Demencia

[Ana Muela Sopeña]

Las sombras se apoderan de la mente
como flores desnutridas infernales.
Olvidos en las cuevas
del tiempo inmemorial de las preguntas.
Instrucciones que ya no se entienden.
Una falta de nombre en el reloj.
Todo parece extraño y nunca visto.

Los ojos ya cansados
adolecen del brillo
de aquella juventud que se extinguió.

Por la calle parece que la luz es otra niebla,
la desorientación preside todo.

Las nubes se asemejan a la bruma
de la vida extraviada en las neuronas.

Las manos temblorosas
buscan en el desván de los recuerdos.

Solo habita el vacío
en las habitaciones del ayer.


Ana Muela Sopeña

[Hallie Hernández Alfaro]

Las sombras se apoderan de la mente
como flores desnutridas infernales.
Olvidos en las cuevas
del tiempo inmemorial de las preguntas.
Instrucciones que ya no se entienden.
Una falta de nombre en el reloj.
Todo parece extraño y nunca visto.

Los ojos ya cansados
adolecen del brillo
de aquella juventud que se extinguió.

Por la calle parece que la luz es otra niebla,
la desorientación preside todo.

Las nubes se asemejan a la bruma
de la vida extraviada en las neuronas.

Las manos temblorosas
buscan en el desván de los recuerdos.

Solo habita el vacío
en las habitaciones del ayer.


Ana Muela Sopeña

Qué acertadas líneas de pensamiento cruzan una y otra vez, los puntos cardinales de tu poema, querida Anita.
Demencia y borrado intermitente, luz que no responde, silencio que separa...

Gracias por estar y compartir; un abrazo enorme.

[Silvia Savall]

Las sombras se apoderan de la mente
como flores desnutridas infernales.
Olvidos en las cuevas
del tiempo inmemorial de las preguntas.
Instrucciones que ya no se entienden.
Una falta de nombre en el reloj.
Todo parece extraño y nunca visto.

Los ojos ya cansados
adolecen del brillo
de aquella juventud que se extinguió.

Por la calle parece que la luz es otra niebla,
la desorientación preside todo.

Las nubes se asemejan a la bruma
de la vida extraviada en las neuronas.

Las manos temblorosas
buscan en el desván de los recuerdos.

Solo habita el vacío
en las habitaciones del ayer.


Ana Muela Sopeña

Es magnífico este poema mi querida Ana . Un gusto leerte. Un abrazo grande.