Aqueos recorriendo el mundo, desnudos

[Julio Bonal]

Lagarto, se dijo, lagarto al sol.
No mentía el poeta; imaginaba. No
el sol, ese supuesto idóneo
de hornear lo vivo ―por el sol es
todo cuanto es. Cuán largo y limpio ese
devenir divino. ¿Es, para el lagarto,
divino, el sol? Quizá para el sacerdote, el pastor
de los rebaños grandes. Para el poeta
no. El poeta es pobre, nadie, se abanica
con el zapato o con el pedo, habla
balde, no cree ni le embauca el canto
de lo cierto. Y sufre, porque el mundo, ése
en qué se suelve con razón y su razón el ojo,
ése que embriaga con las vasijas a hectolitros
de magnitud y lo embellece y nos,
en el que amamos y somos, tal vez, amados,
ése, desencontró las nubes donde toda transcendencia
habita y dejó al rayo sólo en su lugar,
que ensordece y ciega y hiere y quema, y deposita,
brillante, ceniza tras de sí, guerra
como la sola casa solariega de lo que amor
puede amar. El lagarto
se demora al sol. Se calienta. Y le basta.
Dila en alta voz, esa palabra con la que se enciende el mar.

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[E. R. Aristy]

Lagarto, se dijo, lagarto al sol.
No mentía el poeta; imaginaba. No
el sol, ese supuesto idóneo
de hornear lo vivo ―por el sol es
todo cuanto es. Cuán largo y limpio ese
devenir divino. ¿Es, para el lagarto,
divino, el sol? Quizá para el sacerdote, el pastor
de los rebaños grandes. Para el poeta
no. El poeta es pobre, nadie, se abanica
con el zapato o con el pedo, habla
balde, no cree ni le embauca el canto
de lo cierto. Y sufre, porque el mundo, ése
en qué se suelve con razón y su razón el ojo,
ése que embriaga con las vasijas a hectolitros
de magnitud y lo embellece y nos,
en el que amamos y somos, tal vez, amados,
ése, desencontró las nubes donde toda transcendencia
habita y dejó al rayo sólo en su lugar,
que ensordece y ciega y hiere y quema, y deposita,
brillante, ceniza tras de sí, guerra
como la sola casa solariega de lo que amor
puede amar. El lagarto
se demora al sol. Se calienta. Y le basta.
Dila en alta voz, esa palabra con la que se enciende el mar.

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Cualquier desencanto se diluye. y repentinamente nos volveremos a encontrar frente al asombro y el extasis. Todo esto me recuerda el libro de Ezequiel. Aunque al lagarto le basta su ingestión sol a r, tu sabes Julio Bonal que nuestra hambre no es de pan nada más. También paradojicamente me recuerda al Rey Largarto, ese bello joven que murió de una sobredosis en la tina edonea. Sin duda eres un vortex creativo y giras creando mundos poéticos fascinantes. Abrazos.
E.R.A

[Alejandro Costa]

Interesante poema, al que he de reconocer que por momentos me he perdido.

La línea del seguimiento con la base del lagarto es muy original.

Y su lectura agradable y bien llevada.

Un saludo.

[Rafel Calle]

Estimado amigo Julio:
Has compuesto una obra que obliga a leer despacio, a volver sobre algunos versos y dejar que vayan decantando. No es una poesía que se entregue de inmediato, sino que propone un recorrido donde la reflexión filosófica y la imagen poética se entrelazan con naturalidad, como si tal cosa...

Resalto especialmente el contraste entre la complejidad del ser humano y la sencillez del lagarto, al que le basta el calor del sol mientras nosotros seguimos buscando respuestas que quizá no existan. Ese final, además, abre otra puerta y deja el poema resonando más allá de su último verso.

En fin, felicidades por esta propuesta tan personal como sugerente, compañero.

Un fuerte abrazo.

P.D. Ay de nosotros, los descendientes culturales de aquella civilización, caminando "desnudos" después de haber perdido muchas de nuestras antiguas certezas. Que la Providencia o quien quiera que sea nos ampare...

