Antes de que lleguen los devoradores de paisajes

[Horacio O'Clock]

Paisaje soy de todos los caminantes que ansían
las primeras flores y buscan soles y lunas;
mas no de aquel de mirada bucanera
cuya intención es prenderme
para hacer de mi belleza despojo
convertido en insidioso e inicuo oro.

Soy paisaje de todos, aunque a nadie
pertenezco, y como una fulgurante constelación
me muestro al caminante, pero jamás
como nube atrapada o lugar de barbarie
tan del gusto de mis devoradores.

Se sirve el caminante con los ojos
como ventanas sin secretos del sortilegio
de la noche que me cubre dibujando
estrellas fugaces con su blanca pluma
para el anhelo, el sueño alegre y la promesa.

Nada oculta a los ojos del caminante
que el versátil río que me atraviesa, acompañado
por la verde cohorte reflejada en sus aguas,
evidencia en su ahora despaciosa travesía
como fruta madura su amor por el mar.

Me circundan montañas que hablan
la lengua ancestral del eco y el caminante
percibe que, unas veces, es semejante
a la voz humana y, otras, al ulular del viento
que aúlla como un lobo o gruñe como un oso.

Finalmente, al adentrarse en el bosque
que me habita, el caminante se cruza con su mirada
y lo acompaña en su danza siguiendo el ritmo marcado
por el tropel festivo de pájaros que vuelven del trabajo.
Luego, escucha con fervor su silencio.

Caminante, que formas parte de mi silueta
y eres presencia indispensable y amiga
de sendas, sonidos y huellas, retrata
con tus notas musicales mi latido y mi historia
grabada en la memoria de los árboles
antes de que lleguen los devoradores de paisajes.

[Hallie Hernández Alfaro]

Paisaje soy de todos los caminantes que ansían
las primeras flores y buscan soles y lunas;
mas no de aquel de mirada bucanera
cuya intención es prenderme
para hacer de mi belleza despojo
convertido en insidioso e inicuo oro.

Soy paisaje de todos, aunque a nadie
pertenezco, y como una fulgurante constelación
me muestro al caminante, pero jamás
como nube atrapada o lugar de barbarie
tan del gusto de mis devoradores.

Se sirve el caminante con los ojos
como ventanas sin secretos del sortilegio
de la noche que me cubre dibujando
estrellas fugaces con su blanca pluma
para el anhelo, el sueño alegre y la promesa.

Nada oculta a los ojos del caminante
que el versátil río que me atraviesa, acompañado
por la verde cohorte reflejada en sus aguas,
evidencia en su ahora despaciosa travesía
como fruta madura su amor por el mar.

Me circundan montañas que hablan
la lengua ancestral del eco y el caminante
percibe que, unas veces, es semejante
a la voz humana y, otras, al ulular del viento
que aúlla como un lobo o gruñe como un oso.

Finalmente, al adentrarse en el bosque
que me habita, el caminante se cruza con su mirada
y lo acompaña en su danza siguiendo el ritmo marcado
por el tropel festivo de pájaros que vuelven del trabajo.
Luego, escucha con fervor su silencio.

Caminante, que formas parte de mi silueta
y eres presencia indispensable y amiga
de sendas, sonidos y huellas, retrata
con tus notas musicales mi latido y mi historia
grabada en la memoria de los árboles
antes de que lleguen los devoradores de paisajes.

Madre mía, qué buen poema. Va firmando acuerdos nobles, va limpiando de malas hierbas el horizonte de todos...
Aplaudo con emoción, Horacio.
Gracias por ser y estar.
Un abrazo.

[Alejandro Costa]

Magnífico paseo el de ese caminante, que de una manera u otra podemos ser cualquiera.

Y esa metáfora de los devoradores de paisajes, no solo es un gran título, es un cierre perfecto.

Buen escrito.

Un abrazo.

[E. R. Aristy]

Paisaje soy de todos los caminantes que ansían
las primeras flores y buscan soles y lunas;
mas no de aquel de mirada bucanera
cuya intención es prenderme
para hacer de mi belleza despojo
convertido en insidioso e inicuo oro.

Soy paisaje de todos, aunque a nadie
pertenezco, y como una fulgurante constelación
me muestro al caminante, pero jamás
como nube atrapada o lugar de barbarie
tan del gusto de mis devoradores.

Se sirve el caminante con los ojos
como ventanas sin secretos del sortilegio
de la noche que me cubre dibujando
estrellas fugaces con su blanca pluma
para el anhelo, el sueño alegre y la promesa.

