XVII Aniversario Blanca Sandino - © Indah - 2002 - De muselina y organza

[Marisa Peral]

En 2002 Blanca me dedicó este poema.
Hoy que hace diecisiete años que nos dejó, traigo mi recuerdo con su poesía.
—-

De muselina a organza.

A MAR.


Envidia una araña la suave muselina, el tacto exquisito de la seda,
y la firme tersura de la organza; y mientras teje, y teje y teje y
teje,
se balancea, dueña de los espacios,
un palmo por encima de las ratas
(dicen que quien escucha su mal oye)

Están ahí, entre nosotros, quizá frente a nosotros
(los zombis, no las ratas)
los muertos; los que reviven cuando se miran en un espejo ajeno.
Y dicen, y hablan;
y el espejo
-el azogue del que hablaba Salinas-
que tanto los desprecia
como miente, se divierte hurtándoles profundas cicatrices
y sus dos almas: la que jamás encuentran, y la que,
irremediablemente,
les negará la música y la magia,
el instante sublime, y el sueño del poeta.

Un sueño que es primavera añil, es viento, es fuego,
es sonido, es lluvia en la ventana y es silencio;
es arpa tañida por las hadas, jardín de Babilonia, y milenrama;
es un decir muy íntimo; es un decir: te amo,
a ti, tan sólo a ti te amo
-escrito y pronunciado a media voz-
y a veces, muchas veces, a veces demasiadas, es coloquio;

Mas sobre el espejo en que se mira el cielo,
en tanto que los ríos canten su libertad,
y se entregue la luz del sol a la materia,
escuchará el poeta -siempre- los gritos de aquellos
que ni saben comer ni dejan que otros coman,
ni conocen más tierra que sus ciénagas
-¡estás vivo!, acusan-
ni indiferencia, siquiera, se merecen: es arriesgada la ignorancia.
Siempre habrá un águila
-llamada poesía-
que por salvarnos de tal destino, sin poner condición, nos dé sus
alas.

© Indah - 2002

[Rafel Calle]

Querida amiga y admirada colega Marisa:
De muselina y organza me recuerda que hay ausencias que aprenden a hablar más despacio y más hondo con el tiempo.

Qué decir de Blanca Sandino, sino que tenía una manera muy suya de escribir: parecía que acariciaba las palabras antes de dejarlas sobre el papel. Incluso cuando hablaba de las sombras, de las heridas o de esa extraña tristeza que a veces dejan las personas incapaces de comprender la hermosura, nunca perdía la delicadeza. En este poema que te dedica hay amistad, sí, pero también una forma de mirar el mundo. Una forma muy de Blanca.

La imagen de la araña tejiendo, envidiando la suavidad de la muselina y la firmeza de la organza, ya nos coloca ante algo mucho más profundo de lo que parece. Porque el poema habla de quienes construyen algo bello mientras alrededor existen voces ásperas, miradas pequeñas, gente incapaz de entender la música secreta de la sensibilidad. Blanca los llama “zombis”, y lo hace con esa mezcla tan suya de ironía elegante y tristeza contenida; personas que viven, hablan, opinan…, pero hace tiempo que dejaron de soñar.

Y entonces aparece el otro territorio: el del amor, la amistad, la poesía, la magia pequeña de lo íntimo. Ese “a ti, tan sólo a ti te amo”, dicho casi en voz baja, tiene algo de confidencia, de verdad sin maquillaje. Blanca sabía que las cosas importantes rara vez necesitan gritarse.

Pero quizá lo más hermoso del poema llega al final. Esa águila llamada poesía que nos presta sus alas para salvarnos de la ignorancia parece escrita desde una convicción profunda. Blanca creía de verdad en la palabra. No en la poesía como adorno, sino como refugio, como resistencia, incluso como salvación cuando la vida se volvía difícil de entender.

Han pasado diecisiete años desde que nos dejó, y, sin embargo, Blanca ha sido de esas personas cuya voz no termina de irse nunca. A Blanca uno no la recuerda sólo por lo que escribió, sino por la forma en que estaba en el mundo. Yo tuve la suerte de tenerla muy cerca, de compartir amistad con ella, de dedicarle varios poemas y de recibir también los suyos. Y hay un detalle que siempre me conmueve recordar: pocos días antes de marcharse me dedicó MercuroCromo (el color del infinito), un poema que, con el tiempo, se convirtió en el más leído en la historia de Alaire, acercándose hoy a las cien mil visitas. Leyendo el poema supe que estaba a punto de morir, porque ella, a pesar de que hablábamos casi cada día, nunca me dijo ni siquiera que estuviese enferma.

