Abono

[Horacio O'Clock]

Versos premonitorios que hablan de un mundo como el nuestro de hoy, sin brújula y a la deriva.
Un cordial saludo, amigo.

[Pilar Morte]

Qué pena que lo que escribiste hace diez años sea tan actual. Un poema bien escrito donde se siente la decepción y desesperanza. Felicidades.
¿Cómo va tu intervención?
Un abrazo grande y salud

[Alejandro Costa]

Veo que lo escribiste hace 10 años y parece que describe el presente actual, abono de sombras, de pobreza, abono de estiércol homicida. Alejandro, con todo el cariño, ¿podrías ser un poquito menos vaticinador para los próximos años?

Es broma, muy buen poema, se lee todo de seguido.

Por desgracia, José Manuel, creo que el presente aún es peor.

Esto no hay quien lo remedie.

Infinitas gracias.

Un abrazo.

[Alejandro Costa]

Tiempos y sombras,
hojas labradas a golpes de humillación invernal,
humilladas y escabrosas,
dinamitadas en su padecer,
hojas insignificantes,
como el lecho de un ave sin alas,
como una flor sin pétalos,
sin estigma,
un sueño hundido en la profundidad,
un sueño llorado,
como se lloran los sueños que no se cumplen,
como se martillea una puerta que no se abre,
un día que no brilla,
una escoba dormida,
que ya no barre.

En el barro, tierra humedecida,
dolor por dolor,
recuerdo por recuerdo,
cuerpo por cuerpo;
en el barro, la voz callada,
los días sin esperanza,
la bala asesina
y el helor a pobreza
como abono homicida;
en el barro, un poco de algo,
algo que se antoja poco,
y un poco en demasía.

Tiempos, sombras… barro,
es hora de miradas húmedas y enojadas,
con la boca mordida,
aderezada de llagas,
tintada de roja sangre cuajada,
con los párpados fríos y muertos,
con la piel sajada, el alma en despecho,
y el pecho abatido y descarnado,
saliva oscura y noches sin regazo.

Son secuelas infestadas,
caminos sin dirección concreta,
una palabra sin caminar
y algún verso sin poeta;
es adormecer sin dormir,
y creer en algo que no llega;
es búsqueda sin premio,
y de precio caro e impagable;
es sol recostado,
bajo el vuelo impagable de un ave moribunda;
es la realidad que nos inunda,
el virus que nos empuja,
fiebre que el alma padece;
es corazón derretido,
abrazo inexistente,
dolor arrinconado, de cruel pasado,
un ser mal herido;
esclavo sin cuerpo ni linaje,
de tan pesado equipaje
como aquello por lo que luchó y no ha vivido.

En el tiempo, sombras,
en las sombras, barro,
abono pobre y homicida.

Qué buena obra poética mi querido Jandro. Sinceramente afirmaría que este poema que escribiste hace unos años es hoy una realidad. Te felicito . Un abrazo grandísimo.

Mi grandiosa y querida compañera, Silvia, ¡cómo hecho de menos aquellos años!

Y mira que también eran malos, pero, ¿cómo son los actuales? ¿qué futuro nos espera?

Gracias por seguir a mi lado.

Un besazo desde el corazón.

[Ana Muela Sopeña]

Un poema de corte existencial excelente, Alejandro:

Las sombras, el barro, el lodo nos envuelven.

Rigurosamente actual tu poema.

Felicidades
Un beso grande
Ana