La ruleta rusa

[Horacio O'Clock]

El desconsuelo es escombro de hierros retorcidos
y entre la paz del fotograma azul y verde
y el discurrir de un río, basta un segundo
para la negra noche y el corazón arrasado.
Es un día cualquiera, pero todo lo que fue ayer
como un cristal roto ha sido reemplazado.
El espacio hierve y se puebla
de otros tiempos febriles que, tal vez,
han estado macerándose a fuego lento
para una nueva derrota; y así debe ser,
porque como peces fuera del agua,
hay hombres, mujeres y niños, muy hermosos,
que parece que están como dormidos.

Sucede que, a veces, en los días aciagos
solo brillan las lágrimas habitadas
por rostros desvencijados cuyas vidas
sin importancia, pero de valor incalculable,
no han podido llegar a ninguna orilla,
porque ha bastado el maldito segundo
rubricado por algún animal carroñero
para que tal cúmulo de historias,
vivencias, sueños y proyectos compartidos
se convierta en un juego azaroso a todo
o nada con el mismo final que la piel reseca
de un gato en mitad de la calzada
rompiendo la monotonía de la línea recta.

En las afueras, los campos están cubiertos
de tallos espinosos sin sus rosas
y un llanto inabarcable despoja de silencios
la garganta del viento que, con náuseas,
escupe sobre la tierra la identidad
de los culpables, los mismos que a diario
asisten al matadero para recoger sus ganancias
y que al olor de la hecatombe merodean
en la montaña de corazones rotos
ofreciendo su cínico consuelo de saldo.