A veces pienso que no es casualidad. Hay poemas que sobreviven porque están bien escritos, y otros porque siguen teniendo pulso. Porque todavía respiran algo de quien los escribió y Blanca, de algún modo, sigue aquí, en sus versos, en la memoria de quienes la quisimos y en esa forma tan suya de recordarnos que, aun cuando el mundo se vuelva áspero, siempre habrá un lugar donde la poesía nos deje un poco de luz.

Muchas gracias, Marisa, por recordar a una poeta como la copa de un pino y a una persona aún mejor: Blanca Sandino,
Un fuerte abrazo, compañera.

[Marisa Peral]

Querida amiga y admirada colega Marisa:
De muselina y organza me recuerda que hay ausencias que aprenden a hablar más despacio y más hondo con el tiempo.

Muchas gracias, Marisa, por recordar a una poeta como la copa de un pino y a una persona aún mejor: Blanca Sandino,
Un fuerte abrazo, compañera.

Gracias a ti, Rafel, por comentar y compartir sentimientos.
Venir a recordar a “nuestra Blanca” es sentirla más cerca.

Un abrazo grande.

[Ulises C.J.]

Gracias Marisa por traer este poema.
Yo solo he conocido a Blanca a través de estas páginas y a través de vosotros, donde aún vive.
Y se ha convertido en una de mis poetisas preferidas, porque es verdad que todos su poemas tienen una mirada y una magia muy especial.
Tan especial que en uno de ellos nos regaló el momento en que aprendió su eternidad. Y nos la dejó como legado en la última estrofa, de quizás su último poema que es uno de los más impresionantes (literalmente que más me han impresionado) de todos los que he leído en mi vida. La transcribo, como mi homenaje y porque gracias a sus poemas algo de ella también vive en mí. Y es una luz.

"XVI
Sobre un mundo en cenizas, amor,
me enseñaron tus ojos a elevarme
hasta el conjuro del ser y la palabra.
Mercurocromo (el color del infinito)"

[José Manuel Palomares]

Hola Marisa, he leído este poema de vuestra antigua compañera, y me ha parecido muy bueno. He rastreado por el foro y he encontrado algunos relatos suyos, y sin duda, su voz era de una gran calidad literaria, trae aroma de otros tiempos en los que la imaginación estaba en todo lo alto. Gracias por traerlo. Un saludo.

[E. R. Aristy]

En 2002 Blanca me dedicó este poema.
Hoy que hace diecisiete años que nos dejó, traigo mi recuerdo con su poesía.
—-

De muselina a organza.

A MAR.


Envidia una araña la suave muselina, el tacto exquisito de la seda,
y la firme tersura de la organza; y mientras teje, y teje y teje y
teje,
se balancea, dueña de los espacios,
un palmo por encima de las ratas
(dicen que quien escucha su mal oye)

Están ahí, entre nosotros, quizá frente a nosotros
(los zombis, no las ratas)
los muertos; los que reviven cuando se miran en un espejo ajeno.
Y dicen, y hablan;
y el espejo
-el azogue del que hablaba Salinas-
que tanto los desprecia
como miente, se divierte hurtándoles profundas cicatrices
y sus dos almas: la que jamás encuentran, y la que,
irremediablemente,
les negará la música y la magia,
el instante sublime, y el sueño del poeta.

Un sueño que es primavera añil, es viento, es fuego,
es sonido, es lluvia en la ventana y es silencio;
es arpa tañida por las hadas, jardín de Babilonia, y milenrama;
es un decir muy íntimo; es un decir: te amo,
a ti, tan sólo a ti te amo
-escrito y pronunciado a media voz-
y a veces, muchas veces, a veces demasiadas, es coloquio;

Mas sobre el espejo en que se mira el cielo,
en tanto que los ríos canten su libertad,
y se entregue la luz del sol a la materia,
escuchará el poeta -siempre- los gritos de aquellos
que ni saben comer ni dejan que otros coman,
ni conocen más tierra que sus ciénagas
-¡estás vivo!, acusan-
ni indiferencia, siquiera, se merecen: es arriesgada la ignorancia.
Siempre habrá un águila
-llamada poesía-
que por salvarnos de tal destino, sin poner condición, nos dé sus
alas.

© Indah - 2002

Vuela alto el águila de la poesía en celebración y honra para Blanca y para ti, Marisa. Gracias por mantener la flama viva de la presencia poética de Blanca y su bello regalo para ti. Abrazos