flota, la ciudad fantasma, el coito frío de los pájaros.

Te lo digo en sencillo:

La lectura es imposible, y escribir es el espanto del trueno, el ronquido de la sirena de cien años.

Para leer has de acercar el cachete contra el tambor, ven,

cáete.

¿Oyes el barullo de los instrumentos que afinan?, ¿oyes el eco de mi cuerpo que recibe la punta del ojo hasta la médula?

Ven, trepemos por la arquitectura de la palabra hasta los techos. Traje latas de cerveza y las ganas de conversar sobre el olor de la melena de las damas.

Juguemos Golf en la terraza de esta página, echemos una pipa hasta que salga el sol por las ventanas de la tierra.

Yo he llegado a creer que no existes, que eres la mujer que falta en mis almohadas.

Yo he llegado a creerte maquillado y titilante como un satélite, fecundo como la hoja podrida de la noche marina, sexual y difuso como la pantalla.

A mi me gusta beber martinis y eructar contra el vidrio, ¿puedes olerme?

A veces te siento como una tibieza de vientre de puta que inunda mi apartamento de hielos escritos.
Otras veces, tu ojo gigante se adhiere a mi conciencia como el ojo de una rana que se pega en un espejo de cartera.

Te me haces obsceno, mudo, e idiota.

Tú eres de piedra de sal como los viejos héroes, una caja de pino sin manzanas.

Y este berretín eólico infinito que sacude la casa, que me ronda como un psicópata sureño, ¿habré de creer que eres tú? ¿Tú con botas de pescador amarillas y una linterna colgando del brazo?

No. No hay nadie. Tú duermes como el mamut en una gota de mercurio.

No.

Quisiera sacar la garra por la garganta de la carilla y agarrarte el sexo hasta matarlo.

Quisiera chuparte las lilas húmedas con los empeines, verter el líquido de la verdad sobre tu cuerpo dorado, sobre tus uñas sucias de piel de enano y de tréboles negros.

Sólo eres la presencia del viento en la ranura, la interpelación del ladrido o la del hedor de los algodones del hospicio.

Pero yo soy un grito instantáneo que permuta, el llanto del bastón de Kant que toca el río.

Yo, ja ja, yo... Yo soy el intersticio donde crece la realidad como un ramo de violetas, la tumba para el sol
del último día del mundo.

Y soy tan real como un cubo, más real que el anillo que hace ruido en el vaso.

Soy de tungsteno, secreto como la silla.

Sé hacer el amor en cuclillas como un chino, sé curar dolor de labios.

En cambio vos, vos leés para huirte, sos como la aguja que apunta a la luna.

De todas maneras yo me seguiré escribiendo, como haciéndome una momia bajo la arena de tu pelo.



Rafael Teicher

[Viví Flores Massares]

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Toda escritura es un alarido dado por las manos.
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Sólo eres la presencia del viento en la ranura, la interpelación del ladrido o la del hedor de los algodones del hospicio.

Pero yo soy un grito instantáneo que permuta, el llanto del bastón de Kant que toca el río.
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En cambio vos, vos leés para huirte, sos como la aguja que apunta a la luna.

De todas maneras yo me seguiré escribiendo, como haciéndome una momia bajo la arena de tu pelo.


Alguna vez sentiste que te estaba apuntando un inmenso dedo de demiurgo al centro de los ojos?

Lo malo es que algunos sentimos que somos ese dedo, y de ahí la palabra, y de ahi el pozo de llamas, y de ahí genios como vos... que en cierta forma ( bendita soberbia mía) no decís más que lo que yo quisiera decir... y podría, de no tener quien lo haga por mí. Ya es una constante, cada vez que quiero descargar mis frustraciones, sentirme una reina y regalarme una inmensa sonrisa de satisfacción, vengo a leerte.

Sos bueno, a que sí, sí y sí.

[Rafael Teicher]

El demiurgo se corta las uñas junto a las rosas, lo he visto, te refieres a ese no?

Gracias por tu apoyo, tus lecturas, tu buena voluntad siempre

Un saludo y te dejo mi msn palo_indio@hotmail.com
Rafael

[Lourdes Spin]

*



Qué bueno es leerte, cuântas frases, qué ricas, qué espontaneas … Cuânto has dejado en mi de “Las casas de Buenos Aires”… Cuantas riquezas nos dejas. En todos tus escritos De verdad que leerte es fantástico. Gracias por darnos ese privilegio.

Saludos cordiales


Spin

[Alejandra Goerne]

Leerte es meterse dentro de un laberinto, de esos donde uno da vueltas y no encuentra la salida, pero luego gusta el juego y se queda uno ahí, por gusto aunque la puerta final aparentemente se haya encontrado y abierta. Frases verdaderamente aniquiladoras y otras con una extraña mezcla de miel y hiel, erotismo con espuelas y todo mezcladito como un cocktel de esos que pegan mucho. Entiendo poco (creo) pero ahhh cómo me gusta leerte. Saludos.

[Rafael Teicher]

Tu nombre tiene la propiedad de necesitar dos giros para volver a los labios

Gracias Lourdes

[Rafael Teicher]

Me gusta ser una mezcla de vodka con naranjas, al menos podré ir en cuclillas, escondido en la bandeja de un mozo, espiando la pileta donde se bañan los dioses

Gracias amiga

Rafael

[Ricardo Serna G]

Rafael

Llego a tu escrito
y lo leo detenidamente
y lo disfruto...

gracias por compartir


Un abrazo fuerte, querido amigo

[Rafael Teicher]

Llegar es una manera de viaje, y el salto la quietud del beso del sol

Gracias por tu lectura y tu comentario Ricardo

Rafael

[Rafel Calle]

Excelente trabajo, querido amigo Rafael, trufado de aciertos, como es habitual en tu poesía.
Tu imaginería poética no tiene límites, colega.
Ha sido un placer leerte. Felicidades.
Te mando un fuerte abrazo.