Nuevo Ritual de Mutilaciones. Poema nº 29 (Para Silvia Savall)

[Ramón Castro Méndez]

Para Silvia Savall


¡Luz, luz!
Para capturar la belleza.
Color para olvidar mi ansia.
Un recuerdo que la memoria
atrapa en un latido.
Abril ha nacido al mundo
al lado de algún fuego.
Abril hijo de la mar y del cieno.
De besos blancos y del soñar
de los espejos.
De ángeles ebrios que han perdido
sus las entre la escarcha.
Sol del color de cera helada.
No cesa de sonar la orquesta
de las nubes.
La luna de un ámbar casi ciego.
La noche carrusel de cascabeles.

¡Luz, luz!
El fuego de un lento amanecer
en esos ojos. En ellos florece
el sueño de la vida.
Un retrato de abril entre tus manos
como si ardiera el cielo
en mitad de la tormenta.
Como si en tu mirada
quedara la huella de un rincón
del tiempo, te veo regresando
con una herida pálida
del borde del olvido.
Abril ha hecho noche
en el jardín de los proverbios.

En ocasiones, me contagiaba de tu risa,
y hacía de ella ministerio.
Abril se volvía alfarería de anclas,
atrás quedaba mi tesonera melancolía,
y todo se tornaba prodigio de tu mano:
el corazón cabalgaba cinabrio fiero
en mi pecho como un golpe de mar
y la noche ascendía como un monte
hasta quedarse quieta entre palomas
y hacerse semilla ardiendo.
Abril apenas era una solitaria estrella
colgando de este cielo entreabierto.


El oplita melancólico.