Nada oculta a los ojos del caminante
que el versátil río que me atraviesa, acompañado
por la verde cohorte reflejada en sus aguas,
evidencia en su ahora despaciosa travesía
como fruta madura su amor por el mar.

Me circundan montañas que hablan
la lengua ancestral del eco y el caminante
percibe que, unas veces, es semejante
a la voz humana y, otras, al ulular del viento
que aúlla como un lobo o gruñe como un oso.

Finalmente, al adentrarse en el bosque
que me habita, el caminante se cruza con su mirada
y lo acompaña en su danza siguiendo el ritmo marcado
por el tropel festivo de pájaros que vuelven del trabajo.
Luego, escucha con fervor su silencio.

Caminante, que formas parte de mi silueta
y eres presencia indispensable y amiga
de sendas, sonidos y huellas, retrata
con tus notas musicales mi latido y mi historia
grabada en la memoria de los árboles
antes de que lleguen los devoradores de paisajes.

Estamos vinculados con la naturaleza. Qué maravilloso poema, Horatio!

[Silvia Savall]

Paisaje soy de todos los caminantes que ansían
las primeras flores y buscan soles y lunas;
mas no de aquel de mirada bucanera
cuya intención es prenderme
para hacer de mi belleza despojo
convertido en insidioso e inicuo oro.

Soy paisaje de todos, aunque a nadie
pertenezco, y como una fulgurante constelación
me muestro al caminante, pero jamás
como nube atrapada o lugar de barbarie
tan del gusto de mis devoradores.

Se sirve el caminante con los ojos
como ventanas sin secretos del sortilegio
de la noche que me cubre dibujando
estrellas fugaces con su blanca pluma
para el anhelo, el sueño alegre y la promesa.

Nada oculta a los ojos del caminante
que el versátil río que me atraviesa, acompañado
por la verde cohorte reflejada en sus aguas,
evidencia en su ahora despaciosa travesía
como fruta madura su amor por el mar.

Me circundan montañas que hablan
la lengua ancestral del eco y el caminante
percibe que, unas veces, es semejante
a la voz humana y, otras, al ulular del viento
que aúlla como un lobo o gruñe como un oso.

Finalmente, al adentrarse en el bosque
que me habita, el caminante se cruza con su mirada
y lo acompaña en su danza siguiendo el ritmo marcado
por el tropel festivo de pájaros que vuelven del trabajo.
Luego, escucha con fervor su silencio.

Caminante, que formas parte de mi silueta
y eres presencia indispensable y amiga
de sendas, sonidos y huellas, retrata
con tus notas musicales mi latido y mi historia
grabada en la memoria de los árboles
antes de que lleguen los devoradores de paisajes.

Vaya imágenes en cada estrofa compañero. Bellísimo poema de principio a fin . Me ha gustado muchísimo , te felicito . Un abrazo grande

[José Manuel Palomares]

Es como el poema de una muerte anunciada, pero en el que aún se puede disfrutar el paso detenido y observador del último mohicano de los caminantes. Disfrutemos de esas caminatas extrañadas aún de sí mismas antes de que lleguen los que arramblan con todo.

[Rafel Calle]

Este poema de Horacio O’Clock tiene una idea muy bella: el paisaje habla para recordarnos que está ahí para todos, pero no pertenece a nadie. Puede admirarse, recorrerse y amarse, pero no poseerse ni destruirse. Hay una diferencia muy clara entre el caminante que contempla y quien llega solo para convertir la belleza en beneficio.

El poema está lleno de imágenes muy vivas —el río que busca el mar, las montañas que parecen hablar, el bosque que acompaña al caminante— y consigue algo muy bonito: que el paisaje parezca tener alma; sin embargo, al mismo tiempo, deja una advertencia silenciosa en ese final, “antes de que lleguen los devoradores de paisajes”, que suena casi como un aviso a tiempo, una llamada a cuidar aquello que todavía nos emociona.

En fin, se trata de una obra que invita a mirar la naturaleza de otra manera: menos como algo que simplemente se utiliza y más como algo que merece respeto.

Ha sido un placer leerte, Horacio, Felicidades por este poema.
Un cordial abrazo.

[Julio Bonal]

Dicho sea sin la menor acritud ni por supuesto segundas, el yanqui avatar no acaba de cuadrar (sensación por completo mía) con un texto que huele más a lo mejor de un Machado o qué se yo, de un Otero, que al fumante. En cualquier caso, excelente reflexión andada de alguien que sabe lo que se lleva entre manos.

Una abraçada.