Cerca de West Brompton

[Ge. García]

Tú, que me has escrito una carta de amor con los ojos rotos,
y tú, que me has roto la mano por cuatro partes,
tú, que sabes que se masturban pensando en ti y lo agradeces,
ahora el dolor solamente es un pasajero que se ha equivocado de tren.

Yo, un vestigio enfermo que no siente nada al leer la carta,
y yo, que me he roto la mano por cuatro partes,
yo, buscando una excusa para no follar y que no te importe,
ahora el amor solamente es un pasajero que se ha equivocado de tren.

Nosotros, el engaño de dos personas solas y aterradas,
y nosotros, ya con más de cuatro partes hechas pedazos,
nosotros eunucos. Nosotros cobardes.
No mires más a lo lejos amor, el tren se ha marchado hace ya mucho tiempo.

[Martín Desormeaux]

Le quito el cero a este genial poema, Ge. Ha sido un gran gusto leer estas cascadas de verdades, enmarcadas en imágenes realmente notables.

Saludos.

Martín Desormeaux.-

[Hallie Hernández Alfaro]

Es un poema precioso, hay un dolor silente y perfecto que va escalando y se apodera de la garganta del lector...

Enhorabuena y aplausos fuertes!!!!

Hallie

[Pilar Morte]

Me gustó el poema, el dolor se siente en la piel
Un abrazo
Pilar

[Ge. García]

Muchas gracias a todos.
Saludos.