Ya no tiene sentido

[Alejandro Costa]

Un poema de corte existencial de altura, Alejandro:

Creemos que controlamos y no .. no controlamos. Otras veces creemos que todo escapa a nuestro control y con disciplina podemos controlar algo. Pero todo parece una simulación. Un juego de ordenador planificado por otros.

Me ha gustado mucho tu poema.

Enhorabuena
Un beso
Ana

Cierto, Ana.

Como toda la historia ha ido marcando.

La «libertad» dirigida y planificada por otros.

¿Democracia? ¡No! ¡No existe!

Gracias por estar ahí.

Un beso.

[Alejandro Costa]

Querido colega Alejandro:
Me he quedado pensando en ese "yo puedo" y en lo que viene después: perderse en la lejanía del horizonte. Es fácil reconocerse ahí, recordar alguna ocasión en que pusimos toda la voluntad y aun así las cosas se nos fueron de las manos.

Tu poema va dejando al descubierto algo que cuesta admitir: a veces tampoco sabemos qué hacer con nosotros mismos. Nos damos razones, nos discutimos, volvemos sobre lo pensado… Ese lector imaginario acaba teniendo nuestra cara, y las preguntas que le hacemos son las que llevamos tiempo evitando contestar.

Resalto el final, ese lamento por haber intentado ser lo que nunca se ha sido. Me hace volver al principio y leer de otra manera los rodeos, las dudas, incluso esa locura de la que hablas.

Ha sido un placer leerte. Te envío mi enhorabuena por esta obra junto a un fuerte abrazo.

Siempre es un honor que tu pluma se acerque a mis letras y haga un comentario.

Te lo agradezco de veras y lo guardo como un gran tesoro.

Infinitas gracias y un fuerte abrazo.

[Pilar Morte]

Buenas reflexiones para pensar y reconocernos. Una mirada acertada, existencial y filosófica.
Felicidades por tu obra.
Un abrazo grande y paz

[Alejandro Costa]

Buenas reflexiones para pensar y reconocernos. Una mirada acertada, existencial y filosófica.
Felicidades por tu obra.
Un abrazo grande y paz

Me alegra volver a encontrarte junto a mis letras.

Gracias, Pilar.

Espero te encuentres bien.

Un beso desde el alma.

[Ara López]

Querido Alejandro, me parece un poema muy interesante, con muchos hilos por donde halar y seguir cuestionando.

"dime si perdiste la razón,
cuando no pudiste entender tu destino."

Esos dos versos, para mí, representan la brújula de tu poema.

Creo que en lo único que discrepo es plantear, con ayuda o sin ayuda de la locura, que la introspección no es difícil. Ver hacia adentro suelen ser de las cosas más complicadas de hacer, hay puertas que no requieren llaves e aseguramos que no se pueden abrir.
A lo mejor me equivoqué en la interpretación de esa estrofa pero, tampoco me hagas mucho caso, que la mayoría de las veces yo tampoco tengo sentido.

Un abrazo grande.

[José Lázaro]

Hay quien piensa que la vida se entorpece porque los demás hacen que así sea.

Y a quien piensa que la vida se propaga entre los días según quien la maneje.

Creo que ambos tienen razón,
porque el primer alguien puedo ser yo y el segundo se me asemeja demasiado.

En consecuencia, ambos son el mismo y ese mismo, no es otro que ambos y ambos son solamente uno, yo.

Ahora creo que debería preguntarte a ti, lector imaginario, que es lo que opinas de mis planteamientos y de otras cosas, que, con un toque de locura, iré planteando.

Y en esa locura, se encuentra, mi mente, la fantasía, la imaginación y esas cuestiones, tan chabacanas, a veces tan complejas, y algunas, muchas me temo, sin ningún sentido.

Dime si quieres perderte en mi auxilio,
creerte estar vivo y morirte en el intento,
dime si te llegó ese momento,
que te has sentido morir, entre las cadenas de un cautivo.

Tal vez te suene a una parte de la locura que se mueve en la mente, para luego cautivar las venas, el caudal que por ellas corre y el golpe y la presión que ejercen para poder bombear el motor de nuestras vidas. ¿Puede ser?

Dime si has sentido alguna vez el dolor del destierro,
el suave latir del amor en tu corazón,
dime si perdiste la razón,
cuando no pudiste entender tu destino.

Ahora te envuelves en la sequedad de no entender nada de nada. Y comienzas a pensar que la realidad de quien escribe, es su propia torpeza al entendimiento, y su ilógica manera de expresarse. ¿Y tienes razón? Busca en ti e intenta seguir leyendo.

Dime, piensa, cuantas veces has sido ignorado,
cuantas dilapidado como un don nadie,
dime si quisieras que algún día todo cambie,
mientras miras en el espejo tu rostro inexpresivo.

¿Te das cuenta? No eres tan fuerte, eres vulnerable, tus cimientos se agrietan al no soportar el peso de esa vida, que los demás hacen que así sea. Y aunque pienses que la manejas a tu antojo, no es correcto, estás totalmente equivocado, la vida se extiende, se dispersa por caminos que se crean en ella, pero no por los que quisieras. Ahora, vuelve a mirarte en el espejo.


Dime qué ves ahora, ¿acaso ya no eres el mismo?
eres ese río seco incapaz de desembocar en el mar,
dime si respiras o te comienzas a ahogar,
si hay fuego en tus entrañas y empiezas a entender.

No amigo, no sabes que eres, ni entiendes que haces aquí. Tan solo unas cuantas locuras han sido necesarias para una introspección profunda de uno mismo. No era difícil, no es difícil, pero forma parte de la destrucción por lógica de nosotros mismos, de lo que creemos ser y lo que realmente somos. ¿Nos da igual? En absoluto. ¿Nos duele?

Dime, somos incapaces de conocer nuestra realidad,
porque el resultado nos aturde, nos da miedo,
dime si no has luchado y has pensado, yo puedo,
y te has perdido en la lejanía del horizonte.

Ya no tiene sentido. Siempre tuvieron razón los dos lados oscuros de la mente. Nunca logré controlar los hemisferios, ni la sangre, ni las reacciones del corazón. Ahora escribo y leo, -para ser ese lector imaginario-, escritos vertidos de demencia, insensatez y temas absurdos, envueltos en la tinta que me genera la vida y en los borrones que las lágrimas de los ojos engendran al caer sobre las palabras. ¿Quién es? El mismo que escribe y se lee, yo mismo.

Dime, -mejor digo-, soy incapaz de amotinarme en la vida,
no tendría nada que hacer y sí fracasar en el intento,
y digo, que todo esto no es más que el lamento,
por haber intentado ser, lo que nunca he sido.

No creas amigo,
ya no tiene sentido,
me digo a mí mismo,
mientras sigo mirándome en el espejo.

La vida son caminos de cal o de arena y la más de las veces de arena se viste.
Certeras letras.
Saludos.