[Hallie Hernández Alfaro]

Lagarto, se dijo, lagarto al sol.
No mentía el poeta; imaginaba. No
el sol, ese supuesto idóneo
de hornear lo vivo ―por el sol es
todo cuanto es. Cuán largo y limpio ese
devenir divino. ¿Es, para el lagarto,
divino, el sol? Quizá para el sacerdote, el pastor
de los rebaños grandes. Para el poeta
no. El poeta es pobre, nadie, se abanica
con el zapato o con el pedo, habla
balde, no cree ni le embauca el canto
de lo cierto. Y sufre, porque el mundo, ése
en qué se suelve con razón y su razón el ojo,
ése que embriaga con las vasijas a hectolitros
de magnitud y lo embellece y nos,
en el que amamos y somos, tal vez, amados,
ése, desencontró las nubes donde toda transcendencia
habita y dejó al rayo sólo en su lugar,
que ensordece y ciega y hiere y quema, y deposita,
brillante, ceniza tras de sí, guerra
como la sola casa solariega de lo que amor
puede amar. El lagarto
se demora al sol. Se calienta. Y le basta.
Dila en alta voz, esa palabra con la que se enciende el mar.

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Cuando la emoción inflama las visiones a medida que avanza la lectura, la realidad se vuelve inmensa...me refiero a esa realidad subjetiva que inunda el pecho. El lagarto desnudo al sol, sin intermediarios, sin nada que ocultar; sin ese inconsciente ruidoso, esquivo y primitivo del poeta, sin esas ansias inherentes al humano acto de Ser creando; casi podemos mirar, la consciencia poblada de palabras. Cuantas veces hemos desencontrado nubes y perdido su norte...
Ayer ha habido una conjunción de números, una intensa causalidad de ochos; algunos hablan de un portal energético por el que se cuela magia. Confieso que intento retener para siempre la magia de tu poética, en el fondo de mis ojos.

Hi ha alguna cosa transcendental als llangardaixos, en el tacte anós de la pell; en els poetes hi ha moltes vides: la pròpia i la de tants altres.
Una abraçada llarga, antiga com la sal, lluminosa com el futur.

[Simon Abadia]

Es todo un poema inteligente que, lo he leído dos veces, y casi lo tengo cogido, pero te prometo que volveré y esta vez ya no me pierdo. Me gusta leer estos poemas que prueban mi poca inteligencia poética.
Felicidades y abrazos.

[Julio Bonal]

ERA,

No sólo de pan, no, el pan satisface el hambre, no el Hambre. no habría, si no, arte o profetas que trascendieran, de hacerlo, nada. O esa hermosa e irreductible ave que damos en llamar esperanza.

Una abraçada llarga.


Alejandro,

No me sorprende que te pierdas per esa lares, yo también, pero, qué encuentras si siempre estás ubicado ya?

Una abraçada.


Rafel,

Tus comentarios siempre llenan o contribuyen a llenar el texto que se abandona aquí: lees con una atención ejemplar y nos enseñas a hacerlo, como hicieron esos aqueos de los que somos herederos, Roma y Jerusalén mediante. Y no intento interpretar nada, describo más o menos un hecho. Tu generosidad con este autor extraviado es inpagable.

Una abraçada.


Hallie,

Iluminas y te llevas por mediterráneas aguas (su calidez) palabras cuyo caparazón busca playa. La hay? En tu profundo sentir aquí transportado sí, y engolfa, dar que nada pide a cambio. Renacer puede que sea eso, ese cálido de cada ocasión.

Si fos dona (però no ho som tots?) parafrasejaria la poeta: ai, no la mosseguis l'ametlla amarga.

Una abraçada estreta i llarga.


Simón,

De poca inteligencia, de cualquier tipo, voy más sobrado que nadie- Algo re-suena, cae la palabra, y la mano la pone. Después, cada lector obra el milagro, si lo hay.

Una abraçada.


NB: Perdonad tod@s la tardanza en respuesta, ando, a veces me detengo, escribo (hago eso), me pierdo, sigo, y así.

[Horacio O'Clock]

El poeta sabe que los mitos han caído, de esto ya hace mucho tiempo, y desconfía de las verdades absolutas y de los discursos oficiales. Y sufre el poeta porque está atrapado en un mundo hermoso («en el que amamos y somos»), pero radicalmente roto y violento, donde la guerra parece ser la única herencia; pero a pesar de la desolación, queda un residuo de fe en el poder evocador de la palabra poética para transformar o iluminar el caos: «Dila en alta voz, esa palabra con la que se enciende el mar». Magnífica obra.
Un cordial saludo, amigo Julio.