EL POEMA

Poemas en verso y/o en prosa de cualquier estructura y/o combinación.

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Antonio Soto
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Registrado: Jue, 01 Ene 2009 8:09
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MarRevuelta escribió:Mira que es difícil definir el arte con palabras y ya no te digo nada, si se trata de poesía. Me ha gustado mucho, mucho.
Un abrazo, María
MarRevuelta: No ha sido mi intención establecer una definición poética del arte en general; ni siquiera de la poesía en particular. Pero como bien dice Óscar Bartolomé Poy, la interpretación de un objeto simbólico no es más que una síntesis subjetiva que se realiza en el proceso de su aprehensión; por tanto, la lectura que has realizado es tan válida como la exégesis semántica de un esteta. Creo que a veces mis propias obras me sobrepasan; es decir, son más grandes en su intención que mi talento o capacidad para realizarlas. Como en muchos casos (pongamos por ejemplo a Shakespeare, quien eleva a la condición de obra perdurable un conjunto de temas de la tradición vulgar de su tiempo), quizá mis pobres textos sirvan a otros de mayor sensibilidad y talento, como materia pirma para una obra imperecedera. Esto, y nada más que esto, es, en verdad, lo que he intentado exponer en El Poema.

Gracias por asomarte a esta ventana de mi alma y dejar la huella de tu paso impresa con el vaho de tu aliento.
Antonio Soto
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Lunamar Solano escribió:Què bellas letras... he quedado encandilada... un hermosísimo poema... exquisito!!

Saludos!
Lunamar Solano: En verdad me siento sobrado para merecer la excepcional acogida de este texto, las exclamaciones y los calificativos. No quiero parecer pedante haciendo gala de una falsa modestia. Pero este texto es un ejemplo claro de la paradoja entre el anhelo y la realización. A veces, las más, surge en nuestro ser una volición imperiosa de sublime esencia que nos alienta febrilmente a buscar la forma de realizarla en un objeto de disfrute estético. Pero el entusiasmo nos engaña: creémos haber alcanzado las márgenes del sueño, para darnos cuenta casi de inmediato que del horno de la pasión sólo surge el estéril polvo de la escoria. El desaliento queda, el desaliento. Y en la escoria, sólo la memoria del fuego. Eso es El Poema.

Gracias, en verdad, por tus bellas palabras.
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