Han disparado a la noche

[Horacio O'Clock]

Llega la noche cargada de silencio,
calor nocturno y tiempo quieto;
ni siquiera los amantes hacen ruido.
La campana y el bosque se vuelven niños
Y una neblinosa tristeza se adueña
de los parques vacíos de pájaros.

Pero, ¡cuidado!, hay un silencio que vive
de ser quemadura, un daño implacable
que torna la noche en ceniza.

Un grito cierto y vibrante sucede:
“han disparado a la noche”.
Estrellas moribundas se esparcen por la tierra
y una luna herida se esconde tras las nubes,
tiñendo de sangre el aire.

Sombras mas altas que la propia noche
perforan como balas ventanas y párpados,
desatando la furibunda hegemonía del insomnio.

Miles de ojos abiertos se arrastran extenuantes
por el túnel de una noche expoliada
y agonizante que a la nada ha suplantado .

Cuando llegue el alba,
no se oirá su bello canto de plumas
y como únicos argumentos quedarán
las horas sucias, desposadas con las sombras,
y los escombros inocentes
de ojos desnudos en una tierra
donde cada día puede ser el último.

[E. R. Aristy]

Llega la noche cargada de silencio,
calor nocturno y tiempo quieto;
ni siquiera los amantes hacen ruido.
La campana y el bosque se vuelven niños
Y una neblinosa tristeza se adueña
de los parques vacíos de pájaros.

Pero, ¡cuidado!, hay un silencio que vive
de ser quemadura, un daño implacable
que torna la noche en ceniza.

Un grito cierto y vibrante sucede:
“han disparado a la noche”.
Estrellas moribundas se esparcen por la tierra
y una luna herida se esconde tras las nubes,
tiñendo de sangre el aire.

Sombras mas altas que la propia noche
perforan como balas ventanas y párpados,
desatando la furibunda hegemonía del insomnio.

Miles de ojos abiertos se arrastran extenuantes
por el túnel de una noche expoliada
y agonizante que a la nada ha suplantado .

Cuando llegue el alba,
no se oirá su bello canto de plumas
y como únicos argumentos quedarán
las horas sucias, desposadas con las sombras,
y los escombros inocentes
de ojos desnudos en una tierra
donde cada día puede ser el último.

Wow, Horacio, este un poema excelso! Te felicito, amigo poeta. Realmente hermoso poema.

[Alejandro Costa]

Muy bueno, Horacio.

Eres un poeta magnífico.

Sabes llevar al lector de la mano, llenarlo del ambiente de los versos y envolverlo dentro de una maraña de metáforas excelentes.

Me ha gustado mucho.

Un abrazo.

[Horacio O'Clock]

Muy bueno, Horacio.

Eres un poeta magnífico.

Sabes llevar al lector de la mano, llenarlo del ambiente de los versos y envolverlo dentro de una maraña de metáforas excelentes.

Me ha gustado mucho.

Un abrazo.

Muchas gracias, amigo Alejandro por tus amables palabras.
Un cordial saludo.

[Ventura Morón]

Un poema sugerente y que te lleva bien dirigido hacia ese sentimiento que evoca. Me ha gustado, ya desde el título. felicidades.
Un abrazo

[Ana Muela Sopeña]

Excepcional, Horacio, en fondo y forma:

Has sabido imprimir lirismo a un tema durísimo.

Enhorabuena
Un abrazo
Ana

[Horacio O'Clock]

Llega la noche cargada de silencio,
calor nocturno y tiempo quieto;
ni siquiera los amantes hacen ruido.
La campana y el bosque se vuelven niños
Y una neblinosa tristeza se adueña
de los parques vacíos de pájaros.

Pero, ¡cuidado!, hay un silencio que vive
de ser quemadura, un daño implacable
que torna la noche en ceniza.

Un grito cierto y vibrante sucede:
“han disparado a la noche”.
Estrellas moribundas se esparcen por la tierra
y una luna herida se esconde tras las nubes,
tiñendo de sangre el aire.

Sombras mas altas que la propia noche
perforan como balas ventanas y párpados,
desatando la furibunda hegemonía del insomnio.

Miles de ojos abiertos se arrastran extenuantes
por el túnel de una noche expoliada
y agonizante que a la nada ha suplantado .

Cuando llegue el alba,
no se oirá su bello canto de plumas
y como únicos argumentos quedarán
las horas sucias, desposadas con las sombras,
y los escombros inocentes
de ojos desnudos en una tierra
donde cada día puede ser el último.

Wow, Horacio, este un poema excelso! Te felicito, amigo poeta. Realmente hermoso poema.

Muchas gracias, amiga E.R.A por la amabilidad de tu comentario.

[Silvia Savall]

Llega la noche cargada de silencio,
calor nocturno y tiempo quieto;
ni siquiera los amantes hacen ruido.
La campana y el bosque se vuelven niños
Y una neblinosa tristeza se adueña
de los parques vacíos de pájaros.

Pero, ¡cuidado!, hay un silencio que vive
de ser quemadura, un daño implacable
que torna la noche en ceniza.

Un grito cierto y vibrante sucede:
“han disparado a la noche”.
Estrellas moribundas se esparcen por la tierra
y una luna herida se esconde tras las nubes,
tiñendo de sangre el aire.

Sombras mas altas que la propia noche
perforan como balas ventanas y párpados,
desatando la furibunda hegemonía del insomnio.

Miles de ojos abiertos se arrastran extenuantes
por el túnel de una noche expoliada
y agonizante que a la nada ha suplantado .

Cuando llegue el alba,
no se oirá su bello canto de plumas
y como únicos argumentos quedarán
las horas sucias, desposadas con las sombras,
y los escombros inocentes
de ojos desnudos en una tierra
donde cada día puede ser el último.

Vaya poemazo compañero. Me ha gustado mucho leer tan bellas imágenes y como lo dices. Te felicito . Un abrazo grandísimo.